Первопричина 3: СССР, любовь и магия - Артём Соболь

— А если попробовать с такими как я? Я же к тебе прикасаюсь и никакого страха. Что если попробовать с теми кто пришёл из того мира и теперь живёт здесь?

— Да где я их искать буду? Таких как ты, — почему-то смущается Лена. — Да и тот случай много лет назад. Не смогу я. Не получится.

Конечно, я мечтаю о бурных. романах, подарках, свиданиях, но увы… Это невозможно. Да, находятся воздыхатели, но поскольку они мне совершенно не интересны, а подойти ко мне невозможно, всё заканчивается не начавшись. Дня через два, максимум четыре воздыхатель убегает. Теперь ты. И не выкручивайся, я не отстану. Ну, сколько у тебя девушек было?

— Четыре…

— Ах ты развратник! — восклицает Лена. — Больше подробностей!

В подробности, особо интимные, да и вообще, не вдаюсь. Всё поверхностно, потому как рассказывать о своих похождениях тёте совесть не позволяет. Хотя, она и не против бы узнать всё, но не наседает, а в случае отказа говорить губы надувает. От чего мне хочется вывалить перед ней всё, и во всём признаться, даже в том чего не делал но чарам этой ведьмы не поддаюсь. Свожу всё в шутку, вызываю смех… И слушая этот звонкий заливистый смех, понимаю что хочу слышать его всегда. Хочу видеть её улыбку, озорные искорки в больших синих глазах… Вместе с этим, понимаю что виной всему алкоголь. Бутылка уже закончилась, от чего в голове приятно шумит, язык заплетается… А ещё меня мучают вопросы.

Что такого экстраординарного случилось много лет назад? Что может случиться с красивой взрослой женщиной что мужчины вдруг станут ей неинтересными? Вопросы…

— Всё, курим и спать, — улыбается хорошо поддатая Лена. — Надо прилечь хоть на пару часов. Завтра… То есть уже сегодня, ожидается весёлый день.

— Пойдём на экскурсию?

— Ага, сначала в школу, представлю тебя одноклассникам и преподавателям. Потом погуляем по городу, зайдём на работу, надо кое-что подписать… Нет, ну её эту работу. По интернету разберусь. Ну а потом, парк. Аттракционы, мороженое, сахарная вата. Всё, в душ и спокойной ночи.

— Лен…

— Не расстраивайся, — шмыгнув носом стонет она. — Я позабочусь о тебе. Понимаю, тебе сейчас плохо. Ты в чужом непонятном для тебя мире. Но обещаю — всё наладится. Все будет хорошо. Теперь мы есть друг у друга. Господи, я десять лет ждала тебя. И вот… Так, голову подними. Улыбнись. Заскучать я тебе не дам. А теперь… Быстро спать.

****

Моюсь, переодеваюсь, ухожу теперь уже в мою комнату, падаю на кровать, но сна нет. Есть какое-то странное, непонятное мне состояние. Я вроде бы сплю, но в тоже время нет. Всё это похоже на бред сумасшедшего.

Разум отказывается принимать вот это вот всё. Отказывается категорически. Слишком много всего, слишком всё быстро, слишком неправильно.

Однако это есть и это происходит. От чего мысли роятся в голове и не дают уснуть. От впечатлений полученных за день ноют виски. Ноги, почему-то, как после тяжёлой тренировки тянет. Воздуха не хватает… А ещё образ Лены перед глазами.

Неужели весь остаток ночи пройдёт в этом бреду? Я не хочу… Я спать хочу. Но не могу, мысли в голову нехорошие лезут. Нехорошие и откровенно дурацкие. Варианты один безумнее другого. Например…

Возможно, если взять самый безумный вариант, то отец нашёл какой-то загибающийся город, заплатил администрации и они устроили весь этот карнавал с Советским Союзом. Но зачем? Для чего? Перевоспитать меня? А разве я в этом нуждаюсь? Нет, не то. Отец прагматик, глупые розыгрыши и шутки не в его стиле. Он ни разу не юморист. Да и потом, он знает как зарабатываются деньги и сорить ими, особенно для таких глупых шуток, точно не станет. Не его стиль. К тому же в этом нет абсолютно никакого смысла. А отец ищет его во всём. Даже в самых обычных вещах. Так что это точно не розыгрыш.

Но если… Ну нет… И ладно если бы я был избалованным мажором, но я же не такой. Смысл меня перевоспитывать? Это брательника надо, как в фильме с Милошем исправлять, а я… Нас перепутали? А вот это вообще бред.

Ночь, тишина. Бредовое состояние. Уйти с головой в панику не даёт только то, что кровать пахнет Леной. Как будто успокаивает, но блин не полностью. И мне… Как бы мне не было стыдно признавать… Мне сейчас страшно. До жути. Мне кричать хочется. Прятаться.

Я не верю. Так не бывает. Пожалуйста… Пусть будет так, что ничего этого нет? Пусть я на турнире пропустил прямой в голову, мне стряхнули лампочку и теперь я лёжа в палате пускаю слюни и созерцаю невероятные видения. Пусть… Нет, к сожалению это всё реально. Всё по-настоящему. И как быть? Как?

Ответа как быть дальше, закономерно не находится. Отвечать на мой мысленный вопрос никто не собирается. Переворачиваюсь на бок, обнимаю подушку, утыкаясь в неё носом и втягиваю аромат сливочного мороженого. Аромат её, необычной девушки с прямоугольными очками похожую на Байонету. Девушки, кто вот уже десять лет не даёт мнр спокойно спать. Она рядом, она сводит меня с ума, но что с