Лента Мёбиуса, или Ничего кроме правды. Устный дневник женщины без претензий - Светлана Васильевна Петрова

одном из гарнизонов Ленинградского военного округа. «Как ты удивительно похожа на Галю», говорил мне Слава, и муж довольно улыбался. Или, например, не представляю, как Кирилл по утрам собирался на работу. Зато отлично помню, как мягкие подушечки его пальцев касались моей груди, заставляя задерживать дыхание.

Прочнее всего запечатлелись движения души, запахи, звуки, ощущения. Ещё характеры.

– Твою мать я не любил, – безжалостно резанул папа.

А если это правда? Бедняга. Как он мучился, чтобы не нарушить партийную дисциплину.

– Ты должна бросить этого музыкантишку, – упорно твердила из лучших побуждений Крокодилица.

– Мне богом поручено услаждать слух, – говорил Дон.

Он искренне считал себя достойным вселенской любви.

– Разреши мне залечить твои раны, – настаивал самонадеянный Сигурд.

Он думал, что это возможно.

– Если любишь другого, иди к нему, не сомневайся, – убеждал меня Кирилл, слишком слабый, чтобы быть плохим. Он готов был принести себя в жертву. Это Дон – сильная личность, такие не получаются хорошими.

Сегодня я простила бы предательство отца и мамину назойливость, терпеливо сносила измены Дона, настойчивость Сигурда и жалость Киры. Всех обнять и любить до сердечной боли, не делая различий, давая каждому то, чего они ждали и, возможно, даже стоили, а я по незрелости не ведала и по душевному эгоизму недодала.

Как мы глупы, пока молоды и полны сил! Но это и есть единственно правильное устройство мира, иначе он был бы скучен и однообразен. Нет ошибок – никого не надо прощать. Зачем тогда совесть и Бог? Жить с совестью, ох, как непросто, а с Богом – и того круче.

25 января.

Появилось странное ощущение, будто всё, что я так подробно мысленно воспроизвожу, бесконечно далеко и с каждым днём расстояние только увеличивается. Как будто не со мной было, и я вспоминаю чужую жизнь. Но стоит освободить голову от картин прошлого и ужас нынешнего положения делается осязаемым. Все, пережившие своё время, одинаково не нужны живым, как жизнь живых не волнует уже отчаливших от кисельных берегов Стикса. Этот страх потери смысла скрыт внутри даже вполне счастливых и молодых, как вечное напоминание о конце пути.

Сопротивляемся мы всячески: вертим глазками, крутим шариками, пускаем слюни в надежде если не на вечную жизнь, то хотя бы на вечную память, которая на поверку тоже оказывается тленной. Всё ничтожно, всё неизбежно, никто не знает, зачем родился и почему умрёт. Понимаю Тину, не желающую обрекать потомков на незавидную роль без аплодисментов в финале. Она мыслит как грузинка – её народ маленький. А русские – губошлёпы: подайте копеечку говорит за народ юродивый, а за юродивого Пушкин. Рады-радёхоньки и тому, что плохо, ведь могло быть хуже. Даже на краю жизни мы всё ещё чего-то ждём. Чуда? Бессмертия? Лёгкого прощения?

Наперекор сомнениям внушаю себе, что удачлива. По крайней мере, была. Разве нет? Любимые мужчины, любимая работа, любимые друзья. Всё так, всё ОК! А может, я баюкаю себя, выдавая желаемое за действительное? Кто-то же по ночам шепчет мне на ухо, что я несчастна, и не я одна. Человечество, мир в водовороте нарастающей быстроты времени не чувствуют приближения беды.

Есть у меня, и не только у меня одной, отвратительная манера возводить личную тоску до вселенской, хотя она лишь порождение немощи и болезней, иными словами – долголетия, неизбежно обрастающего потерями. И если счастья уже нет для меня, пусть оно будет для других.

Жажда дружеского сочувствия томительна, но к общению меня тянуть перестало. Со старыми знакомыми встречаюсь по привычке, новые неинтересны, и про тех и про других всё знаю: что скажут, как поступят. Общаясь с ними, только теряю драгоценное время, которое можно посвятить тем ушедшим, суть которых была совершеннее моей. Есть горстка людей, для них я до сих пор желанный собеседник, но, возможно, это заблуждение моего тоскующего без сочувствия мозга: они просто терпят меня, чтобы не обидеть. Существенно лишь имеющее непосредственное отношение к нам самим. Скольких мы обманываем, притворяясь, что они важны для нас, скольких презираем, улыбаясь. Притом, что обречены жить вместе и по отдельности нежизнеспособны.

Я не социальная личность, тем более не общественная, пользы от такой персоны, как от козла молока. Природа потратилась на меня напрасно. Говорю об этом Нине – теперь чаще всего она мой привычный собеседник. Та неожиданно проникается сочувствием:

– Ну, чисто ребёнок! Зря так считаете. Думаете, придурошный Боря Моисеев или кривляка Галкин, которых знает каждая собака, нужнее? Вы пенсию заслужили, у вас была любовь, наследнички народились – отчего же напрасно?

Выгораживает меня перед Богом. И вдруг выскакивает воспоминание: чемпион мира по шахматам Спасский поблагодарил монахов Псковско-Печорского монастыря, что молились за его бедную душу. Во как! А ведь это имя записано на мировых скрижалях. Все равны перед Господом. Обычные люди тем более мало отличаются друг от друга. Эти соображения не утешают, но склоняют к задумчивости.

Ничтожна или избыточна жизнь обывателя? Надобна ли цель вообще или лучше жить, не задумываясь о пользе? Не иметь цели – значит быть свободным— соблазняет Гессе. Мне нравится читать писателей-философов, но меня на мякине не проведёшь: философия и счастье – как гробы католические и гробы металлические. Я счастлива, потому что есть дети и Тина, потому что были Дон, Кирилл, мама, Мотя. Чем дальше, тем отчётливее ощущение родства. Мы любили друг друга, и пусть не всегда получалось, как хочется, но важнее и действеннее любви нет ничего. Любовь – ясная до прозрачности, неоспоримая цель, хотя я вполне отчётливо сознаю, что люблю уже не конкретных людей, а тот отпечаток, который они на мне оставили.

После временного отчуждения из-за ничтожной золотой побрякушки, опять стало жгуче не хватать Кирилла. Смотрю на фото и, пользуясь тем, что Нины нет дома, произношу вслух:

– Хороший, незабываемый, драгоценный! Я по-прежнему люблю тебя. Прости бессмысленную ревность. Ты ушёл, но возможно ли, чтобы тебя не было вообще?

Ночью он мне приснился, но совсем другой. Я стою на краю бездны, похожей на чёрную дыру, но она не засасывает, туда зачем-то надо спускаться. Лестница крутая, на пролёт ниже стоит Кирилл, протягивает мне руку. Он всегда на месте, когда надо помочь, даже противно, и сама бы справилась. Спросить не успела, только подумала: «Куда мы идём?», а Кирилл уже отвечает: «Ты же сама хотела». – «Да я вообще всю дорогу о самом главном молчала!» – «Не говорить – не значит не хотеть. Молчание только усиливает хотение», – сообщает он тоном психотерапевта, ведущего лечебный сеанс.

Внезапно лестница закончилась, и я заскользила вниз по мокрой