Если б не было тебя 2. Марк - Инга Максимовская

Избушка в свете заходящего солнца кажется зловещим пристанищем демона. Все таки явившегося за моей душой.

Тихо. Только половицы поскрипывают под моими ногами, стонут протяжно при каждом шаге. Она спит на кровати, свернувшись калачиком – маленькая и жалкая, как уличная псинка. На голом теле блестят капли пота. Сил не хватило даже накинуть на себя одеяло. В сердце заползает щемящая жалость, которую я не должен испытывать к жене убийцы. Они ведь наверное совсем одинаковые. Муж да жена одна сатана.

- Я хочу пить,- стонет женщина с именем Ангела. И сердце мое сначала замедляет ход, а потом пускается в огненное танго.

-Принесу, — односложно отвечаю я, лишь бы она не услышала, как сбилось мое дыхание. Борюсь с желанием просто бросить ее обратно на пропитанные потом простыни и позорно смыться.

Стакан с водой она принимает, как богиня кровавую жертву. Жадно припадает к стеклянному стакану и захлебываясь глотает, будто боясь, что я отберу у нее желаемое.

- Я думала ты уехал насовсем, — наконец напившись выдыхает Ангел, вытирая рот тыльной стороной ладони. Наготы она не стесняется, словно не замечает ее, а у меня в голове колотит кузнечный молот.

- Я хотел,- отворачиваюсь, шаря глазами по комнате в поисках какой-нибудь тряпки, чтобы прикрыть ее тело от моих глаз.

- А почему вернулся?

Тупой вопрос. Господи, и вправду. Зачем? Почему я тут?

- Да пошла ты,- хриплю, сдирая с кровати простыню. В глазах Ангелины появляется осмысленное выражение. Спохватилась наконец – то, кутается стыдливо в несвежую ткань, и бледные щеки становятся пунцовыми.

- Хорошо. Я уйду. Как только уйду,- тихо шепчет мое проклятье. – А ты меня отпустишь?

Я не знаю ответа на ее вопрос. И это проклятье нависает над моей головой смертоносной гильотиной. Я не хочу ее отпускать

Ангелина

Солнце. Такое тусклое, словно ненастоящее. Зависло над горным хребтом, касаясь его своим краем. И, кажется, что сейчас мир сгорит от соприкосновения со светилом. Или от того, что я сижу на земле, привалившись к застывшему Марку. Он тоже похож на скалу. Вот только от него пышет жаром, и пахнет так притягательно.

- Ты меня ненавидишь, Ангел,- вдруг хрипит он, отталкивая меня от себя.

А я чувствую странное притяжение. Тянет меня к этому человеку, словно магнитом. И я часто во сне вижу его сына. Но только в моих видениях он совсем малыш. В них мальчик идет ко мне, делая свои первые шаги, и я просыпаюсь от ощущения счастья, заливающего меня до краев.

- За то что ты забрал у меня нашего сына? – выдавливаю я, проталкиваю колючие звуки, режущие горло как лезвия.- Марк, мы развелись? Что я сделала? Эта одежда, которая сейчас на мне, я носила ее, когда была беременной?

- Заткнись, кричит мой мучитель. Его взгляд растерян. Он даже не зол, просто не знает что делать. Он не знает, а я тем более. Что же такого сделала я с его жизнью, что между нами встала такая непробиваемая стена?

- В чем я виновата перед тобой? – слова сами слетают с непослушных губ, хотя я и понимаю, что лучше было замолчать, заткнуться, и просто смотреть на солнце, пока не заслезятся глаза.

- Дыши воздухом, я ведь для этого тебя вытащил,- ледяным тоном говорит Марк, медленно поднимаясь с земли.

Испуганная синица взлетает со свисающей до самой травы ветки. Странная птица, кружит над нашими головами, словно предвестник скорой катастрофы. Надвигающейся бури столетия, которая нас перекрутит в фарш, разрушит до тла.

Под тонкой сорочкой, которую Марк на меня надел я нащупываю шрам, проведя рукой по животу. Я была мамой. Но мой сын меня не узнал. Он просто забыл женщину, произведшую его на свет.

Глава 5-2

Холодно. Солнце греет так же тускло, как и светит. Оно не может согреть не только тело, но и застывшую в анабиозе душу. Я тварь. Просто так ведь не ненавидят, правда? Что – то такое произошло в наших жизнях. Что – то страшное. И сделала это я.

На плечи мне ложится мягкое одеяло, заставив вздрогнуть. Марк нависает надо мной, появившись как из воздуха. Я не услышала его шагов, завороженно наблюдая медленный ход огненного яблока по розовеющему небу и совсем потеряла счет времени. В руки мне ложится чашка, исходящая паром. Бульон. Он пахнет кореньями, специями и я вдруг понимаю насколько голодна. Странные люди, думают, что куриный бульон творит чудеса. Не правда – чудеса творит забота. Именно она поднимала на ноги даже безнадежных больных.

- Почему ты просто не дал мне сдохнуть, Марк? Зачем все это?

- Не знаю,- морщится мой знакомый незнакомец. Я так и не смогла увидеть его в своих видениях. Но он есть. Он стоит рядом, скрестив на груди руки, украшенные татуировками, сплетающимися в затейливый узор, как наши с ним судьбы. – Я отнесу тебя в дом. Холодно.

Его запах дразнит ноздри. В его руках я кажусь себе сама призраком.

- Марк, — тянусь к нему, но он отворачивается. – Марк, просто не отталкивай меня.

- Ты такая дуреха,- усмехается он, и я замечаю, насколько скупа мимика этого странного мужчины. Видимо при травме был задет лицевой нерв. Неужели я виновата? – Ангел, не стоит мраку со светом встречаться. Обычно при этой комбинации выплывает на свет очень неприглядная истина.

- Это моя жизнь, –шепчу я.

- Ты не права. Твоя жизнь теперь в моих руках. Ты согласилась на это, не ушла, когда я давал тебе выбор. Теперь ты должна переболеть этим. – Я не люблю тебя, никогда не любил, и не смогу этого сделать. Эта одежда принадлежала женщине, которую я думал, что люблю. Она была беременна нашим сыном, Ангел. Я дал тебе ответ на твой постоянный идиотский вопрос. Этот дом должен был стать точкой на огромной карте счастья, а стал юдолью изуродованных душ. Я вдруг понял, что ненавидеть тебя у меня не