Цап-царап, или Оборотни для Маши - Джейн Смит

Наедине с ним больше ни за что не останусь.

Хорошо придумала.

- Мэри! - кричит Тамара. - Обед! 

Встаю, встряхиваю хвостом.

Ладно. Сначала приготовлю поесть. А потом решу, как мне быть. С этим опасным мужчиной.

Он ведь не маньяк?

Ох.

- Мэри!

- Иду! - открываю дверь.

Выхожу в коридор, иду мимо комнаты Тамары.

- Я вчера прождала тебя до ночи, - долетает ее голос в приоткрытую дверь. - И с утра тебя не застала тоже. Уж думала не вернёшься. Объяснишь, может?

Навостряю уши.

- Что объяснять? - его спокойный уверенный голос. - Вчера ты отдыхала с подругами. Я не стал мешать.

- Ты не мешал. 

- Тамара, в чем проблема? 

Натуральная семейная сцена. Где муж-изменщик.

Он бы давно мог уйти, он бы сразу мог поселиться в гостинице...

Не удержавшись, заглядываю в шёлку.

Она стоит рядом с ним, руки положила ему на плечи. Заглядывает ему в глаза. 

Качаю головой.

Нельзя ведь так навязываться. Бабушка-соседка не раз говорила, что мудрость женщины в том, чтобы лишних вопросов не задавать.

Своим поведением заставить мужчину забеспокоиться. И самому все рассказать.

Где был, с кем пил.

Хихикнув в ладошку, тороплюсь на кухню.

По Савве и не скажешь, что он пьет, конечно. А если даже - то наверняка крепкий элитный алкоголь. Из грубого мужского бокала, как в фильмах, и со льдом.

Повязываю розовый Тамарин фартук на пояс. Роюсь в холодильнике, достаю продукты.

По воскресеньям всегда варю борщ.

Машинка мерно гудит, отжимает белье, завершает цикл. 

Тянусь к старенькому магнитофону на холодильнике и включаю радио. Мою овощи.

Кухня у нас уютная, с новой техникой, и даже после ремонта магнитофон не выкинули, я упросила оставить.

Хотя, он портит весь вид, мы будто в прошлом веке живём - бурчала Тамара.

Ничего. На кухне пропадаю лишь я, так что Тамара переживет.

Чищу овощи, режу. Вздрагиваю и сжимаю нож, когда за спиной звучит вкрадчивый вопрос:

- Вошла во вкус, Маша? Ночью я, утром уже другой мужчина. А если бы я дверь открыл на две минуты позже? Застукал бы. Как ты отдаёшься ему в подъезде. Прямо у стены.

Он резко вжимает меня животом в стол, наваливается своим телом.

- Не подходи, - пискнув, поворачиваю голову. Между нашими лицами ставлю нож, с которого бежит темный сок.

Свекла.

Он смотрит на лезвие.

Я дрожу.

Кажется, что это не свекла вовсе. 

Из глубины квартиры долетает голос Тамары. Она просит переключить волну, ей, как обычно, не нравится моя музыка.

Устаревшие попсовые песенки - она их не любит.

Мы стоим вплотную, тяжело дышим. Он вжимается в меня бедрами, и я ощущаю эрекцию. Вспоминаю, как несколько часов назад неумело облизывала его член, и сама становлюсь похожа на свеклу, кажется, даже мое отражение в его расширенных зрачках - багровое, смущённое, я в ауре стыда.

- Убери нож, Маша, - говорит он хрипло. - И на будущее. Если не сможешь оружием воспользоваться - на человека его не наставляй.

Одним неуловимым движением он выкручивает мою руку. Взвизгнув, роняю нож.

Савва толкает меня на стол, грудью вляпываюсь в горку проклятой свеклы.

- Поняла? 

- Да.

Ноги подкашиваются. Его дыхание опаляет щеку. Его рука забирается под резинку пижамных брючек.

Всхлипываю.

Он трогает меня, поверх трусиков. Трет пальцами влажную ткань.

Я хотела держаться подальше. Но с моим телом что-то невероятное творится, выгибаюсь в пояснице от его касаний, промежностью вжимаюсь в его ладонь.

Он хочет со мной что-то плохое сделать. Отдать ягуару. 

От этой мысли встряхиваюсь, грудью размазываю свеклу по столу и вырываюсь. Оборачиваюсь и со всей силы измазанной рукой влепляю ему пощечину.

На его гладковыбритой щеке расплывается багровое пятно. С мякотью от свеклы.

Он словно камень, ни один мускул не дрогнул, смотрит на меня, а в глазах горит жёлтый огонь.

Точно такие же глаза у Яра. 

Только сейчас замечаю, тоже ореховые. И странная, окрашенная в жёлтый радужка.

- Маша! - из коридора вопит Тамара.

Отшатываюсь от Саввы. Он рывком тянет обратно, в ухо мне выдыхает:

- Зря ты это сделала, Маша. 

Он сжимает мою грудь, и я вскрикиваю, не от боли даже, а от его полного ярости взгляда.

- Ночью готовься, - он сам отпускает и отступает.

Машинально отворачиваюсь к столу, за спиной слышу голос Тамары:

- Маша, я тебя просила переключить. Савва, господи, что с лицом? Это свекла?

- Маска омолаживающая, - невозмутимо говорит он. - Ты себе такие делаешь.

- Не такие. Да ты и так прекрасно выглядишь. Серьезно, маску делал? 

Слушаю ее расстерянность и недоумеваю, она верит ему, в эту чушь про омоложение?

Хотя, что ещё думать? Что он меня тут зажимал? 

Ей такое в голову не придет.

Мелко трясусь, неловко режу морковку. Тамара возится с радио, переключает станции. 

Савва ушел, кажется, обернуться боюсь, но спиной чувствую, что никто на меня не смотрит. 

- Ты скоро? - Тамара пристраивается рядом. Забирает соломку морковки, хрустит. - Есть хочу. 

- Ещё минут тридцать, - торопливо вываливаю в кастрюлю нарезанные овощи. Кошусь на свою ладонь - она после пощёчины горит.

Зачем я это сделала.

Тамара, напевая, уплывает из кухни.

Занимаюсь супом. Варить-жарить-парить мне нравится, никто не учил, но за эти годы сама справилась, не ресторан, конечно, но все основные блюда получаются быстро и вкусно.

Накрываю кастрюлю крышкой, отхожу к окну. На улице солнечно, скоро начнутся субботники, Тамара на них никогда не ходит, отправляет меня.

Запускаю пальцы в волосы. Мысли отгоняю, но они настойчивыми пчелами лезут обратно.

Ночью готовься - стучит в голове.

А я уже была готова. Когда он прижимался и запускал руку ко мне в брючки.