Синица - Ирина Моисеева

дела».

Апрельский день рассмотришь близко-близко,

Через простую истину одну,

Сквозь мелкие от луж хрустальных брызги,

Даруя шанс котам и Шуфутинским,

В лист календарный впишешь ты весну.

Искала

Я искала себя в лучах

Провожая огни осенние,

В расставаниях и во снах,

И в пьянящих стихах Есенина.

Я искала себя в других

В комментариях, слухах, отзывах,

В переплетах затертых книг

И в мечтаньях ванильно-розовых.

Я искала себя в тебе,

В отраженьи зрачков таинственных,

А потом ускоряла бег,

Обнуляя табло «единственных».

Я искала себя в сети,

В переписках, в шагах прохожего.

И никак не могла найти,

Ничего на себя похожего.

Я искала себя в слезах,

И с прощениями, и с просьбами,

Так хотела себе сказать:

Перестань уже бегать, господи.

Будто шарила в темноте,

И не чаяла, и не ведала,

Что всегда я была везде

И всегда меня нигде не было.

И сегодня я остаюсь

Под вопросами и под взглядами

Вся как есть. И не распадусь

На молекулы и на атомы.

Без размена и без сдач,

Нарушаю к чертям статистику.

Это линия передач,

Это квантовая физика.

И без тени, сама с собой

Не спешу на куски расплавиться.

Да я знаю себя такой,

И мне это безумно нравится.

Говорят

Говорят, в этом мире здоровых нет,

Все мы чем-то своим все равно больны:

Верой, правдой, грехом, сетью «интернет»,

Силой, телом, рублем и судьбой страны.

Кто-то поиском смыслов бытия,

Кто-то склейкой осколков изо льда.

Кто-то и тобой. Но уже не я,

Я здорова сегодня как никогда.

Не страдаю безмолвием души,

Просто хочется быть в уме своем.

Просто хочется обыкновенно жить,

Дом-работа-семья-работа-дом.

Я хочу выбирать для себя пути,

И вдыхать аромат полевой травы,

По заглавным маршрутам пешком идти,

И прийти туда, где не ноют швы.

Пусть шагать буду долго, но напролом,

Продираясь сквозь мысли одной строки.

У меня запасной есть аэродром —

Не сойти с ума, а сойти в стихи

И когда я на кухне сижу одна

И мешаю ложкой остывший чай,

Иногда откроется вдруг стена

И твой образ тихонько шепнет «встречай».

Но не дрогнет сердце и в норме пульс,

Голова на плечах, и зов затих.

Безразлично и холодно улыбнусь:

Я здорова. К ране приложим стих.

Утро бывает добрым

Утро бывает добрым

Кажется, не для всех,

И за окном сугробы,

И настроенья нет.

Но, коль рутинной битвы

Крепко замкнулся круг —

Утренние молитвы

Все по местам вернут.

Магия притяжения

Первых его минут

Все твои огорчения

Радостью обернут.

Чистым листом бумаги

День развернет земля.

В утреннем новом шаге

Стоит найти себя,

И подглядеть украдкой,

Правду ли говорят —

Лучше любой зарядки

Утра живой заряд.

Крепким горячим кофе,

Дерзкой игрой луча,

Током колючей кофты,

Свежестью калача,

Мокрым бодрящим плеском,

Связкой ключей одной,

Утренней смс-кой

Встречей с самим собой,

Нежным уютным словом,

Мягким клубком кота —

Жизнь оправдает снова

Утренняя доброта.

Он очень серьезный

Он очень серьезный и важный.

Но только внутри —

Ждет похвалы и поглаживаний.

Смотри.

И ты никому не рассказывай,

Секрет.

Может быть, это был самый прекрасный

Момент,

Когда он такой настоящий,

Живой,

Какую-то чушь говорящий,

Но свой.

И если забудешь опять

Выключить свет,

То некогда будет спать —

Он станет тебя зазывать

Луну провожать и встречать

Рассвет.

А завтра наденет ботинки

И плащ.

С лица тебе вытрет слезинки —

Не плачь.

Там важные-важные ждут

Дела,

И ты в этом мире еще

Не была.

В нем нет ни луны, ни рассветов

Ни луж.

Там много советов, запретов

И стуж.

Никто не погладит, никто не поймет,

Но вечер настанет, и ключ повернет

В замке, и с обратной еще стороны –

Луны.

И все что останется – чайник включить,

И озябшие крылья стихами лечить.

А дальше? Не спрашивай

Лунным светом поглаживай.

Будет столько рассветов – тебе и не счесть.

Выход есть.

Мне не идут серьезные стихи

Мне не идут серьезные стихи,

Писать легко – оно куда надежней.

Вдруг целое взорвется на куски,

И с этим надо быть поосторожней.

И говорили люди мне в сердцах,

Желая только блага, между прочим,

Что тяга к философии в строках —

Всего лишь близкой старости звоночек.

Они добавят мимике морщин,

В глаза насыплют маленькой грустинки,

И мне останется зажечь камин

И слушать прошлогодние пластинки.

Еще добавят два десятка лет,

И опыта житейского добавят.

И на громоздком письменном столе

На старый лад предметы переставят.

Бывает это слишком тяжело,

Еще порою – нестерпимо громко.

И может статься, раз на то пошло,

Серьезное граничит с обнаженкой?

Мне не идут серьезные стихи,

Но в памяти перебирая лица,

Не замечая грусти и тоски

Пишу и не могу остановиться.

И только лишь останусь я одна —

Мне ночь свою завесу открывает.

А там внутри такая глубина,

Что красота до сердца обжигает.

Как ширина безмолвия реки,

Как доброе родное сердцу имя.

Мне не идут серьезные стихи.

А я – иду. Опять иду за ними.

Опыт

Тебя будит с утра звук прекрасный и чистый —

Непоседливых ножек волнующий топот.

Ты прислушалась – сердце стучит быстро-быстро,

С благодарностью за потрясающий опыт.

Но с годами становится все интересней,

Вдруг теряется смысл, такой тонкий и важный,

Затираются сны, забываются песни,

И вступаешь не в жизнь, а в какую-то кашу.

И как только в иную тропу ты ступила —

В спину камнем летит осуждающий шепот.

Ты оглянешься в шоке – а что это было?

Это все еще он, многоплановый опыт.

И к любой на пути промежуточной цели

С небоскреб высотой вырастают сугробы.

Ну когда это кончится то, в самом деле!

Снова опыт, ну кто бы побрал его что бы!

И внутри раскроили всю душу на части,

И в груди возмущенный беснуется рокот.

Я ж просила простого и бабьего счастья,

Ну а мне посылают все опыт да опыт.

Но есть способ, к нему адаптирует просто