Небо для Беса - Янка Рам

Откручивает крышку. Нюхает.

— Фу… — морщится. — Здоровенные…

— Раскусишь. Не пропускать. Лишние — не пить! Воспитателю своему отдашь, у неё стоять будут. Я ей написал.

Детям у себя лекарств никаких держать нельзя. Даже безобидных.

Складывает в рюкзак.

— Ну всë, свободен. По улице не шатайся, давай сразу в интернат.

— А у нас сегодня здесь игры.

— Какие ещё игры?

— Игры… Все наши приехали.

— Интересное кино.

Почему я не в курсе?

Выхожу из кабинета. Яшина Ярославна ведёт группу малышни в свободный зал.

У меня уже практически всё старшие «переженились», только Шмелёв ещё в свободном полёте.

А я всë торможу… Но с порога же замуж не позовешь.

— Здравствуйте, Бессо Давидович!

— Привет. А что происходит?

— Мы решили встретиться и поиграть в «Импульс».

— А я почему не в курсе?

— А Вам зачем? У Вас и так личной жизни никакой…

Яшин уже поделился моим горем?

— Я сама, в общем. У меня вот, — поднимает пакет. — Презенты из молодёжной политики. Поиграем, раздам.

— Так, а родители в курсе?

— Конечно. У нас же общий чат. Я всем сообщила.

Яся — деятельная девчонка. Надо её совсем забирать. На полставки хотя бы. Как педагога-организатора. Дети её любят.

Но только вот с грядущей оптимизацией, вряд ли я эту должность открою.

— Я всë пофоткаю, на сайт выложу, — обещает она.

— Окей. Молодец, — провожаю их взглядом. — Играйте.

«Импульс» — хорошее дело. Развивает чувство тела соперника и реакцию. И сайт — хорошо.

Моя гвардия растет! Мне гордо.

— Аиша… — сзади, Аленкин голос.

От имени меня внутренне подкидывает. Оборачиваюсь.

Говорит по телефону.

— Ты бы хоть в гости к нам заехала. Посмотрела Спарту, — идёт мимо меня. — А вдруг мы тебя уговорить поучаствовать в каком-нибудь нашем проекте?

Притормаживаю Алёнку за локоть, нахально подслушивая разговор.

— Бессо не приглашал? — с претензией смотрит на меня Алёна, стуча мне пальцем по лбу.

Растерянно развожу руками.

Ну как-то не к месту было.

— Это он просто не успел. Он же у нас всегда… В общем, я тебя приглашаю. Тем более, что ты мне обещала рецензию на методичку. Не сегодня? — уходит по коридору дальше. — Давай я тебе её завезу. «Измаил» — это где? Аа… Поняла. Во сколько ты там будешь? Оо… В восемь не смогу. Придумаю что-нибудь..

— Алёна! — догоняю еë. — Давай свою методичку. Я завезу.

Да… Да… Да… И не надо с таким умилением на меня смотреть. Я ищу встречи с ней, да.

Аленка тактичная. Прячет улыбку, отдаёт методичку без всяких комментариев.

— Удачи… — вслед.

Пригодится!

«Измаил» приличный ресторан. В джинсах я туда по дресс-коду не зайду. Привожу себя в порядок дома. Брюки, ремень, рубашка, туфли.

И я всë, конечно, понимаю. Что это не совсем тактично.

И даже то, что она может быть там не одна. В компании… С мужчиной…

С мужчиной?

С мужчиной, да, Бес. Она красивая женщина. Ты думаешь, вокруг неё мало мужчин?

Ну вот и проясним сразу обстановку. Терпеть не могу неопределённость!

Вообще-то надо позвонить и предупредить, что ты подъедешь. И поинтересоваться — удобно ли это.

Но где логика, а где я сейчас? Горит эта логика синим пламенем. И от этого огня плавится мой мозг.

Так нельзя… — идут внутри меня споры, пока я еду.

Нельзя. Но могу я в «Измаил» попасть случайно, в конце концов?

Паркуются машину. Несколько капель падает на стекло.

Торопясь, захожу внутрь. Медленно иду между столиками. Аиши нет. Выхожу на балкон. Там четыре столика. И, за тем, что у балконных перил — Аиша. Спиной ко мне. Тянется к бокалу с вином, демонстрируя глубокий вырез на спине и красивые лопатки. Волосы собраны наверх. В ушах — длинные серьги.

Не одна…

С мужиком.

Застываю.

Прояснил?

Этот вечер подарили не мне. Понятно.

В груди плавится сталь, обжигая внутренности. А на улице — дождь…

— Я, Владимир, этого и не обещала, — доносится её голос на фоне шелеста капель.

Не обещала, да, — плыву я на своей коматозной волне.

— Цветы для девушки?… — подходит ко мне женщина с корзиной роз.

Отдаю ей деньги. Киваю взглядом на Аишу. Разворот на сто восемдесят. И быстрым шагом ухожу отсюда нахрен.

Вылетаю под дождь.

Что с этим делать я буду думать потом.

А сейчас я просто пытаюсь остудить под дождём эту обжигающую лаву в груди. Опираюсь спиной на тачку, поднимаю лицо к небу, ловя капли. Рубашка насквозь…

В горле ком.

Мой телефон в кармане звонит.

— Ахметов, — не глядя подношу к уху.

— И где же ты?… Наглец Ахметов, — с каплей яда, но в голосе улыбка.

Аиша.

— Внизу, — сквозь зубы.

— Зонт есть?

— Найду…

Вытаскиваю из багажника свой чёрный зонт. Раскрываю. Меня уже конечно не спасёт.

С колотящимся сердцем иду к крыльцу. Выходит с букетом в руках. Платье в пол. Шпильки. Охуительная просто!

Прячу еë под зонт, притягивая за талию ближе. Смотрю в глаза. Мои ноздри подрагивают.

Вокруг нас льёт как из ведра.

— Оправдываться не буду, — прищуривается она, глаза улыбаются. — Сам дурак.

— Согласен, — опускаю взгляд с усмешкой.

Ушла от него. Ко мне. Я почти эмоционально простил. Почти.

Еë пальчики скользят по моему затылку, взъерошивая короткие волосы. Закрываю глаза, прислушиваясь к этому волшебному ощущению.

— Поехали, высушим тебя.

Или тебя намочим…

— К тебе или ко мне?

— Ко мне…

Мы едем в машине. На светофоре тяну ей руку, прося её пальцы.

Сплетаемся ими в замок.

— Каждую минуту о тебе думаю… — шепчу я.

— Я чувствую.

— Извини за вторжение. Я, вообще, так не делаю никогда. Но…