Апрельское Затишье и Майская буря - Том Торк

class="p1">Отпускаю судьбы беспристрастной я руль.

Дальше — больше — хуже. Дурость рвётся

В мыслях о себе, ведь нет спасенья,

Каждый словно ждёт, чтоб раны волком

Больше, больше, больше, больше сделать.

Открываться? Забудь. Не способен давно,

Не достоин; они не сумеют понять,

И меня бесполезного взять вновь и вновь,

Потому сторонюсь, ведь известны опять

Их эмоции, чувства — одни — не даны,

Ты писатель? И что? Ну, общЕ, ничего…

Так и должен ведь социум мысли вести,

И поэтому смысл? Промолчу, всё равно.

Гвоздь второй — конечно, политОта,

Нужно мне одно — быть как все — всё,

С этих дел, однако, не уйдёшь,

Как себя тогда простить? И толку?

Каждый раз, как в первый раз одно –

Как же так? Казалось, ты умней.

Нужно долго с пеной с двух сторон

Ни к чему не выйти — надо ей?

И боясь хрусталём разлететься на части,

Да, в чужих, унижающих будто, глазах,

Всё равно разбиваюсь тихонько на жалость,

Неспособность общенье держать, вот бардак…

Говоришь, одиночество временно? Ложь.

Утекли мановенья, возможности — всё.

«Я мечтал» — нет-нет-нет, ты всё знал, ты всё знал,

Знал, молчал, заглушая парАми подвал

Под названием прошлое, — и? помогло?..

17 марта 2024.

Жизнь, какая она есть

О водную гладь разбиваются чувства,

Моря переполнены пеной безумства,

Дышать невозможно, вновь падать — и точка,

В подвале висит, развиваясь, верёвка.

Как жить — непонятно, как быть — безобразно,

Без образов — ниже и ниже — взорваться.

Мой штурман уснул, и кораблик дерётся

Один одинёшенек с водными монстрами.

Во тьме потаённой искать потерявших

Сознанье, себя, и таких же как я,

Бессовестно ждущих спасенья, нарядных,

Одевшихся в перья, скрывая бедлам.

Смешно и забавно смотреть ведь наверно,

Как люди, лишённые веры на веру,

Бегут далеко-далеко — на кораблик,

Живут в бесконечном пути, потерявшись.

Не знаю, боишься? А я бы боялся

Идти к капитану кораблика яви,

Какой он, не знаешь? А мне доводилось

Когда-то нести гауптвахту с детиной…

Вода почернеет, нас скроет вечернья

Не вечная серость от глаз миллионов,

Мы вышли с похмелья в похмелье так резко,

Что точно понять — проиграли заочно.

В ладоши стучит океан, погружаясь

Во тьму и спокойствие, сродни жужжанью.

Ты тоже зачем-то прилёг отдохнуть?

Но кто же тогда нам прокладывал путь?

Несёмся по выдумке, зная — не знаем

Ни завтра, ни прошлого с нынешним властным.

Лишь бряцает взглядом надсмотрщик ненастный,

Он знает, к чему всё идёт, и печалит

Немыми губами немытые буквы,

Никто не услышит его, столь в причудах

Рассудок, прикормленный коком-убийцей.

Без ссуды, суда оказался средь битвы.

Дрожит календарь на стене весь в припадке.

Уж сколько прошло? Всё давно в беспорядке.

Бардак не получится вычистить матом,

Осталось глядеть — корабельное блядство…

Встаёт ненаглядное солнце из моря,

Кораблика нет, растворился в тумане,

Исчезла команда в бесчисленных ссорах,

Исчезла с кровавой луной вся в обманах.

Приплыли в конец, в никуда, так хотели,

Слетели с катушек на бочки безделья,

Как жить — не расскажут, как сгинуть — пожалуй,

Так было и будет, какая же жалость!..

Свобода без выбора стала давно

Свободой без вывода, хватит, долой!

Но бить океан безрассудно и глупо

Хоть целые сутки; ведь где-то за лупой

Сокрыта в работе простетская мысль,

Не будь дураком и раскрой эту быль…

23-24 марта 2024.

Мешанина мещанина

Влюблённость опять, дружелюбие снова

Опять перепутаны, снова местами.

Никак не пойму, всё ищу — и по новой:

Влюблённость идей, дружелюбие стали.

В любви для меня открывается крайность,

Что там, за углом? Угловатость метафор.

Что там, за прямой? Уж не знаю, лишь кратко:

В любви для меня открывается тантра.

И так, в мешанине мещанина томно

Снуют облака осторожных мечтаний,

А может, тебе посвятить стихотворство?

Притворною точкой открыть подсознанье?..

Не знаю, наверно, тебя я не стОю,

Наверно, и так, в отношеньях твой разум,

Поэтому портить чужую, всё ж, стройку,

Пожалуй, бестактно, удар этот грязен.

Хочу лишь, чтоб знала — ты великолепна,

Твой стиль, красота не сравнимы с другими,

Угрюмыми, хмурыми тучками, — честно!

Хочу лишь, чтоб знала — тебе позволимо!

Гормоны стучат, но не знаешь же даже,

Как слово держать, подойти, пригласиться,

Ждёшь первый — ответ получаешь, но дальше…

Не знаешь, как слово держать, голосить всё…

Не знаю, читаешь ли эти стенанья,

И что ты при этом пытаешь из чувств,

Хочу оправдать лишь себя за незнанье,

Что делать, как быть, и как выиграть чушь.

23 марта 2024.

анти-культура

так принято, признано нормами мира,

культуру блюсти, уважать, как зеницу,

заложники образов личностной лиры,

поймите, что нормы вам только приснились.

ничто не стоит, не в константе, для вас же

застыла культура в веках так в двадцатых.

смотрите вокруг:

породили вы

анти-культуру,

рождённую в бойкой печали –

да,

бойкой печатью.

глядите к чему привело

разобщенье по сути,

тогда,

наконец,

осознаете

скудность потугов –

читай же меж строк,

— но этот порок мой самый юный —

я над вами смеюсь!

— «но» снова порог, но который пройду —

читаешь господ?

— но боже уснул, наблюдая дюны, —

да, господь, не гордись.

— «но» снова, подлог, но вновь кличу — очнись!

плевать,

плевать,

плевать,

плевать

на пепел мыслей,

ведь дальше,

дальше,

дальше,

дальше

сотни второв,

обманом вас втянули,

нужно,

нужно

было

подальше — впрочем

слишком

поздно,

поздно

вторить.

душа

уснула,

вы-то –

тоже,

безумье,

зубы

вырвав

в дрожи,

уснуло, скорчив круто рожу,

как вы,

ничего не поняв,

всё ждёте,

когда объяснят

Этот

Бессмысленный Перформанс.

Что ж, проникновенно объявляю простую истину,

В этом смысле, здесь нет никакого смысла,

Как в этом катрене забыты инкогнито-ритмы,

Что за «инкогнито»? наверно, в этом есть мысли?

Но в этом смысле нет никакого смысла,

Всё бессмысленное без смысла — немыслимо,

Так принято где-то, но кем — не домыслю,

Но должен же быть какой-то тут посыл?

Какая-то великая мысль должна побыть

На строках безритмных, иначе зачем,

Зачем нести всю эту пургу в наши ясли!?

Что ж, проникновенно объявляю простую истину,

Кажется, вы давным-давно очень сильно простыли,

Раз всё ещё ищите то, чего нет,

Раз ищите связь меж нашими душами,

Но правда в том состоит: чего