Война - Алексей Рудаков

— Нет. Забирай.

— Как скажешь. — Он закрыл коробку и поставил её на стоявший рядом контейнер: — Итак, что я сделал с твоим бортовым вооружением. Начнём с…

— Погоди, — прервал его я: — По-моему ты кое-что забыл.

— Я? Забыл? Ты о чём?!

Вместо ответа я красноречиво похлопал себя по бедру.

— Мммм?

— Тод. Ты ствол получил. Гони замену.

— Жадный ты, — он вздохнул: — Жадный и мелочный.

— Стволы гони.

— Ствол. Ты хотел сказать — один ствол. Пистолет — одну штуку.

— Я, как ты заметил, не один.

— И что? Уговор был на один пистолет. Ты мне один — я тебе один.

— Ты программы получил? Даже на одну больше. Мне кажется — это справедливо будет — отблагодарить парня новой игрушкой.

— Ну так-то оно, конечно, да.

Было видно, что отдавать два пистолета в его намерения никак не входило.

— Тод, не жмись.

— Эххх! Гад ты всё же Поп. Держи — от себя отрываю. — он отошёл на пару шагов, покопался в одном из инструментальных ящиков и вытащил из него нечто, завёрнутое в ткань со следами масла: — Держи.

— Что это? — я развернул материю, открывая необычного вида пистолет. Тонкий ствол был скрыт широким ребристым кожухом, сквозь узкие щели которого проглядывал жёлтый метал каких-то не то катушек, не то обмоток. Кожух плавно перетекал в короткий корпус, который, в свою очередь, сохраняя обтекаемость линий переходил в небольшую, необычного вида — будто измятую рукоять. Вообще — при первом взгляде в глаза бросался сам ствол, на его фоне корпус и рукоять просто терялись.

— Это что за уродец?

— Это не уродец, — инженер отобрал у меня пистолет и покрутил его в руке: — Это ручной рельсомёт, времён войны с Таргоидами.

— Машинке лет триста? — Я отобрал пистолет и взял его по-боевому. В руке он лежал…необычно. Можно было бы сказать — приятно, но что-то удерживало от такой характеристики. Странное ощущение.

— Дай сюда, — Он снова отобрал оружие, чем-то щелкнул, откинул небольшую крышечку на затыльнике и протянут его мне открытым местом вперёд: — Сунь пальчик.

— Ещё чего, — я убрал руки за спину.

— Суй. Ствол настроится под тебя. Эргономику рукояти подгонит, балансировку откалибрует. Суй, тебе говорят!

— Нет. И вообще — что это?

— Тод вздохнул: — Это. Рельсомёт. Гаусс пистолет — если тебе проще. Стреляет шариками из стали. Аккумулятора хватает на пол сотни выстрелов. Шарики по два миллиметра в диаметре. Его против Таргоидской пехоты испытывали. Против людей даже более эффективен. Что ещё… стреляет одиночными или фиксированными очередями в два выстрела. Палец давай.

— Зачем?

— ДНК привязка. Если кто другой попробует выстрелить — получит заряд в руку.

— А второй ствол?

— Тебе и этого много будет. Раритет отдаю.

— Тод!

Он вздохнул, поколебался и решившись вытащил свой пистолет: — Держи.

— Что это? — у меня в руке лежал плоский, средних размеров пистолет. Судя по стволу — пулевик.

— Тоже раритет. Немного старше первого. Пулевой ствол. Калибр девять миллиметров.

— И чем он хорош? — В отличии от первого этот производил впечатление просто надёжной вещи. Никаких изысков. Плоский металлический корпус, потёртые деревянные накладки на рукояти. Пистолет как пистолет.

— Да ничем особым. Просто надёжный ствол. Точный, магазин на два десятка патронов. Отдача сильная. Грохоту много.

— Тод. Был бы он таким простым — без изюминки, ты бы его не таскал. В чём прикол?

— Это — пистолет с Земли. Ему под тысячу лет, если не больше.

— Ого! — я поднёс его к глазам разглядывая. Ничего особенного — на корпусе, выше накладок короткий ряд из букв и цифр, небольшая пятиугольная звёздочка и ещё четыре цифры.

— Говорят, — Тод понизил голос: — Его произвели ещё до Первого Космонавта!

— Иди ты!

— Точно. Я пробовал пробить номер, но увы — архивы тех времён не сохранились.

— Говоришь — времён до Первого? — Я взвесил ствол в руке: — Они что на мамонтов охотились с ним?

— Не знаю уж на кого, но машинка знатная. Я кое какие детали поменял — работать будет вечно.

— Уговорил, беру.

— Кто б сомневался. Патронов сам купишь, найдёшь без проблем.

Я кивнул.

— Хорошо, — он вздохнул, было видно, что расставаться с раритетом ему было жалко: — Теперь о твоём корабле. Значит так. Два верхних ствола я тебе доработал на скорострельность. Шьют как… Как пулемёт.

— Они и так — пулемёты.

— Ну, я это и имел в виду. Главный калибр…. О, Поп — тебе понравится. Доработан блок стволов, теперь — в добавок к скорострельности, пули перегреты.

— Зачем?

— Дополнительный термальный дамаг. Второй ствол снизу… Хе-хе. Сюрприз! Они с кислотным напылением! Причём — напыление происходит непосредственно при движении пули в стволе!

— Стой. А стволы не разъест? И — мне что теперь — с собой ещё и кислоту возить? Зачем всё это?

— Не мельтеши! Ничего возить не надо. Точнее — ты и так её с собой возишь.

— Я? Кислоту?

— Охладитель.

— Он разве кислота?

— Нет, но после небольшой доработки…. Нет, стволы не разъест. Охладит дополнительно — да.

— Тод, вот скажи мне — а зачем это всё? Ты что — не мог просто улучшить скорострельность, точность? Безо всяких этих…извращений?

— Кислота ослабит корпус цели — он будет быстрее разрушаться, особенно от разогретых снарядов. Усёк?

Я кивнул: — Допустим усёк, но — ты меня извини, это как-то бредово всё выглядит. Тут греем, там охладителем брызгаем.

— Твоё право не верить, — он оскорблённо сложил руки на груди: — Я эксперт по оружию. И, между прочим, лучший в обитаемом пузыре. Не нравится — могу вернуть как было.

— Не злись, — я подошёл и положил руку ему на плечо: — Уверен, твои улучшения просто супер, но можно я дам тебе совет?

— Ну?

— Не вдавайся в детали. Я же не оружейник. Скажи просто — оно стало лучше. И надёжнее.

— Оно стало лучше и надёжнее, — произнёс инженер, сбрасывая мою руку с плеча: — Я свою часть сделки выполнил. Свободен.

— Тод, ну не злись.

— Проваливай, Поп.

Он раздражённо, резко, развернулся и быстрым шагом покинул ангар, не забыв, однако, прихватить коробку с револьвером.

— Вот и поговорили, — пробормотал себе под нос я и, прихватив гаусс-пистолет направился к трапу.