Online - Агата Соболева

И скорее всего ест свой любимый грибной суп, ведь сейчас как раз обед на работе.

От Просвета до Адмиралтейского ехали больше часа. Хорошо, что выехала заранее. И к двум я все таки успела. Место сбора – маленькая кофешка. Там уже стояло одинакого надетых десять «барби», ждали, когда подъедет Пати-бас с невестой и свидетельницей на борту.

Девчонки все допытывались, с кем я там улыбаюсь, в «с работы» хоть никто и не верил – вопросы дальше не задавал. Лариска благоразумно молчала и не подавала виду, хотя знаю, что ее подмывало любопытство. Шампанское рекой. Невеста с дикой пышной фатой атаковала пилон, попивая прямо из горла. На весь девичник с нами был фотограф. Она его арендовала на 10 часов… По фото можно будет потом отслеживать стадии опьянения и беспредела.

«Мы едем в клуб. Я не могу больше пить.» - сообщение, которое далось большим трудом. Буквы расплывались и прыгали. А подпрыгивание на кочках и поворотах нашего «алкокорабля» не способствовало улучшению ориентации и зрения. Так как Леся сама лично следила, чтоб не было пустых бокалов – она постоянно подливала, стоило отпить хоть пару глотков, поэтому сколько во мне было веселящего напитка с пузырьками… я даже не знаю. Стандартная моя доза – три бокала, все что больше – я в хлам, а на следующий день похмелье.

Клуб, зал караоке. «Угонщица» от Аллегровой, песни Демо, Пропаганды, Тату, Гости из будущего, Руки Вверх… девочки отжигали. Клубничный махито кувшинами разлетался один за другим. «Дюжина пьяных веселых девушек хуже дембилей» - сказал кто-то в туалете, и это точно было про нас. Я старалась не брать в руки телефон, потому что ничего кроме «Тароо жлоогр мфавнафеа!» я написать не могла. Мой внутренний алкометр шкалил. Танцпол в основном зале рвет техно. Вспышки света, мелькающие тела, снова шампанское…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Глава 8

Как же болит голова. Кажется, что пульсирует каждая клеточка. Страшно пошевелиться, но я слышу требовательное…и обеспокоенное «Мяу!» И это заставляет открыть глаза. Шторы полузакрыты. В квартире темно. Как я вчера попала домой? Ничего не помню… Язык во рту как наждачка, хочется пить, но боюсь, что меня вырвет при первом же глотке. Что-то не так… Почему я голая? С трудом и ужасом поворачиваю голову… 

- Твою мать…  

Да, вернулась я не одна. Странно, что мой кот не шипит на незнакомца… А я явно не знаю кого притащила к себе вчера… Ну или меня кто-то притащил домой. 

Осторожно заглядываю под одеяло. Там явно обнаженные ягодицы. И ноющая боль между ног говорит о том, что разделись мы, не потому что нам было очень жарко. И судя по тому, как реагирует мое тело… ночь была буйной… вот только из воспоминаний полный ноль. Стыд волнами накатывает и делает состояние еще более тошнотворным. Тело рядом зашевелилось, вздохнуло и повернулось. 

- Привет, - голос хриплый будто пьяный байкер, всю ночь прооравший в караоке песни Витаса… 

- Привет, - мой голос не лучше. – Не хочу показаться грубой, но ты кто? 

Скрипучий смех не добавил оптимизма. Если эта какой-нибудь отморозок, то на помощь мне сможет прийти только кот. Сказать по правде, страх так усугубил мое самочувствие, что я уже готова была умереть от рук маньяка с топором, вот только бы Боню не трогал… 

- Ну ты, мать, даешь… 

Мой ночной незнакомец поднимается на локте и в полутьме улавливаю его очертания… у него волосы до плеч. И тут что-то где-то екнуло… в глубине гудящего улья, который теперь выполнял роль моего мозга. И очередная волна накрывает меня с пяток до макушки. И это просто откровенный ужас. 

- Вот черт… 

Это все, что я смогла сказать. И сейчас я бы предпочла маньяка с топором… Как это возможно?! 

- Ты что вчера пила? 

- Не помню… сначала это было шампанское, потом махито…потом шампанское… Бли-и-и-ин! 

Слезы просто сами покатились из глаз. И от этого голова заболела еще сильнее… 

- Настолько плохо? – он прокашлялся и голос стал более узнаваемым. – И я сейчас спрашиваю о самочувствии. 

Лучше б он молчал. Потому что это недвусмысленное замечание забило последний гвоздь в крышку моего гроба, и я уже откровенно хотела смерти. 

- У тебя есть рецепт от похмелья? – и он решительно скинул одеяло.  

Я так же решительно закрыла глаза. Для надежности еще руками сверху. 

- Чем можно накормить кота? Он так жалобно смотрит… 

Судя по звукам, он босиком прошлепал куда-то в сторону кухни. 

- В нижнем шкафчике у холодильника банка корма, - промямлила сквозь ладони, абсолютно не желая убирать их от лица. 

В голове даже не было мыслей и вопросов. В голове была только боль… а во всем остальном теле гуляли стыд и раскаянье. Как так могло вообще получится?! Человек, которым я просто бредила и так боялась потерять его из своей жизни, что отвергала все его предложения о встрече, чтоб все не испортить… а тут, стоило нажраться как сапожник и вот тебе на! – проснулась с ним в одной постели. Как же это обидно… 

- Раз нет рецепта у тебя. Буду лечить тебя по своему. 

Лежу. Молчу. Надеюсь умереть. Он уже ничего не спрашивает, бродит сам и чем-то гремит, шебуршит, хлопает дверками и ящичками, болтает с котом. Боня, кажется, продался ему за банку корма. Помургивает ему что-то в ответ. Предатель. А как же помирающая хозяйка?! Которая, между прочим, этот корм и купила… Последний мужчина меня разочаровал…предатель. 

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Глава 9

Шесть банок пива встали в очередь к мочевому пузырю. Пицца, ржаные гренки с чесноком и крупной солью. Хороший вечер с друзьями: приятная компания, вкусная еда и веселые разговоры. Сегодня у нас тематический дресс-код. Всем надо расслабиться и отключится от проблем. 

Периодически все отвлекаются на телефоны, без этого никуда, но