Гордая птичка Воробышек - Янина Логвин

— Женя, — руки Люкова подхватывают меня за голые плечи и осторожно вздергивают вверх. — Вставай, нельзя тебе на полу — простудишься. Подожди… — натягивают на бедра брюки, застегивают пояс, надевают футболку, затем свитер, просовывают руки в рукава верхней одежды, пока я безвольно стою, крепко зажмурив глаза. — Обопрись об меня и подними ногу!

Наверное, я выполняю приказ, опираюсь ладонями в широкие плечи присевшего передо мной парня, обтянутые мягкой, все еще холодной с улицы кожей куртки, пока он натягивает мне на ноги мои ботинки и шнурует их. Надевает шапку, кособоко севшие на нос очки…

— Женя! Ну же, посмотри на меня, — подбородка касается рука. Пальцы осторожно пробегаются вдоль щеки. — Пожалуйста…

— Да, — я послушно размыкаю веки, встречая внимательный взгляд карих глаз. Неожиданно теплый, не обвиняющий. Как будто и не я стала причиной того, что в его доме оказались три незнакомых отморозка.

— Уже все хорошо. Для тебя все закончилось, ты поняла?

— Да.

— Вот и умница! А сейчас тебе лучше уйти. Сможешь добраться до общежития? — Люков скользит рукой в карман, поднимает мою ладонь и вкладывает в нее бумажную купюру, зажимая в кулаке. — Держи…

— Не надо…

— Надо! Поймай такси — здесь на набережной их много, мне будет спокойнее. Ну? Сделаешь, как я говорю? Я приду к тебе позже.

Нет, не придешь. Но я киваю:

— Хорошо. — Делаю дрожащий шаг к двери и вдруг оборачиваюсь. — А как же ты? — Заставляю себя силой воли взглянуть под ноги, туда, где у стены начинает ворочаться Игорь, приходя в себя, в попытках подняться цепляясь рукой за стену. — Он… — сглатываю ком в горле. — Он…

Он не простит! — хочу я сказать, но только встречаюсь с полными ярости стальными глазами, как тут же вновь цепенею на месте.

— Знаю. Не думай, Воробышек. Разберемся.

— С-сука! — сцеживает мой кошмар разбитыми губами. — …падла, зубы выбил! — Стоя на коленях, сплевывает на пол кровавые сгустки. — Кто ты, чертов хер? — поднимает татуированную голову, зло утирая рот. — Женька! — тянет ко мне руку, и, не дотянувшись, с силой ударяет кулаком о распахнутую дверь, заставляя меня содрогнуться всем телом. — Я же тебя люблю, дура! Я прощу, слышишь!.. Ты! — оглядывается на Люкова. — Только попробуй ее выпустить, и я тебя убью, ёбарь, клянусь…

Я по-прежнему не могу сойти с места, и Илья становится между нами. Возвышаясь над Игорем, говорит холодно привычно-бесцветным голосом:

— Девчонка уйдет. А мы с тобой поговорим, Грег. Разберемся между собой, чья птичка. Тем более, что Грег Ящерица, помнится, давно искал со мной встречи, так чем не повод? Здесь не бойцовский круг, но, так и быть, я удостою тебя особой чести попытать счастья набить мне морду. Вставай! Или мне самому поднять тебя?.. — И совсем другим — тихим, но твердым: — Уходи, Женя. Сейчас же!

— Люк?! — изумленно выдыхает мой кошмар, и это последнее, что я слышу, выбегая из квартиры в слепой вечер.

* * *

Алим сидит по левую сторону от Шамана и зорко следит за людьми Байгали, занявшими весь периметр пышно убранной гостиной комнаты дома хозяина. Еще два охранника Айдара стоят за его спиной, остальные четверо разделились, замерев у окон и входа. По обычаю гостеприимства в доме все без оружия. Да оно и не надо. Оружие здесь — я и Алим, но с некоторого времени между нами больше нет спора.

Упругая виноградина лениво перекатывается в тонких пальцах Матвея, он улыбается в бороду, оглаживает живот и, не сводя с Шумана хитрых глаз, отправляет ягоду себе в рот. Довольно качает головой, хлопнув ладонью по столу, тем самым показывая, что трапеза окончена:

— Ну, спасибо, Айдар! Спасибо, уважил старика! Богатый дастархан накрыл, не поскупился. За то воздаст же Аллах тебе и дому твоему добром! Ну да гостя за щедрый стол ноги сами ведут. Дом, где не потчуют вкусной едой, не то, что человек — собака избегает.

Шаман вслед за Матвеем отставляет пиалу с чаем и утирает рот куском пшеничной лепешки.

— Верно, Байгали, — говорит радушно. — Гостю в моей скромной казахской юрте всегда рады, а уж такому, как ты, — и подавно. Вот только какой же ты старик, Байгали? Ведь моложе меня лет на десять, поди?

— А кто его знает? — разводит руками Матвей. — Забыл я. Как жизнь к земле пригнула, луг да пашню дала, так и тружусь, спину не разгибаючи. Молод ли, стар… Иной и до старости глупой овцой живет, что от стада отбилась да пастуха не слушает. А надо слушать, Айдар, надо, волки вокруг. Задерут еще, кто тогда о ягнятках подумает? Пропадут ведь. А черной козе чужой приплод ни к чему. В тягость он ей.

— Так луг-то большой, Байгали, степь широкая — пасись не хочу, места всем хватит. А на волков завсегда собак натравить можно, даром, что ли, кормлены?

— Ой, не скажи, Айдар. Даром — не даром, а против матерого волка пес — что щенок молочный. Иной-то волк и в овечью шкуру влезть изловчится. Глаза отведет, вспорет овце брюхо, а потом уповай на псов да пастуха зови, все одно поздно уж.

— Так что овце делать-то, чтобы на зубы матерому не попасть?

— Пастуха слушать! Отары держаться да шерстью обрастать. А по весне той шерстью пастуху за уход, за кров платить. С овцы не станется, обрастет еще, места богатые у нас. Хорошую овцу хозяин пуще глаза стережет, а паршивую… А паршивая овца и на шужук[1] не сгодится. Ладно, Айдар, засиделись мы в гостях у тебя, пора и честь знать!

Матвей встает с курпачи,[2] а следом за ним и я. Алим схватывается на ноги вместе с Шаманом, в почтении склоняет перед Байгали голову, зыркает сердито исподлобья, ожидая ответного поклона от меня, но я зарекся Шаману кланяться, а потому просто стою, держа взгляд и закрывая старика собой.

— Вот! Названный сын мой! — неожиданно громко произносит Матвей, давая отмашку охране, и гордо обнимает меня за плечи. — Хороший джигит, благодарный. Люблю его, тянется к мальчишке душа старика. Как думаешь, Айдар, достойным преемником мне станет? Знаешь ведь, дочка у меня подросла — не дал Аллах сына, отдам за него, и дело с концом!

Шаман бледнеет, но выдержки ему не занимать, и он радостно расцветает в бороде улыбкой.

— Хороший выбор, Байгали! — приблизившись к Матвею, хлопает мужчину по плечу. — Достойный мудрого бая. Решишь пригласить на свадьбу — щедро одарю молодых!

— А и правда, сынок, женился бы на моей Анаргуль? — Матвей щурит хитрый глаз и клонит в вопросе голову, когда мы возвращаемся в машине в его загородный дом, сопровождаемые кортежем охраны. — Хорошая она у меня девочка, славная. Шестнадцать годков через месяц стукнет.

— Не молодая ли для замужества, Байгали?

— Так в самый смак, сынок! — смеется Матвей. — Пока покумекаем, пока суд да дело, уж и созреет ягодка! Видел, какая она у меня красавица? Вся в мать удалась: черноглазая, чернокосая, как Зарина. А шалунья какая, — с такой не соскучишься. Да и здоровьем Аллах не обидел. Может, подумаешь, а, Илья? Единственная дочь, а я человек богатый… Да и глаз у Гульки на тебя горит, я ж не слепой.