Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства - Сергей Кусков

Получилось — на той стороне улицы полыхнуло. Знатно, наверное половина города осветилась. Но уже сказал, кратковременный контакт может разве что напугать — надо жечь аки напалмом, только тогда подействует. Руки тряслись. Колени подгибались. Но мною уже овладело чувство, которое поглощало всё моё естество. Ненависть!

Они! Убили! Марка! Моего отрока! Шедшего со мной из самого замка! С кем мы в каком-то смысле сдружились. Парни мне почти ровесники, потому Вольдемар и отобрал их в свой десяток, потому и отдал мне при расставании. Социальную дистанцию мы держали, но шутки-прибаутки в пути и на привалах, разговоры «за баб», которым без разницы социальные статусы обсуждающих… Нет, они не стали моими друзьями, но ОНИ МОИ ПАРНИ!!! И один из них мёртв, второй… Возможно тоже, или ему не долго осталось.

Кони ржали. Вначале от испуга — ярко полыхнуло в ночи, но затем серьёзно, по-настоящему, как ревёт горящее в аду пожара конюшни обречённое насмерть перепуганное животное. Пламя терзало коней, мне делалось дурно от их ржания, но я не мог отступить — жизнь трёх ребят за спиной была дороже. О себе почему-то в тот момент не думал, видимо комплекс геймера. Геймер знает, что реснется у флага, что бессмертен, что на худой конец загрузит последний сейв. Я тогда не понимал, что нет никаких сейвов, нет никаких флагов. Но сегодня сделал главный шаг на пути к этому пониманию. «Путь длиной в тысячу ли начинается с первого шага», того самого.

Меня сбили, кто-то из парней, в сторону ближайшей каменной стенки, после чего в оную стенку вжали. В глазах стоял красный туман — от перенапряжения. Магия «погасла», я перестал подпитывать огонь, но и того, что уже вырвалось, хватало. Нет, кони больше не горели — моментально потухли (не газовой же горелкой жгли). Но они были напуганы, и им было БОЛЬНО. От того пламени, что уже полизало их конские мускулистые тела. Карета промчалась мимо на дикой скорости, чуть нас не зацепив (спасибо, парни), и через метров двести дальше по улице врезалась в стену одного из домов. Опрокинулась. Но коняшки потащили её дальше, на боку, какое-то время, пока не сломалась оглобля и не порвались удерживающие ремни, после чего обе потрепыхались, и одна за другой вырвались. Кучер, видимо, спрыгнул в самом начале — его там не было. Кроме кареты промчались и другие лошадки, одна из которых несла по земле тело зацепившегося стременами, не успевшего соскочить, королевского гвардейца.

Я не злорадствовал. Минуту назад — мог бы, но не сейчас. Сейчас не оставалось на злорадство сил. Продышавшись, поднял голову (я висел на руках у парней, которые упали вслед за мной на землю и не торопились меня поднимать).

— Все живы?

— О! Граф, ты молоток! — это Лавр, снимая с головы шляпу — просто шляпу, без головных уборов ночью ещё холодно.

— Марк — всё, отвоевался. — Теперь снял шляпу и Бьёрн, но вложил в руку, словно поминая. Сигизмунд потерял свой головной убор в пылу борьбы а потому не стал ничего делать, поднялся на ноги, отряхиваясь.

— Гляну, как там Тит.

— А карета-то пустая, — заметил Лавр, смотрящий, как тащат по земле разваливающуюся карету коняшки.

— Это группа зачистки, — произнёс я, нахмурившись. — Ехали прибрать за «фанатами».

— Кем? — навострили уши оба.

— «Спартачами»… Арбалетчиками, короче. — Кому я сленг объясняю. — Те десантируются… Выпрыгивают из кареты, стреляют в нас, добивают в рукопашную, а они подъезжают, грузят трупы и уезжают. И никто не при делах, никто ничего не видел.

— Зачем трупы-то грузить? — Бьёрн встал и помог подняться мне. Я тоже себя почувствовал лучше. Я жив! Жив! И это здорово! Зло усмехнулся.

— Местного неслабого владетеля, у которого двадцать три барона и полторы тысячи гвардии, убили в их городе. А это всё же королевский город, королевский вассал. Зачем им такое счастье? Увезут подальше, скинут тела куда-то, и скажут, что так и было.

— Хм-м… — Лавр почесал подбородок. — А ведь и верно!

— Жив! Жив, родной! — закричал Сигизмунд, и мы дружно бросились к раненому, но слава богу выжившему Титу. Я дёрнулся резко, в голове поплыло… Но ничего, отпустит.

«Боги, какие вы там есть, не дайте мне и его потерять! — помолился про себя я. — Я ни разу не медик, но дайте ему такую рану, чтобы я справился?»

* * *

Улица. Ночь. Осветительных фонарей нет — не додумались. Есть фонари над входом в каждую из лавок или в жилые дома — магистрат обязывает владельцев на ночь их зажигать, но что такое масляный фонарь в масштабах улицы? Чтобы прохожие не промахнулись мимо двери, а не чтобы мостовые освещать. Луна спряталась за домами — общий фон есть, силуэты видно, но конкретно перед нами темно. Титу подняли кольчугу, я факелочком с руки подсветил и понял, что ничего не сделаем. Надо хотя бы в дом, на операционный стол. Вроде не катастрофично, печень и органы не задеты, кровь просто красная, но, блин, вокруг же средние века! Тут от сепсиса от царапины сдохнуть можно!

— Лавр, Сигизмунд — берёте его и тащите домой. Бегом, без промедления! — скомандовал я, закончив осмотр раны. — Тит, тряпку держать, силой, не давать кровить! Как можно крепче! Справишься?

— Да, — прошептал, кривясь от боли и досады отрок. Досады, что всё самое интересное прошло мимо него, не поучаствовал. Я расстегнул плащ и рывком разодрал свою рубашку, отодрав здоровый кусок. Приложил к ране под кольчугу и придавил его рукой.

— Перевязывать некогда, просто держи. — Самое сложное было не задеть болт. Задеть, но не сильно. — И не вздумай умирать! Как понял?

— Есть не умирать! — бравурно усмехнулся Тит, и парни вокруг тоже невесело, но подбадривающе улыбнулись.

— Понесли! — А это Сигизмунд. Не имея званий, воины в десятке и в сотне, тем не менее, имели собственные неформальные статусы, кто кому подчиняется. Сигизмунда слушались, значит пусть рулит.

— Бьёрн, собери мечи упырей, и…

— Кого? — не понял оставшийся со мной отрок.

— Упырей. Ну, этих, — брезгливо махнул я на четвёрку «фанатов». — И понесли Марка. Похороним по-человечески, на своей земле. Негоже оставлять.

Пока он собирал трофеи, я осмотрел место поражения убитого. Крови натекло вокруг головы много, но сердце остановилось, и теперь течь почти перестала. Болт вошёл чуть ниже глаза, в щёку, проломив кость, и…

Я отвернулся, гася рвотные позывы. Нет, не буду вытаскивать. Пусть парни это сделают, если надо. Это не стрела, обрезать хвостовик не получится, но как тут принято хоронить — Ричи тоже не знал подробностей. В Пуэбло его, конечно, не повезём, но кодекс воинов тут не пустой звук, отдадим королевским гвардейцам, или местным (аквилейцам), пусть по-человечески отпоют и закопают где положено лежать воинам. Как героя, выполнившего долг. Я тем временем нашёл болт, выпущенный в Сигизмунда, когда он сбил прицел. М-да, цельнометаллический. Это и хорошая, и одновременно плохая новость. Хорошая тем, что наконечник болта не приспособлен для застревания в ране — стрелы часто снабжают наконечником, который хрен вытащишь. Но стрелы зачастую одноразовые — фигли, деревяшка дешевая, перо тоже, а наконечник… Если не в тело вошёл — можно ещё раз использовать, если же в тело — ну и флаг в руки, затраченные деньги отбиты. Эта же игрушка многоразовая, пробил доспех — вытащил — снова заряжаешь для другого рыцаря. А значит нет смысла ставить приспособления, усложняющие извлечение. Но плохая новость — снять Титу кольчугу будет сложнее, стальной хвостовик, как у стрелы, ради этого не обрежешь.