Егерь. Девушка с Земли - Максим Хорсун

— Понимаете, Эндрю, — сказала Ремина. — Быть дочерью Марвелла — это подарок судьбы. По крайней мере, так думают многие. Но при этом жизнь расписана на сто лет вперед. Все предсказуемо. Короче, скука… А мне хотелось бы пожить настоящей жизнью.

— В атолле Алехандро?

— Да почему бы и нет…

— Ну хотя бы потому, что только в человеческих городах — Прозерпине и Персефоне — и их окрестностях аборигены носят одежду, спят на постелях, пользуются унитазами. А у себя в атолле они — дети природы. Со всеми вытекающими…

— Пугаете?

— И не думаю.

— Роскоши и комфорта я уже насмотрелась. Теперь хочется увидеть оборотную сторону жизни… И потом, я планирую написать книгу…

— Об аборигенах?

— И о них тоже. Настоящую книгу, понимаете? Не такую, что теперь пишет О’Ливи.

— А он писатель?

— Ну да… И неплохой, в общем, но… боюсь, что благодаря папа́ скоро перестанет им быть.

Реми поглядела на монитор компаса. Приподняла бровь.

— Не слишком ли сильно мы отклонились на запад?

— Что-что? — отозвался Скворцов; дорога на этом участке была вовсе не ахти: грунтовка, на которой тщилась закрепиться дендрополиповая поросль, поэтому внимание егеря было целиком поглощено маневрами, а еще назойливым стуком в области правого переднего колеса. Как бы не пришлось менять шаровую опору прямо на обочине.

— Ну… — Реми взмахнула рукой. — Атолл Алехандро, насколько мне известно, на юге. А мы забираемся все дальше на запад. Почему?

— А! — Егерь сбавил скорость, объезжая развесистый коралл, что расположился посреди дороги многоруким Шивой. — Понял вас. К атоллу Алехандро не подберешься на джипе. Вот доедем до Персефоны, а оттуда — пешочком через риф. Километров пятьдесят… Не смущает?

— Хм… нет! — Реми принялась махать перед собой блокнотом для путевых заметок, точно веером. — Что вы! Каких-то пятьдесят километров пешком. Эндрю, а что представляет собой Персефона?

— Поселок, — Скворцов пожал плечами, — второй по величине после Прозерпины. — Он вдруг лучезарно улыбнулся. — Вообще, Прозерпина и Персефона — две классные древнегреческие девчонки, которые охраняют условные владения людей на Сирене. Их соединяет длинная дорога на этой планете, есть еще крошечные поселения, но они нанизаны на эту дорогу, как бусинки на леску.

— Меня интересует, есть ли в Персефоне магазины.

— Что-то забыли прихватить в дорогу? — Скворцов поглядел на Реми. — Не переживайте, что-то можно будет выменять у трапперов.

— Звучит обнадеживающе, — хмыкнула Реми и снова склонилась над компасом. Если другие трапперы похожи на этого егеря, то тальк для ног у них точно не раздобыть, потому что не пользуются. И запасной дезодорант, и ежедневные прокладки…

— Реми, путь — один! Полюбуйтесь лучше видами или… Или сыграйте на гитаре!

— Вы хотите, чтоб я сыграла? — Реми отложила компас.

— Конечно. И спойте, если не трудно.

— В джипе? На ходу?

— Вы так краснеете, будто я предложил вам что-то неприличное. Или вы стесняетесь своего таланта?

Реми всегда реагировала на подобные просьбы недолгим кокетством. «Сыграйте!» — «Ну, не знаю…» — «Пожалуйста!» — «Право, понравится ли вам…» — «Будьте так любезны!» — «Что вы, что вы! Я не в голосе, и гитару нужно настроить…»

А вообще, она всегда была рада петь и играть. Правда, с тех пор как в их доме появилась Греза, ее все реже просили об этом.

— Остановите машину, я пересяду на заднее сиденье, ведь здесь мне не развернуться с гитарой.

— Да прошмыгните так, между сиденьями, — отмахнулся Скворцов.

— Держите карман шире, — Реми подумалось, что егерь обязательно станет пялиться на ее зад, а ей, в принципе, и показать-то нечего. — Остановитесь или забудьте о том, чтобы я для вас пела.

Скворцов сдался, сбросил педаль газа. Реми распахнула дверцу. Вышла, вдохнула пряный запах дендрополипов. Огляделась.

Над дорогой колыхалось жаркое марево. Справа поднималась стена бледно-розовых сетчатых кораллов, слева тянулись щебенистые сопки. Через просвет между сопками виднелась размытая дымкой возвышенность кроваво-красного цвета. Насколько Реми могла судить, эта гора тянулась с запада на восток на многие километры.

— Что это? Тоже риф? — спросила она, усаживаясь.

Егерь мельком взглянул в сторону сопок и скрывающейся за ними громады.

— Большой барьерный риф Хардегена, — он снова нажал на газ. — Отделяет на юге владения людей от остальной Сирены.

— Что же получается? За Большим барьерным людей нет?

— Почему же? Есть, — возразил Скворцов. — В основном старатели. Или маньяки-натуралисты. Одиночки. Их немного, они ищут, чем поживиться на абиссальной равнине. Одних привлекают полезные ископаемые, других — возможность прославиться, разгадав какую-нибудь загадку природы. Но о том, что происходит за Хардегеном, власти колонии не знают да и знать не хотят. Своих проблем хватает: от Прозерпины до Персефоны — сплошь одни проблемы. Вот, кстати, видите?

Над кораллами возвышалась решетчатая конструкция. Выглядела она чужеродно и как-то… неправильно, что ли? Словно книга в руках у Грезы. Словно Греза в руках у О’Ливи.

— Сеть радиолокационных станций, — пояснил егерь. — Колохра держит под колпаком около ста пятидесяти квадратных километров поверхности планеты. Что происходит за Хардегеном, мы знаем только по слухам.

— А как же спутники?

— Спутники? — не понял Скворцов. — Луны? Их никто толком не исследовал…

— Нет, я имею в виду искусственные спутники. Глобальное позиционирование? Гугл-Сирена?

— Нет. Искусственные спутники можно пересчитать по пальцам одной руки. Метеоконтроль, разведка ресурсов, связь с космическими станциями и флотом. Но мы с вами, кажется, о музыке говорили?

Никелированные замки кофра щелкнули, расстегнулись. Реми вынула гитару. Взяла ми-минор, дважды сильно ударила по струнам, прислушалась. Гитара строила превосходно. И, задержав дыхание, Реми принялась наигрывать полонез собственного сочинения.

Скворцов поглядел на нее в зеркало заднего вида.

— Не слышно, — сказал он минуту спустя.

Реми мысленно чертыхнулась. Что ж, играет она деликатно, а электромотор егерской колымаги жужжит, словно гигантский шершень.

Тогда она спела «Королеву лесных эльфов» — свой хит со времен выпускного класса, а потом «Две сиреневые луны» — балладу о неразделенной любви, которую она написала вчера перед сном. У Реми был высокий, немного детский голос. Голос, как обычно, чуть-чуть дрожал и почему-то срывался в кульминационной части каждой песни. И все же она исполняла достойно. Учитывая, что ей пришлось состязаться в громкости с электромотором; учитывая, что она сидела на продавленном заднем сиденье джипа, по соседству с дробовиком егеря. Да, достойно…