Со вкусом любви - Виталина Кот

— Ма-а-м, ты опять? — кричу, сбрасывая звонок.

Гр… снова приходиться злиться на свою мать. А всё почему? Да потому что мне уже двадцать лет, а я всё еще не выдана замуж. Да, именно не выдана какому-нибудь богатенькому кошельку, который либо станет партнёром моей любимой маменьки, либо же просто даст ей кучу денег. В любом случае я буду продана и ни о какой любви не может быть и речи. Так вот, по её мнению, я уже как два года должна состоять в этот самом браке и приносить ей доход, только вот я всё время отшиваю её кандидатов. И сегодня намерена сделать то же самое.

— Помощница Геннадия Петровича звонила? — пропуская мимо ушей мои ругательства спрашивает она.

— Звонила. — пытаясь сохранять спокойствие говорю ей.

— Замечательно. — с искусственной улыбкой на лице — Ужин в семь, а тебя еще нужно привести в божеский вид. — сказала, оглядывая меня с ног до головы с таким выражением лица, будто перед ней стоит самый настоящий бомж, но об этом позже — Через пол часа жду внизу, Стас отвезёт нас в салон.

— Папа в курсе? — цепляюсь за последнюю надежду.

— В курсе, он доволен моим выбором.

— Так Уля, просто дыши. — шепотом сама себе после того, как мама вышла из комнаты.

Раз отец в курсе и даже доволен, то кажется в этот раз мне не отвертеться. Ну а если меня еще и под присмотром везут в салон, то этот Геннадий Петрович самый жирный кошелёк из тех, что мне могли предложить.

Трачу большую часть времени на поиск биографии этого Геннадия.

И так… Белозёров Генандий Петрович 1976-го года рождения.

— Э… 43 года? Это же в два раза больше, чем мне. — сказать, что я удивлена ничего не сказать.

Раньше все кандидаты были старше меня на 3–5 лет. В основном это были богатенькие сынки на пару лет старше меня, но никак не начинающий лысеть сорокалетний мужик! Да он же вполне может быть моим отцом! Ух, теперь Стасик, которого мне сватали месяц назад не кажется таким уж плохим вариантом!

Так, ладно, чем он там занимается? Ну ясно, ОФБ Банк, знаем такой, дальше можно не читать. Действительно, очень выгодный союз. Только вот я не собираюсь за него замуж. Ни за что на свете! Только через мой труп! Правда я еще не знаю, как это устроить… Ладно, у меня осталось приблизительно пять минут и этого мне должно хватить на сборы.

Меняю свои супер удобные шорты для йоги, (больше похожие на очень короткую юбку), на утеплённые джинсы. Не забываю их подкатить и надеть под низ разноцветные гольфы с весёлым принтом. Такую же удобную кофточку меняю на обычный теплый, серый свитер. Распускаю неуклюжий почук чтобы не мешался под шапкой и замотавшись шарфом надеваю свою любимую дублёнку-авиатор. Шапка, варежки, ботиночки и я готова!

Спускаюсь вниз, выхожу во двор дома и сталкиваюсь с недовольным взглядом своей матери. Дело в том, что её жутко бесит мой стиль, мой образ жизни, да и, наверное, просто Я. Думаю если бы она могла, то с великой охотой поменяла бы меня на какую-нибудь принцессу, вроде тех что обычно рождаются у богатеньких родителей.

— Ну что за дурацкие носки? Разве так должна выглядеть молодая девушка? — не дожидаясь ответа она поворачивается к авто, ей как обычно открывают дверь и помогают сесть в салон.

— Новые? — кивая на ноги с улыбкой спрашивает Стас. Наш водитель.

— Ага, правда класс? — улыбаюсь ему в ответ.

— Поехали, Елена и так сегодня на нервах.

Да, лучше уж её не злит. Я обхожу машину, и сама забираюсь в салон. Не люблю, когда мне прислуживают. У меня что, рук нет?

— Первым делом исправим цвет твоих волос. На это уйдёт не один день, но мы постараемся, Геннадий серьёзный человек и твой внешний вид не уместен.

Ну вот, прощайте волосики. Нет, я не зелёная или какая-нибудь синяя, всё намного интересней! Настоящий цвет волос у меня очень светлый и присутствует какой-то пепельный оттенок, но это скучно, вот я и решила сделать скрытое окрашивание из нескольких цветов. Так куда веселее!

— Стас, останови машину! — мой голос на весь салон и водитель резко тормозит.

— С ума сошла? Убить нас хочешь? — начинает кричать мама, поправляя волосы — Ты куда? — кричит мне в след, но я уже успела выбежать из машины.

— Ульяна? — следом за мной выходят и Стас, и мама.

— Там машина, видишь? — показываю в сторону занесённой в посадку машины — Нужно помочь.

— Господи, и из-за этого ты нас чуть не угробила?

— Мама! Нужно помочь. — умоляюще смотрю на Стаса, но знаю, что против моих родителей он не пойдёт, уж очень он зависим от них.

— Вызови скорую и поехали, у нас еще столько дел! — и это моя мать?

— Она будет слишком долго ехать, а если им нужна помощь уже сейчас? Я останусь тут и подожду врачей. — упрямо заявляю ей, не затолкнет же она меня в машину силой?

— Ульяна, сядь в машину. — зло проговорила она.

— Нет. — продолжаю стоять на своём.

Она замолчала на пару секунд, а после я услышала:

— Если к половине седьмого ты не будешь стоять на пороге дома в приличном виде, то можешь забыть о том, что у тебя есть семья. — ровным тоном сказала она, а после развернулась и села в салон авто. Стас конечно же последовал за ней.

Так, ладно. Всё это не важно.

Бегу к машине и по пути вызываю скорую, ну а пока помощь будет ехать, помочь пассажирам и водителю смогу только я. Дергаю за ручку авто, и та легко поддаётся. На водительском месте мужчина, проверяю пульс — живой. В машине больше никого, это к лучшему. Откидываю мужчину на сиденье, так как он полностью лежал на руле. На лице несколько ран и практически половина лица в крови. И почему подушки безопасности не сработали? Ладно, не об этом. Не смотря на конец января мужчина очень легко одет и это дает мне возможность осмотреть его на наличие других ран. Думаю, если бы были серьёзные ранения, то через брюки и светлую рубашку проступала бы кровь. Кто вообще одевается так легко в январе? Снимаю с себя дублёнку и накидываю на мужчину, надеюсь она хоть немного его согреет. Хотелось бы мне отереть его лицо от крови, но боюсь, вдруг сделаю больно?

Наконец приезжает скорая и я могу спокойно выдохнуть, теперь ему окажут настоящую медицинскую помощь.

— Я с вами поеду. — ставлю в известность врачей, я не смогу вот так уехать и оставить его одного.

— А вы ему простите кто? — спрашивает женщина лет сорока.

— Я невеста. — первое что приходит в голову.

— И вы тоже были с ним в машине? — следующий вопрос.

— Нет, я просто… Его просто долго не было, и я пошла его искать, вот. — начинаю сочинять на ходу и кажется мне верят.