Наследник от Тирана - Ада Ридель

Зачем она это сделала?

Я ненавижу её не за предательство.

А за ребёнка.

– Я прошу тебя, помоги мне, – всхлипывает. Громко. Пронзительно. – Камилле нужна операция. У меня нет столько денег.

Плачет.

Так, что сердце молотком раздавливает. Одним мощным ударом.

– У тебя есть жених, – усмехаюсь. – Он богат. Всё это время обеспечивал тебя. Что сейчас изменилось? Резко стал банкротом? А, прости. Он сейчас в тюрьме. Поэтому ты пошла ко мне, а не к нему. Так ведь?

О, да.

Я нашёл крысу. Нашёл и истребил. Он – уже не жилец.

Я уничтожил всё. Всё, что он любит, ценит.

Бизнес.

Его любовниц.

Всё.

Но не её.

Ту, что сейчас смотрит на меня своими светлыми голубыми глазами и умоляет в очередной раз.

– Ты издеваешься? – говорит на надрыве. – Да даже если бы он был здесь, на свободе, он мне не помог бы. Ты многого не знаешь. Я готова всё рассказать. Но не сейчас. Мне нужна помощь. И помочь можешь… только ты.

– Ты убила моего сына. Ты серьёзно думаешь, что я помогу тебе?

Злость берёт.

Не из-за того, что она предала. А из-за того, что я поверил ей. Выбрал именно её, влюбился, беспокоился, а она подложила мне свинью. Заставила органы наружу выворачиваться. Душу болеть. Да она разрывалась на части!

Я думал, умру, просто лёжа в кровати. Что моё сердце остановится.

Плохо так не было даже после пяти пуль в моём теле.

Ни-ко-гда.

– Я обманула тебя, – опять всхлипывает, закрывает лицо руками.

Она много обманывала.

Милана… Глупая девочка, Милана.

– Так было нужно, Самир… – отчаянно выдыхает.

Я вижу её такой не впервые. В нашу первую встречу она была такой же.

Умоляющей.

Чтобы я спас её жизнь.

Надо было разделаться с ней ещё тогда.

Чтобы не насиловала мою душу.

Но нет. Я захотел от неё ребёнка. Залезла мне под кожу ещё тогда. С первых наших встреч.

Отрицал это влечение.

Думал, что это – лишь минутное помешательство. Но нет.

Готов был жениться.

– Ты единственный, кто может помочь нашей дочери. Давай сделаем ДНК-тест? Ты убедишься во всём, и…

Нашей.

Нашей.

Как топором в спину.

Хочу уйти. Сделать вид, что не знаю эту сумасшедшую.

Или наказать.

За всё, что она сделала.

Я хотел сына! Наследника!

Потерял его. По её вине.

Она прекрасно знала, как сильно я его желал. Ждал. Терпеливо. А эта маленькая девчонка всё больше под кожу лезла. И в итоге… там так и осталась.

Даже после того, как она сказала ту фразу.

«Я сделала аборт».

Хватаю её за запястье, чтобы убрать эти руки.

– Уйди, Милана, – жёстко чеканю.

Неожиданно чувствую что-то рядом с собой. Дёргает за штанину. Опускаю взгляд и не сразу понимаю, в чём дело.

Ребёнок. Маленький, крошечный. Ползет по белому ковру.

С тёмными волосами, в розовых ползунках. На голове точно такая же светлая и яркая резинка.

Поднимает голову, сжимая ладошками штанину.

Глаза огромные. Карие.

В душу заглядывают.

Выворачивают изнутри, выедая ложкой.

– Бэ-а-ло-ла, – издаёт непонятные звуки. Начинает смеяться.

У нас с Миланой мог бы быть такой же ребёнок.

Мальчик. С такими же глазами. Унаследовал бы мои гены.

Она притащила её сюда? Настолько в поганой ситуации?

– Малышка, ты, что здесь делаешь? – голос Миланы становится таким нежным. Ни разу не слышал его таким. Она резко присаживается, поднимает девчонку на руки. А я продолжаю смотреть на штанину брюк, которую несколько секунд назад держали маленькие пальчики.

Хватит, Самир. Приди в себя.

Не может тебе башню из-за девчонки одной снести.

– У меня нет детей, – перебиваю, возвращая взгляд обратно на девушку. Прожигаю её им, смотря ей в глаза. – Одного ты уже убила. Поэтому…

Делаю паузу.

Раздумываю.

Тяжко.

– Я не помогу твоей дочери, – цежу сквозь зубы.

Я ведь не убийца.

Не трогал детей.

Помогаю детским домам.

Дети – продолжение нас. Не цветы жизни, нет. А частичка тебя. Неотъемлемая часть твоей жизни.

И её ребёнок…

Он ведь её.

Она вынашивала его, рожала. Заботилась.

Любит. Эту девчонку. Не меня.

И она настолько в плачевном состоянии, что пришла ко мне. Разбитая, помятая. Хотя только несколько дней назад выпускала когти, желая разодрать меня в клочья.

А сейчас я вижу её. Слабую, ранимую женщину, которая готова на всё.

На всё…

– Но, – что-то внутри меня ломается. Зачем это делаю? Говорю?

В её глазах огонь надежды загорается.

– Я помогу этой девчонке, – говорю жёстко.

Плевать. Ребёнок не виноват, что Милана такая.

– Правда? – шепчет, словно не веря.

А я опять за глаза карие цепляюсь.

Пронзительные. Тёмные.

Прямо как…

Хочется сдохнуть.

Прямо как у меня. Моего брата.

– Да, – говорю холодно, смотря на них сверху вниз. – Но не просто так. Я возьму с тебя плату.

Она сглатывает, понимая, к чему я клоню.

Я бы не сделал этого два дня назад, вчера. Хотел отстать от неё, выкинуть из своей жизни.

Но она сама летит ко мне как мотылёк на огонь.

И я собираюсь её сжечь.

Дотла.

И сейчас не собираюсь играть в благотворителя.

Нет.

Сделаю её своей. И неважно, как.

Вернусь к прежнему плану.

- Я согласна.

Она родит мне сына. Во что бы то ни стало.

Меня всю трясёт от истерики.

Благо, он ушёл. И больше не видит этого. Как я стираю слёзы, продолжаю плакать и прижимаю к себе свою девочку. Пока рядом стоящая девушка мямлит: