Защити меня - Юлия Николаевна Николаева

Лука достает бархатную коробочку, открыв, ставит ее на стол, я вижу кольцо, поднимаю на мужчину растерянный взгляд.

— Выходи за меня замуж, Даш, — говорит Лука, — мне в этой жизни нахрен ничего и никто не нужен, кроме тебя. Хочу тебя в жены, хочу детей от тебя, любить тебя, спать с тобой одной до конца своей жизни. Что скажешь?

Ком в горле становится просто невероятных размеров, спазм душит, на глазах появляются слезы. Любовь и нежность затапливают меня изнутри, я растворяюсь в любви к этому мужчине, большому, сильному, ласковому. Моему.

Сажусь к нему, целую лицо беспорядочно, куда попадаю, Лука смеется, прижимая меня к себе.

— Я с тобой навсегда, — шепчу я, — я с тобой до конца.

Жаль, я не знала тогда, насколько близок этот конец.

Квартира встретила меня тишиной и темнотой. Я зажгла свет везде, устало прошлась по комнатам, села на край дивана.

Мирону я звонила, а больше некому. Налила чай, встала у окна. Смотрела на двор, освещенный желтыми фонарями.

Все бессмысленно. Все, что мы делаем, куда идем, к чему стремимся. Рано или поздно все превращается в прах, и по факту нет никакой разницы: рано это случится или поздно. Иногда даже хочется, чтобы рано.

Следующие полдня я провела, валяясь в кровати. Ничего не делала, пялилась в потолок, даже в интернет было лень выходить. Понимала, что надо искать работу, но заставить себя не могла. Потом, все потом. Да и какая разница вообще, днем раньше, днем позже.

В обед решила позвонить Мирону и наткнулась на номер Клима. Сейчас мои изыскания казались неимоверной глупостью. Зачем рыться в гибели девушки? Что мне это даст? Ни-че-го. Только проблем наживу, когда кто-нибудь заинтересуется, какого черта я кручусь и вынюхиваю.

Меня хватило на тридцать минут — ровно столько длился наш разговор с Мироном. Он был в хорошем настроении, но словно чувствовал, что у меня на душе сумбур. Иногда мне кажется, и впрямь он чувствует.

— Даш… — Мирон на пару секунд замолчал. — У тебя точно все хорошо?

— Да.

— Не обманывай меня. Если с Давидом ситуация не разрешилась…

— Все хорошо, Мирон, правда. Давид отнесся с пониманием.

— Это странно, — помедлив, заметил тот, — я ему никогда не нравился.

— Просто всем претила мысль о дружбе между мужчиной и женщиной.

Всем. И Давиду, и Луке. Да, так было, но Мирон действительно мне как брат, и наша с ним дружба то, что я готова была отстаивать так же, как Лука отстаивал наши отношения.

— Ладно, — Мирон вроде бы успокоился. — Я при первой возможности вернусь и обещаю, что все разрулю. Обнимаю тебя, Даш.

— И я тебя, Мирон.

Повесила трубку, немного поглазела на экран и набрала Клима. Резкий мужской голос ответил коротко:

— Да?

— Добрый день, Клим, можем мы с вами встретиться? Поговорить о Кристине Мишиной?

Пауза в шесть секунд, после которой я услышала:

— Она погибла.

— Я знаю, потому и хочу с вами поговорить.

— Вы что, из полиции?

— Нет, я ее знакомая.

Еще после заминки Клим ответил:

— Хорошо, давайте вечером, выезд на Северное шоссе, 14-й километр, за заправкой есть пятачок. Или же тогда через пару дней, я не в городе сейчас.

— Я буду там.

Ну вот, согласилась на очередное сомнительное мероприятие. Как я попрусь на это шоссе? Ладно туда, обратно, возможно, придется ехать на такси. Выскребла все деньги, негусто. Надо куда-то устраиваться. Лучше с оплатой сразу после смены.

Маршрутка высадила меня на заправке, куда идти, я поняла сразу — чуть впереди было скопище легковых машин, а еще гудел народ. Они что, тут гонять собрались? Однако, прятаться их не учили, я смотрю. Мероприятие-то явно незаконное.

На мое появление народ смотрел с интересом, мне тоже было любопытно. Большинство парней в кожаных куртках, девицы в коротких шортах или юбках. Возраст примерно до двадцати пяти, пока дури в голове хватает, видимо, гоняют.

— Кого ищешь, красотка? — подкатил один из них. Красотка… Тоже мне, нашел обращение.

— Клима.

— Понятно. Синяя тачка в правом углу.

— Спасибо.

Клим мне понравился. Ему было лет двадцать семь, светловолосый, коротко стриженный, с правильными чертами лица, он куда больше напоминал приличного мальчика, чем стритрейсера. Среднего роста, подтянутый, с хорошей фигурой. Меня он сразу узнал, по крайней мере, на мое приближение отошел от своей компании и спросил:

— Вы мне звонили?

Я кивнула, он сделал жест, призывая отойти в сторону. Присел на поребрик в стороне от машин под любопытными взглядами остальных. Я пристроилась рядом.

— И что хотите? — осмотрев меня, поинтересовался Клим.

— Хочу больше о Кристине узнать.

— Зачем? Фильм о ней снимете?

Это была явная насмешка, только я не совсем поняла, потому уточнила:

— Почему фильм?

Клим усмехнулся.

— Ну вон один ее постоянно снимал… Ролики разные, все выкладывал в сеть.

— Вы про Резо? — уточнила я.

— Наверное. Грузин из мажоров, денег много, вот и… Впрочем, Кристина была не против, так что их дело.

— Вы из-за этого с ней поссорились?

Клим снова усмехнулся.

— Так зачем вам все это знать? — снова уставился внимательным взглядом. Я вздохнула.

— Не знаю. Гибель ее кажется странной…

Клим нахмурился, глядя перед собой.

— Человеку свойственно искать что-то, что уберет его страхи. Особенно если это страх перед смертью.

Я потерла лоб, некстати подумав о прошлом. Клим даже не знает, насколько он сейчас прав.

— Вы, кажется, не удивлены? — задала вопрос.

Он пожал плечами.

— Не знаю. Это странно… Но вполне в ее духе.

— Утонуть в ее духе? — нахмурилась я. — Вы считаете, она преднамеренно?

Я-то знала, что это не так, но точка зрения Клима удивила.

Он снова пожал плечами.

— Она была большой притворщицей, — сказал вдруг, — знаете, этот образ нимфетки, эдакой легкой, беззаботной, порхающей по жизни… Это все была неправда.

— Почему?

— Она пряталась от себя. От боли, которую могут причинить. От собственных страхов. Я помню, когда она пришла на гонку в первый раз. Меня поразили ее глаза. Такие бездонные… Она смеялась, а они нет. Никогда не смеялись. Она хотела прокатиться, и я взял ее с собой. Кристина боялась, я видел это, боялась скорости, но при этом рвалась ей навстречу. Она словно все время испытывала жизнь на прочность, ходила по грани… Все знали ее веселой и смеющейся. Но в глубине души она жила в тоске. Хотела любви, — он посмотрел на меня, — чтобы ее любили, а как получить это по-другому, не знала. Она ведь без матери выросла, та умерла в родах, и всю жизнь Кристину этим попрекали. Может, не специально, конечно… Отец алкоголик, мачеха ее на дух не выносила. Ничего удивительного, что Кристина оказалась не приспособленной к нормальной жизни. Ей все время казалось, что есть что-то большее, и она искала, хватаясь за все подряд.