Будущий мой - Юлия Бонд

Будущий мой

ПРОЛОГ

За три месяца до всех событий (Май 2012 года)

– Ужас. Меня сейчас вырвет от этой "мимишности", – бубню себе под нос, окидывая взглядом парочку, которая стоит возле свадебной арки.

– Понимаю, – рядом раздаётся мужской голос, заставляющий меня краснеть до кончиков ушей. – У самого похожие ощущения.

– Серьёзно?

Сосед с правого бока кивает, а затем наклоняет корпус в мою сторону.

– Он же для неё старый, – заговорщицки подмигивает. – Разве не правда?

– Можно подумать, она новая? Там же "пробу" негде ставить, вот в чём дело, – на мою реплику незнакомец широко улыбается, глотая тихий смешок.

Молодожёны обмениваются кольцами, сияя от радости, подобно яркой гирлянде на новогодней ёлке. Только радость всё равно неискренняя, как бы невеста ни пыталась играть на публику роль влюблённой дурочки. Толстый кошелёк жениха – вот, пожалуй, и всё, что видит перед собой новобрачная.

– Объявляю вас мужем и женой. А теперь, господин Зверев, можете поцеловать молодую супругу, – объявляет в микрофон ведущая, а я не удерживаюсь от смешка.

Когда торжественная церемония бракосочетания подходит к концу, все гости перемещаются в огромный зал для банкета. Я ещё долго не тороплюсь присоединиться к остальным гостям. Сижу на том же стуле, что и последний час, будто приклеенная.

– Шампанского? – моё одиночество нарушается тем самым незнакомцем, с которым мы шутя обсуждали молодожёнов.

Обернувшись, окидываю взглядом мужчину с ног до головы.

– Можно. Спасибо, – пригубив бокал, наблюдаю за незнакомцем, который, не спрашивая разрешения, садится на соседний стул.

– Олег, – протягивает руку мужчина и я, не колеблясь, пожимаю её.

– Мария.

– Императрица Мария Фёдоровна или святая Дева Мария? – ухмыляется Олег.

– Нет, – качаю головой. – Скорее, Мария Тарновская***.

– Вот, значит, как. Коварная злодейка?

– Ещё какая.

– А так сразу и не скажешь, Мария. Пока что мне улыбается ангел, – подмигивает Олег, салютуя бокалом.

– Разве только чёрный ангел, – отвечаю и залпом допиваю оставшийся в бокале алкоголь.

Встаю со стула, причём делаю это так резко и неуклюже, что едва не падаю. Олег реагирует молниеносно – обнимает меня за талию, не позволяя поравняться с асфальтом.

От неприличного контакта наших тел мне становится трудно дышать. Олегу, кажется, тоже.

Задираю голову и встречаюсь с мужчиной взглядом. Олег старается улыбаться, устремляя глаза на моё лицо, мне же всё ещё трудно дышать.

– Спасибо, – произношу неожиданно охрипшим голосом.

– Всегда к твоим услугам, Маша, – на моём имени мужчина делает акцент, будто смакую каждую букву. – Думаю, нам пора вернуться к гостям.

В ответ я киваю. Олег разжимает объятия и отходит в сторону на несколько шагов, пропуская меня вперёд. Расправив плечи, я двигаюсь мимо тёмно-русого мужчины, одетого в строгий костюм чёрного цвета классического покроя.

За спиной слышатся шаги. Олег идёт за мной след в след.

– Сумочка, – говорит мужчина, а я криво ухмыляюсь.

Жаль, только сумочка. А то я уже успела помечтать, что Олег сейчас попросит мой номер телефона.

Краснею, поравнявшись с Олегом. Недолгая пауза зависает между нами. Олег молчит, я тоже. Смотрим друг на друга, изучаем.

Что-то кажется знакомым в этом мужчине, будто мы где-то уже встречались. Хотя... Нет! Такого мужчину, как Олег, если встретишь, то уже никогда не забудешь!

Высокий. Стройный. Костюм сидит на нём как влитой, словно родился прямо в этом "Армани". Короткая стрижка "полубокс" идеально подходит под его чуть вытянутый овал лица. И эта сексуальная щетина – ну просто испанский мачо. Жаль, что мачо немного для меня староват.

Битва взглядов подходит к концу.

Не говоря ни слова, круто разворачиваюсь и ухожу. Пока двигаюсь к ресторану, медленно считаю секунды, всё ещё надеясь, что Олег остановит меня. Или побежит следом. По крайней мере, так всегда происходит в романтических фильмах, когда между мужчиной и женщиной проскакивала искра. А между нами с Олегом непросто искра проскочила, нас молния ударила, причём двоих одновременно!

"Один". Отхожу на несколько метров.

"Два". Заправляю за уху выбившуюся прядь волос.

"Три". Что-то я уже сомневаюсь в правдивости романтических фильмов.

"Четыре, пять, шесть". Ни хрена это и неправда! Всяких там искр, проскользнувших при первой встрече, не бывает. И в реальной жизни никто ни за кем не побежит, ну ты же не трамвай, чтобы тебя догонять?

В общем, мечтать не вредно, Машенька!

Только успеваю зайти в зал ресторана, как ведущая хватает меня за руку и тянет к свадебной арке, где стоит отец со своей новоиспечённой женой.

– А вот и первые опоздавшие гости. Прошу вас подойти к свадебной арке, чтобы поздравить «молодых» и сделать памятную фотографию.

Ведущая толкает меня в спину, а женщина она тучная, сильная... Едва не пикирую прямо к ногам новобрачным.

Подхожу к молодожёнам. Натянув на губы самую широкую улыбку, почти как у Джокера, поздравляю виновников торжества с днём свадьбы.

– Мамочка, тебе ужас как идёт это платье. Ты просто восхитительная, дорогая, – произношу достаточно громко, чтобы услышал жених и нахмурил свои широкие брови.

– Спасибо, – отвечает невеста, обиженно поджимая свои большущие, накаченные ботоксом, губы.

– А так сразу и не скажешь, что буквально вчера была шалавой местного разлива, – шепчу на ухо мачехе.

– Костя, уйми свою дочь, – тараторит мачеха,багровея от злости.

Отец вмиг заключает меня в объятия. Обнимает, если посмотреть со стороны. А по факту – за плечи трясёт, да так сильно, что у меня звёздочки из глаз вот-вот посыпятся.

– Маша, последнее китайское предупреждение. Проглоти свой язык, иначе, – а, что там мне обещают «иначе», я даже слушать не собираюсь.