Правдивая история Мэра Сью - Алёна Цветкова

Я кивнула. Много мне и не надо. Два яйца, стакан простокваши, пару щедрых горстей муки...

- Дилиша, а сода у вас есть? - вспомнила я про еще один ингридиент...

- Сода?! - переспросила тетка Лауша, которая уже стояла рядом с огромной сковородой наперевес. - Что такое сода?

- Ну, - протянула я, - это двууглекислый натрий, вещество, которое используют для того, чтобы тесто было пышным... когда соду смешиваешь с простоквашей получается пена, поэтому тесто становится мягким.

- Нет, - помотала головой Дилиша, - такого у нас нет. Соль есть. Надо?

- Надо, - рассмеялась я. Опять забыла, что надо посолить. Я тот еще кулинар. - Ладно, обойдемся без соды. Хотя, - вспомнила я кое-что, - а посуду ты чем моешь?

- Щелоком, - тут же ответила Дилиша.

- Неси, - кивнула я. А что? Должно подойти. Сода щелочь, поташ тоже щелочь. И, когда Дилиша притащила плошку с щелоком, налила чуточку в миску. Если получится, то можно будет выпарить щелок, чтобы получился поташ. И будет почти привычная сода.

Размешала все ложкой. Тесто получилось слегка жидковатым, как надо. Мы смазали сковородку куском жира, выложили тесто и разровняли ложкой. Сверху я щедро насыпала около трети обрези мяса, разнокалиберных овощей и сыра. Накрыла крышкой и поставила на разогретую плиту.

- Все, - улыбнулась, - через пару минут можно будет есть.

- Ох, и странное блюдо, - вздохнула тетка Лауша. - Ни в жизни про такое не слыхала.

- Так иномирное же, - ответила ей Дилиша не отрывая взгляда от сковороды, - мэр Сью, а у вас часто такое едят?

- Часто, - кивнула я. - Пицца это очень вкусно и сытно. Вот сейчас приготовится, и сами увидите.

- А ты, видать из обедневшего рода, да? Поэтому, хоть и аристократка, а убирать, и готовить сама умеешь?

- С чего вы, тетка Лауша решили, что я аристократка? У нас в стране, вообще, не аристократов.

- Не аристократка?! - Кажется это мое признание удивило девчат гораздо сильнее, чем мое предложение приготовить пиццу. - Но мы же видели, когда ты только попала к нам, на тебе был флют!

Я хотела поинтересоваться, что такое этот флют, но не успела, по кухне поплыл аромат готовящейся пиццы. И мы забыли про все. Рот наполнился слюной, а желудок Дилиши недовольно буркнул.

- Ох, как пахнет вкусно, - пробормотала Дилиша, снова прикипая взглядом к сковородке, - Сью, а когда готово-то будет?

Я осторожно заглянула под крышку. Дома-то у меня стеклянная, прозрачная, сразу все видно. А здесь приходится приоткрывать, чтобы оценить степень готовности.

- Еще пару минут, - выдохнула я. Жрать хотелось невыносимо.

Пицца получилась отменная. Тесто хорошо пропеклось и отлично поднялось на щелоке. И вкус теста совсем не испортился. Сыр расплавился и растекся одной большой лужей по поверхности пиццы. Мясо разогрелось и пропиталось соком сыра и овощей, которые тоже стали мягкими. Да, совсем не помидоры, а какие-то незнакомые мне плоды, похожие на огурцы, но все равно вышло очень вкусно.

Пиццу мы смолотили в два счета, запивая травяным отваром. Она была такая большая, что все трое наелись. А у нас еще осталась неиспользованная обрезь. И Дилиша с теткой Лаушей решили приготовить еще две пиццы. Сами. Чтобы научиться. Урон яйцам и муке будет существенный, но девчата сказали, что утром принесут продукты, чтобы покрыть недостачу. А простоквашу никто не считает. Это тоже отходы...

Пока Дилиша и тетка Лауша смешивали тесто, я завела разговор про неизвестные флюты. Оказалось, что флюты — это те самые разноцветные сюртуки, которые поразили меня в городском совете.

Мой голубой плащ был принят местными жителями за флют, который здесь носят только аристократы. Это статусная вещь, и простому обывателю флют просто не по карману. Его шьют из особой ткани, которую получают, сплавляя между собой крылья бабочек.

И те бренды, которые так поразили меня, это названия тканей, изготовленных таким мудреным способом в разных провинциях. В каждой провинции живут бабочки своего цвета. В Лионии розовые, в Гиренде зеленые, в Алильде лимонно-желтые. И только белые бабочки встречаются повсеместно и ценятся не так сильно. А еще когда-то давно были еще голубые, как мой плащ, но вымерли.

- Знаешь, что я думаю, - спросила меня Дилиша, когда мы достали готовые пиццы и положили их остывать. Девчата хотели забрать их домой, угостить свои семьи, - тебе надо с братом моим встретиться...

Мы сидели за столом и неспешно прихлебывали травяной отвар, вприкуску с небольшими кусочками сахара-рафинада, которые Дилиша стянула из запертого шкафа через дыру в задней стенке. Сахар был под строгим учетом и полагался только для заместителя мэра и его семейства.

- С Виршей? - вскинулась тетка Лауша. - Неплохая идея. Он у вас-то парень что надо. Все при нем... А наша Сью холостая...

- Если твой брат не красавчик-секретарь господина фон Байрона, - рассмеялась я, - то я с ним встречаться не буду. Я, девчата, свой выбор уже сделала. Как увидела его сегодня так сразу и поняла, что это любовь.

Тем более зачем мне еще один неолигарх? Даже если он красавчик. Подумала я, но говорить вслух не стала.

- Неужто про Хараша говоришь? - фыркнула тетка Лауша, - вот уж нашла в кого влюбляться!

Мои подруги переглянулись и расхохотались. А я никак не могла взять в толк, что здесь смешного. Ну, красавчик же! Идеальный!

- Сью, - Дилиша прыснула, - какой мир у тебя странный. Аристократы обрезь едят, Хараш красавчиком считается...

- А что с ним не так? - спросила я, не показывая, что это неуместное веселье было обидным. Мне тоже в их мире многое кажется смешным и глупым. Но я же не ржу!

- У него же волосы белые! - воскликнула Дилиша, а тетка Лауша подхватила:

- Говорят его даже отец из семьи прогнал, как мать померла. Не смог больше этого ублюдка нагулянного видеть. Остальные браться-то у него нормальные.

- Ага, я тоже слышала... А еще говорят, отец его без наследства оставил. Сказал, чтоб проваливал с глаз долой, и никогда больше не возвращался.

- А что такого в светлых волосах ? - осторожно спросила я. А сама вдруг подумала, что и правда, все, кого я видела, были брюнетами. Все, кроме того старика Алмоса... ну, который призрак.

- Так все же знают, - уверенно заявила Дилиша, махая рукой, в которой держала сахар, как указкой, - что белые волосы — главный признак отсутствия ума.

Вот тебе и раз... у нас значит, блондиночек дурочками считают, а в этом мире еще дальше пошли, еще и блондинов за дураков держат. Интересно...

- Был бы дураком так не секретарем бы работал, - заступилась я за Хараша. И мысленно добавила: «а полы мыл... или посуду». Но вслух не сказала. Не резон мне ссориться с новыми подругами. Вдруг их больше не будет.