Танго с манекеном - Алекс Форэн

Вот оно. В нескольких метрах дальше стоял человек средних лет в недорогом сером костюме и, как и многие, внимательно вглядывался в лица прилетевших. В руках у него, как и у доброй половины тех, кто стоял по ту сторону турникета, был лист с напечатанным на принтере именем. Все дело было как раз в этом имени. Грег Таннер.

Надо же… Совпадение? В конце концов, людей с таким именем может быть множество. К тому же…

Ерунда, нечего придумывать совпадения. Его это встречают. Его, а не кого-то другого. Хотя он мог запросто не заметить этого человека – никто его ни о чем не предупреждал. К тому же, у него могут быть другие планы. Они и есть у него. Интересно, что они станут делать, если он сейчас спокойно сядет в машину «Ритца» и отправится на Вандомскую площадь?

«Подсказка сгорела?»

Не будут же они гоняться за ним по аэропорту, подсовывая эту табличку?

Отлично – у него есть реальный выбор. Очень простой. Пусть они побегают. Кто сказал, что некоторые возможности не повторяются? Сейчас это их забота – пусть повторяют. Он решительно шагнул к водителю отельного лимузина и, даже не успев удивиться себе, так же резко развернулся и пошел к человеку в сером костюме.

– Вы не меня встречаете?

– Месье Таннер?

Человек был французом и делал ударение на последнем слоге. Звучало непривычно, но забавно.

– Мм… Да.

– С прилетом, месье Таннер. Меня зовут Жан-Батист. Это весь ваш багаж?

– Мм… Да.

– Отлично. Тогда мы можем ехать?

– Мм… Да, – Грег поймал себя на мысли, что становится несколько однообразен.

Жан-Батист улыбнулся и, сделав приглашающий жест, направился к выходу, и не подумав взять чемодан. Пожалуй, для водителя лимузина этот Иоанн-Креститель был не слишком услужлив.

Впрочем, скромную немолодую «Пежо» голубого цвета никак нельзя было назвать лимузином. Бросив чемодан в багажник, Грег привычно устроился на заднем сиденье, и машина тронулась.

Водитель небрежно левой рукой подкручивал руль и настолько очевидно не собирался развлекать своего пассажира беседами, что, казалось, просто забыл о нем.

Из приемника звучал джаз. «Тейк Файв» Брубека. Надо же, какой продвинутый водитель попался. Пять четвертей. Даже символично – если четвертей, то максимум четыре, а пятая… Кроме приветствия, это означает еще и отдых. На арго так и есть – перекур. «Тейк Файв».

Ну, что же… В конце концов, ничего не мешает в любой момент взять в Париже такси и доехать до «Ритца». Если, конечно, они сейчас едут в Париж…

Они ехали в Париж. От Берси они взяли правее, к каналу Сен-Мартен, через площадь Республики выехали на бульвары и вскоре свернули в квартал Монторгей.

Машина повернула в узкую, почти безлюдную и довольно безликую улицу и остановилась.

– Приехали, – сообщил Жан-Батист, произнеся единственное за время поездки слово.

Он неторопливо выгрузил чемодан, поставив его на мостовую, открыл заднюю дверцу и, подождав, пока Грег выйдет из машины, сказал:

– Это вам, месье Таннер, – в руках Грега оказался обычный почтовый конверт, в котором прощупывался небольшой жесткий предмет. – И вот еще мой номер телефона. В Париже иногда непросто с такси, звоните в любое время, я живу неподалеку и с удовольствием подвезу вас, куда будет нужно. Если буду свободен. Добро пожаловать в Париж.

Качнув головой и не дожидаясь ответной реплики, он сел в машину, помахал сквозь стекло рукой и уехал.

А… Вот. Добро пожаловать в Париж…

Грег внезапно увидел себя как бы со стороны – пустынная улица, несколько растерянный человек в строгом костюме, рядом на мостовой – чемодан, в руках – конверт… Да, конверт ведь в руках!

Внутри было два ключа на казенном пластмассовом брелоке, какие обычно бывают на ключах от офисов или арендованных машин. На бумажной вставке небрежно синей ручкой – адрес – улица Гренетта, номер дома… Грег осмотрелся. Этот самый номер дома. Нормальный парижский особняк светлого камня. Ничем особенным не отличается от прочих… Никаких табличек у двери. Перед дверью красовался его чемодан.

Ну, что же… Приехали.

Можно звонить в дверь.

Или открыть ее своим ключом.

Он вставил ключ в замочную скважину, открыл дверь, внес чемодан и только после этого огляделся.

Перед ним было просторное двусветное помещение. Очень просторное. Светлое единое пространство из тех, которые принято называть лофтами. Конечно, меньше, чем его пентхауз, но от клаустрофобии здесь не взвоешь. Вполне прилично.

В дальнем левом углу на невысоком подиуме – кухня, в центре зала, вокруг низкого квадратного стола, – удобные широкие диваны, обитые белой кожей, а справа на балкон второго этажа уходила лестница с широкими ступенями темного дерева. Освещался лофт мансардными окнами в двускатной крыше. А прямо рядом со входной дверью стоял изящный узкий стол для перчаток, по которому были рассыпаны одинаковые визитные карточки. Грег взял одну из них.

Машина Желаний

Грег Таннер

Фотограф

Французский мобильный телефон, начинающийся с 06, адрес электронной почты, сайт.

Мило.

Фотограф, значит.

Жаль только, что фотографировать до сих пор приходилось в основном на морских курортах простенькими мыльницами по просьбе их более или менее очаровательных обладательниц.

Ладно. Что там еще интересненького?

Он прошел в центр помещения. На низком столе лежало несколько фотографических альбомов – Париж, обнаженная натура, портреты, что-то еще… Рядом – мобильный телефон. Не из самых дорогих, но считающийся модным. У ближайшей стены на штативе – фотоаппарат. Насколько можно судить, хороший или очень хороший. Два-три осветительных прибора, свернутые в рулоны разноцветные фоны… Ваза с фруктами на кухонном столе. Вино. Неполная бутылка виски. Кто-то приложился уже… В холодильнике – сыры, ветчина. Заботливо…

На противоположной стороне от входа, через который Грег вошел в лофт, была еще одна дверь. Массивная, металлическая. Он взял ключи и подошел к ней. Второй ключ действительно был отсюда. Черный ход вел в узкий мощеный переулок, пройдя по которому метров сто, можно было выйти прямо на Сен-Дени. В узкий проем между домами виднелась витрина, забитая черно-красными кожаными аксессуарами для реализации фетишистских фантазий.

Забавное пространство – респектабельный вход и злачный выход. На любой вкус… Черный ящик, на входе которого – ингредиенты, на выходе – готовый продукт. Такой трансформатор…

Он вернулся к журнальному столу и взял демонстративно лежавший на нем телефон. Несколько пропущенных вызовов. СМС.

«Грег, я пытаюсь тебе дозвониться, но без толку. Набери меня, как только сможешь. Мари».