Почти идеальный герой - Андрей Владимирович Кивинов

Андрей Владимирович Кивинов

Почти идеальный герой

Повесть

Автор выражает благодарность Алексею Редозубову за помощь в создании книги

Пролог

За пять лет до нашего прекрасного времени

«Лифт не работает по политическим причинам».

Предупреждение, накорябанное полусдохшим фломастером на картонке, болталось на скотче прямо над прожженной хабариком кнопкой. На всякий случай Матвей вдавил ее, но, увы, — никакого позитива. Картонка не врала — лифт действительно не подавал признаков жизни. Политический труп.

— Сука, и тут пиндосы! — с расстрельной ненавистью пробасил Бориска — водитель полицейского авто. — Пешком придется… Пятый этаж. А я только пожрал… Не пойду, не на батарейках.

С таким-то пузом… Конечно. Тут и ядерный реактор не справится.

— Ладно, я сам. Под балкон встань.

Матвей проверил, на месте ли пистолет, и ломанулся по лестнице, перескакивая через три ступеньки, словно кенгуру на Олимпиаде.

Торопиться было куда. И дело даже не в серьезности поступившего заявления — подозрение на квартирную кражу. Для Бердяева Матвея Александровича, молодого оперуполномоченного криминальной полиции, это был первый в карьере вызов. Нет, раньше он, разумеется, выезжал на происшествия, но под руководством опытных коллег. А сегодня должен разобраться самостоятельно, принять меры и не ударить «необстрелянным» лицом в грязь.

В дежурку позвонил сильно негодующий трудящийся. Мол, в квартире вор (мат), потому что дверь закрыта изнутри на цепочку (мат), а все члены семьи сейчас снаружи (мат). Время обеденное, сиеста, в отделе только необходимый минимум. В этот минимум и попали Матвей и брюхатый водитель Боря, жесткий ненавистник англосаксов. На подмогу обещали примчаться росгвардейцы, но тут как повезет, у них тоже сиеста. Поэтому пока вдвоем, на боевом «козле». Примчались, а лифт под санкциями. Плохое начало.

Все выше, и выше, и выше… Пульс за сто, но тренированный организм держит марку. Молодость без опыта.

— Отворяй, собака! — слышится сверху грозный бас. — Убью!

Значит, цель близка. Третий этаж, четвертый… Есть!

— Здравствуйте. Лейтенант Бердяев… Что случилось?

По званию можно было и не представляться. Но так авторитетней. Не сержант к вам прибыл, а серьезный офицер.

Перед дверьми двое. Лысеющий бородач лет тридцати и блондинка. У блондинки пакет «Шестерочки», у бородача — дверной ключ, сжатый в кулаке, словно кинжал. Перед дверьми на полу спортивная сумка с арабской вязью.

В двух словах объяснили ситуацию. Муж и жена. Расул и Алиса. Он — футболист из второй лиги, она — домашняя хозяйка, то есть безработная. Муж уехал в Тверь на игру, но ту якобы отменили, и он вернулся раньше, не позвонив и не поставив в известность любимую. Что уже само по себе странно в век сплошных смартфонов. Хотел было открыть дверь ключом, а та на цепочке. В общем-то, ничего такого, жена одна, опасается грабителей и насильников. Позвонил, а никто не отпирает. Вывод один: измена, подлая измена. Прямо тревожный анекдот. Заперлись голубки, опасаясь рогатой расправы. А Расул может забодать, он с Кавказа, он с бородой. Хоть и не борец, а футболист. Не одна красная карточка в активе. Кровь в голову, мат из глотки. Принялся дверь выворачивать крепкой рукой, а тут жена Алиса поднимается. «Что случилось, любимый?! Я в „Шестерочку“ ходила. За шампанским. Завтра, между прочим, вторая годовщина нашего знакомства, хотела сюрпрайз сделать…» Любимый растерялся. «А там кто?!» — «Так, наверно, вор! Ну конечно, вор! Кто же еще? Не Спидермен же?!»

Ну да, логично… Дверь сама на цепочку закрыться не могла. Расул рисковать не стал, вызвал ментов, прошу прощения, полицию. Полиция прибыла в лице Бердяева. Тот осмотрел дверь. Никаких внешних повреждений, значит, подобрали ключ либо отмычкой. Замок не сказать чтобы серьезный. На тройку по десятибалльной шкале.

— Понятно, — кратко подвел итог Матвей Александрович, еще раз нажал на кнопку звонка и прокричал задорное: «Откройте, полиция!»

Никто на крик не отозвался, поэтому выход оставался один — рвать цепь. Попытался сам, но крепка была сталь. Или руки слабы. Конфуз.

— Резать надо, — словно хирург, подытожил он после пятого толчка.

— Не надо… Отойди.

Расул взял небольшой разбег и, совершив красивый подкат, вынес дверь с первой попытки. Что сказать — мастер спорта международного класса. А то и заслуженный.

Матвей героическим жестом извлек из скрытой кобуры табельный ствол, грозно лязгнул затвором.

— Стойте здесь. Ничего не бойтесь.

Вообще-то самому страшновато… А ну как это не просто вор, а нарк обдолбанный с тесаком в руке. Или террорист с гранатой. Или оппозиция с бумажными стаканчиками. Никакой броник не спасет, который, кстати, впопыхах не надел. Надо было гвардейцев дождаться. Но… Это же дебют. Шанс застолбить уважуху. Смелее, смелее, на тебя смотрит мир. Или подглядывает через камеру в смартфоне.

Прихожая, ванная… Кухня, холодильник. Никого. Пот со лба и идем дальше. Палец на крючке, вдох-выдох…

Гостиная, балкон. Пусто… Легкий бардак, трюмо нараспашку. Значит, вор. Пауза, прислушиваемся. Ругань за стенкой с легким матерком. Дневное ток-шоу. Политика.

Последняя комната. Спальня. Еще одна пауза. В сериале герой саданул бы по двери ногой, влетел бы и всех положил. Либо его бы положили. Но он же герой, он бессмертный. А Бердяев совсем не из кино. Он из плоти и крови. И жить-то хочется, как каждому из нас.

Соберись, тряпка!

Аккуратно толкнул дверь. Прижался к стене, заглянул внутрь.

— Не стреляй… Сдаюсь.

На супружеском ложе субъект. Совсем не похожий на нарка и террориста. И не Спидермен. Ровесник Бердяева или чуть старше. Виноватый взгляд. Короткий ежик, футболка, джинсы, кроссовки. Руки без перчаток приподняты. На полу пакет с торчащим из нее барахлом.

— На пол. Вниз лицом, руки за спину… Быстро!.. Если не затруднит…

* * *

— Командир, да не вор я, клянусь… Только между нами… К Алисе пришел. Шампанского раскатали, она еще захотела, ушла в магаз. Сама, чтоб мне не светиться. А тут Расул… Сбежать никак, пришлось дверь на цепочку. Она вернулась, подала идею с жуликом. С вором то есть… Я вещички покидал в пакет, для вида, из трюмо. И сдался. А какой еще вариант?

Глаза не прячет, пот не вытирает, тревога в голосе не игрушечная.

— Судимый?

— Нет, что ты… Мастер я. Ремонт компов, телефонов. Тут недалеко, в подвальчике сижу, может, знаешь. С Алисой там и познакомились, полгода назад где-то, у нее с айфоном проблемы… Напарник хотел на бабки развести, мол, плата полетела, а там говно вопрос, я бесплатно