Viva la Post Mortem, или Слава Послесмертью - Игорь Давыдов

— Что-о? Поч’му?

Любое возмущение ничего не значило, в отличие от слоновьего изящества, с которым Гало прокладывал путь. Одной лишь правой он затолкал бедолагу поглубже в коридор, дабы тот не мешал высоким гостям, почтившим его жалкую лачугу своим присутствием.

Впрочем, слово “лачуга” было бы комплиментом. Уже в коридоре визитёров взялись напугать голые стены без обоев и повсеместная пылища. Этому месту не просто не хватало женской руки — этому месту не хватало хоть какой-то руки, способной держать хотя бы облысевший веник. Стойкий запах злокачественной нищеты прямо говорил, что обитающих здесь людей не спасёт уже ничто. Они свою жизнь сами превратят в помойку, независимо от уровня доходов и качества городской инфраструктуры.

— Я же говорила! — привычно фыркнула за спиной недовольным ёжиком Ёла. — Это убогий район.

— Это убогие люди, — не согласился с ней Дарк.

Некромаг уже обнаружил нужного ему человека. Искать долго не пришлось: квартирка-то однокомнатная. Даже без балкона. Благо, единственное жилое помещение не вызывало того же отторжения, что и коридор: пожелтевшие обои, устаревшие ещё до рождения Злотого-младшего были, всё же, лучше, чем полное их отсутствие. Да и плакаты с не то, чтобы до конца одетыми прелестницами делали обстановку лучше. Любую обстановку. По крайней мере, по нескромному мнению “номера один”.

— Вы кто? — объект интереса нахмурился и приподнялся на локте.

Судя по всему, встать в полный рост и поприветствовать представителей шляхты, у него не получится. Конечно, одеялко, коим были укрыты телеса пострадавшего, не давало оценить степень повреждений, но прислонённые к стене рядом с диванчиком костыли оказались достаточно красноречивы.

Сам Янек оказался парнем, на вид, крепким. Само собой, до Гало ему далеко, но вот на фоне Дарка, между прочим, тоже отнюдь не сухощавого дрыща, фигура пострадавшего внушала. Тяжёлые черты лица шли особым бонусом, отлично работающим на образ опасного, не склонного к рефлексии, молодого парня.

— Некромаги, — ещё разок представляться по всем правилам “номеру один” не хотелось. Он, конечно, любил звучание своего имени. Но не настолько, чтобы повторять его по десять раз каждому встречному. — Так кто тебя так?

— Я… — пострадавший быстро перевёл взгляд с Дарка на Ёлко и обратно. — Я сам напал.

— Я не спрашивал, кто первый напал. Меня интересует. Кто. Тебя. Отделал, — раздражённо повысил голос главарь, но тут же ощутил успокаивающее прикосновение “ежиной лапки” к своему плечу.

— Успокойся, босс, — даже когда “номер два” пыталась говорить тихо, у неё это не получалось. Звонкий голосок был плохим союзником в подобных начинаниях. — Пациент итак достаточно сильно напуган. Но он только что донёс до тебя важную информацию о том, что побила его отнюдь не дочка нынешнего главы района.

— А вы что, не с Хотски? — догадался Злотый-младший. По какой-то причине эта новость его обрадовала и вдохновила.

А меж тем, замечание Ёлко оказалось весьма уместным. Именно потому она и была “номером два”. Не по причине особой боевитости или отличного владения магией. Нет, по этим параметрам Ёлу стоило бы поместить на третье место. Для “номера один” гораздо больше значило то, как девушка умела собирать и анализировать информацию. Это ведь она, а не Дарк обратила внимание на запуганность пациента. Местным официальным буграм нет смысла перед кем-то оправдываться. Захотят, вообще убьют простолюдина, и всем будет наплевать, кроме родственников погибшего.

Оправдание нужно отстранённым от власти некромагам, которым, возможно, придётся держать перед буграми ответ.

— Нет, братишка, не с Хотски, — уже более спокойным голосом ответил главарь. — Это не санкционированное свыше расследование. Можешь говорить, как есть. Не для протокола.

— Хорошо, — лёгкость, с которой бедолага согласился поведать истинную, а не официальную версию событий, поражала. Дарк всё ещё не мог понять, как же люди могут быть настолько легковерными! — Это была девка с чёрными волосами, и этой, белой штукой в них, типа повязки, но жёсткой, — допрашиваемый провёл руками от макушки к плечам, видимо, пытаясь продемонстрировать причёску той самой черноволосой девки. — Обычно ходит в одежде с совой.

Занятно. “Одежда с совой”, видимо, намекала на герб УСиМ. Как же хорошо, что Дарк со своими подручными вышел погулять в повседневке без опознавательных знаков, а не в университетской форме. Даже у такого баклана, как Злотый, возникли бы подозрения, узри он перед собой ещё одну большеглазую птичку на черепе.

— И что именно произошло? — уточнил “номер один”.

— В общем, стояли мы с парнями, никого не трогали. Культурно отдыхали. И тут приходит эта. Я её сразу узнал. Ни “здрасте”, ни “досвидания”. Просто рванула с левой руки какую-то ленту, и давай нас того, камнями забрасывать…

— Камнями? — этот Злотый был, конечно же, мастер описаний. Благо, Дарк уже более-менее представлял предмет разговора. По внешности, месту проживания и конфигурации корсиканского браслета, а также по гербу учебного заведения без особого труда узнавалась Броня Глашек. А зная её, несложно представить движение, которым ботанка готовится к бою.

Дарк не раз и не два видел на спаррингах, как Броня просовывает средний палец правой руки в шёлковую петельку боевого поводка, расшитого золотом, а затем широким жестом тянет его в сторону. Словно бы двигатель моторной лодки заводит. По мере того, как разматывалась лента, закручивался болт, переводя браслет в боевой режим. А, чтобы вся система работала, как часы, первые нотки боли тут же направлялись на исправление любого возможного замятия и магическую анимацию изящного корсиканского оружия.

Представить боевое движение несложно. Сложно вообразить иное: чтобы эта зануда, держащаяся как можно дальше от любых приключений, ни с того ни с сего пошла людей калечить?

— Она лентой коснулась бордюра и тот треснул, — продолжал рассказывать пострадавший, торопясь вывалить как можно больше информации на головы высокородных слушателей. — Эти осколки — мелкие-мелкие такие — она лентой собрала и швырнула нам в ноги. Как из ружжа долбанула. Замах муравьиный, удар лошадиный.

— Магия, — небрежно пожал плечами Дарк. Ну вот, теперь ещё и стиль боя совсем, как у Брони. — Знаю я эту девку. И что? Зачем она на вас напала?

— Понятия не имею, — ответил тот. — Курва бешенная. Быть может у неё недо…

Договорить Злотый не смог. Лицо его перекосилось, а сам он скрючился, хватаясь за одеяло в районе живота.

“Главный” задумчиво перевёл взгляд в сторону штатного боевого ёжика. Как и следовало ожидать, забирающая рука девушки уже сжимала полную костяной пыли державу, а правая — направляла волшебную палочку на пострадавшего.

— Тебя же предупреждали, кретин, языком не молоть, — пропыхтела Ёла. — Дарк, сломай ему костыли.

“Номер один” хмыкнул. У каждого свой стиль боя. У кого-то — браслет и поводок. У кого-то — держава и палочка. Кто-то черпает свою силу из боли, а кто-то — из праха. Кто-то предпочитает создавать картечь из камня, а кто-то насылает на противника сильнейший понос.