(Не)случайная переписка - Адалин Черно

— Ты необычная.

Усмехнулась. Скорее, ненормальная. Мужчины шарахались от меня. Не любили самодостаточных девушек, им бы пожалеть кого, плечо для соплей подставить, а я… а что я? Я не нуждалась в этом. Мне в первую очередь нужен был мужчина, а уже потом жилет для слёз и предмет для упрёков.

— Какой была твоя жена?

— Обычной, — теперь пожимал плечами он. — Иногда стервозной, скандальной, невыносимой.

— А где твой сын? — хочу задать совсем другой вопрос, например, почему они развелись.

— С мамой, — он снова пожимает плечами. — Мы любим друг друга, часто отдыхаем вместе, веселимся. Ему уже шесть. В этом году в школу.

Я молча слушаю и лишь изредка киваю. Не знаю, что стоит говорить. Подозреваю, он знает многое: и сколько лет моему сыну, и в какую группу детского сада он ходит, и какие у нас отношения. Он следил за мной. Не он лично, конечно, но кто-то. Это неприятно режет по внутренностям. Осознаешь, что о тебе узнавали самые интимные подробности, возможно, не все, но многие.

Понимаю, что по приказу кого-то выше, но не понимаю, почему оставил рядом.

— Сомневаешься? — задаёт вполне резонный вопрос, но именно он отражает суть всего происходящего и то, что я чувствую.

— Да, — вполне искренне отвечаю.

Я действительно сомневаюсь во всём, что здесь происходит. Это слишком… нереально… слишком… неправильно и глупо, но вот он, рядом, мужчина, следивший за мной, тот, кто спас от непонятного друга по переписке. А спас ли?

***

Ближе к вечеру забегаем в кафешку, чтобы поужинать. Он заказывает на свой вкус, а я наслаждаюсь атмосферой. В кафе спокойно, немноголюдно. Игнат выбирает столик у окна, в глубине кафе, там, где никто не увидит нас. Мы почти скрыты за ширмой. Выбираю место так, чтобы видеть зал. Люблю наблюдать за людьми, особенно за парами, коих здесь собралось немало.

Здесь уютно. Нет вычурности, резких углов. Лёгкий полумрак, переплетающиеся бежевые и коричневые тона, мягкие диванчики и услужливый персонал. Кафе рассчитано на парочек. И действительно. Здесь не встретишь уставшего после работы бизнесмена или ловца приключений. В противоположном углу сидит две пары. Подружки и их кавалеры, а может, наоборот.

Недалеко от нас расположилась молодая пара, оживлённо дискутирующая на какую-то тему, а в центре сидит пожилой мужчина, держащий за руку свою спутницу. Им обоим по пятьдесят-шестьдесят. Отсюда не видно, есть ли на их пальцах кольца, но я уверена, что есть. В том, как он легко держит её за руку, угадывается нежность, хрупкость и любовь. Сейчас это редкость, чтобы до старости. Встреча, свадьба, дети и развод – стандартный набор в двадцать первом веке.

Кого винить? Наверное, людей и вседозволенность. Чем больше свободы – тем больше разврата. Хорошо ли это? Наверное, нет, но я поступаю ничем не лучше. Более того, я осознанно иду на это. Вполне реально отдаю своё тело на пять дней, да и не просто отдаю. Я хочу этого. Мне это нужно. Как там говорит Дашка? Тебе надо почувствовать мужика? Вот да! Хотя бы пять дней. И плевать, что будет дальше.

Пять дней – чертовски мало для того, чтобы насладиться мужчиной. А ведь я думала, что это много, считала, что еле выдержу, и это время станет каторгой. Но нет. Мне было даже не хорошо… охренительнооо…

Игнат – из типа мужчин, уважающих и возвышающих своих женщин, но не дающих им возможности взобраться на шею и свесить ноги. Он доказывает превосходство, показывает, что умеет принимать решения, и его нужно слушать. Но он не унижает. Ни одного оскорбительного слова, ни одного мата из его уст в мой адрес. Идеальный.

Тот, о ком можно мечтать. Он не должен был быть рядом. Я не должна была чувствовать его. Потому что встретить ещё одного такого же… вряд ли это реально.

Дура... Я даю это определение его жене. Как можно было изменить этому мужчине, когда он… такой! Он идеально знает женскую физиологию, где нажать, куда поцеловать. Пять минут его ласк, и я уже теряю себя. Забываю, где, с кем, по какой причине. Он разный. Весёлый и жизнерадостный, умопомрачительно красивый, сильный. Рядом с ним ничего не страшно.

Каждое моё утро начиналось с завтрака в постель. Неизменно разного. Кофе с яичницей, латте с круассанами, чай с лимоном и пирогом. Утром пятого дня я получила капучино и тосты с мёдом…

Сладкий, тягучий нектар каплей упал на мою грудь, но тут же был слизан влажным и горячим языком мужчины, сводящего меня с ума. Утро закончилось прощальным сексом. Без разговоров, обещаний и клятв. Мы просто занялись сексом. Он взял меня так, как и бесчисленное количество раз до этого… властно… грубо… незабываемо…

Он ничего не говорил, а я не спрашивала. С сожалением оставила всю купленную им одежду, развесила её в шкафу, собрала небольшую сумку, ту, с которой приехала, и вышла.

— Почему не забрала вещи с собой, — спросил, едва вышла.

— Не хочу, — пожала плечами.

— Поехали? — вопрос?

Коротко киваю. Он отвёз меня на автостоянку, дождался вместе со мной автобуса и, поцеловав на прощание, ушёл, не оборачиваясь. И только по пути домой защемило сердце. Уезжать не хотелось, но разве он спрашивал, чего я хочу?

Был договор. Он закончился, и я свободна. Всю дорогу думала о его словах, сказанных прежде, чем уйти:

— Я буду писать…

Прекрасно знала, что не будет. Такие мужчины не пишут. Они просто не отпускают. Если их, значит рядом, если нет – скатертью дорога. Было странно осознавать, что я не его. И я до сих пор не поняла, что это было… что это за пять дней, которые прошли так быстро и после которых так тоскливо.

***

— Мама, — услышала радостный крик Тимоши, едва переступила порог квартиры. Присела на корточки, крепко обняла сына, и начала понемногу оттаивать.

— Ну, подруга, я жду объяснений, — Дашка не заставила себя ждать.

— Чуть позже, — еле слышно проговорила я.

Она не тянула, а я не спешила. Веселилась с Тимкой, и только когда он уснул, смогла спокойно поговорить с подругой. Рассказала если не всё, то многое.

— И что теперь?

— Ничего, — равнодушно пожала плечами. — Жизнь продолжается.

Мы ещё поболтали, кажется, я даже смеялась. И только когда за ней закрылась дверь, смогла дать волю чувствам. По щекам побежали одинокие слезинки, и только через час осознала, что рукава на кофте слишком мокрые, а глаза опухли. Жизнь продолжается? Бесспорно, но без него уже не то.

И он не писал. Ни через день, ни через два. Прошло три с половиной года, а я не забыла. Не думала, но не вспоминать и забыть не смогла. Я ждала его сообщения долго, пожалуй, даже слишком долго. И даже сейчас опасливо поглядывала на телефон, понимая, что руки так и тянутся ответить, написать какую-то колкость, поставить его на место, обозвать… сделать хоть что-то, чтобы не было так больно…