Беглец и Коммунист. Сборник рассказов. Часть 2 - Семен Васильевич Биф

нет. Посмотрел на часы 3:42. ну да лёг спать. Сходил попить воды. Вроде должно быть лучше. Взял наполовину наполненный стакан и собираюсь, но воды все больше и больше. Что за чертовщина? Вылил от греха подальше воду, но её все больше и больше.

— Что за? — удивлённо произнёс я. Открыв кран понял, что вода из кружки попадает обратно в кран. Что-то не так. Решил одеться и прогуляться. Так сказать, понять освежиться. Вышел на улицу и осознал, что меня тянуло на дискотеку. Выбора нет и пошёл туда. Там стоят люди и смотрят на меня не понимая ничего. Сигареты не дают дым, а поглощали его из неоткуда. Дым скапливался в облачко, которое потихоньку собралось в маленькое облако. Которое попадал в сигарету, которое вместо того, чтобы тлеть становилось обратно. Что-то непонятное.

Люди говорят, но задам на перед. Я пытаюсь заговорить, но люди дивятся мне и идут обратно. Шагая спиной вперёд. Музыка тоже идёт, наоборот. Захожу в дк и смотрю на Комлеву. Та, как ничем не бывало смотрит на меня.

Шаг за дверь. Музыка все так же. Свет гуляет из стороны в сторону переливаясь всем доступным спектром. Но люди… Те танцуют, но как-то неправильно. Говорю со знакомыми, но те что-то бормочет, наоборот.?о шорох есе немеС. Ни черта не понимаю. На телефоне время час ночи. Как такое не может быть. Почему все идёт назад, а я вперёд? Слишком много вопросов и так мало ответов.

Голова начинает болеть от таких коллаборации мира. Что-то явно идёт не так. Я бегу, что есть мочи оттуда. Музыка несётся назад, мешая сосредоточиться. Дом. Милый дом, но и тут все не слава богу. Всё дома идут куда-то не туда. Пули из оружия в игре у брата летят обратно. Котлета, которую жарит мама, все розовее и розовее. На улице светлее. Время идёт необычайное. Постарался написать книгу. Мысли в голове есть. Нажимаю буквы, а текст исчезает. Бэкспейс- появляются. Что такое твориться. В голове твориться каша. Назову это реверсом. С таким понимаем мира я доживаю до обеда. Глаза закрываются и я иду спать.

Открыл глаза. Новый день. Посмотрел на часы. Секунды бегут в нужном направлении. Разговоры мамы на кухне в порядке. Что это было? Сон или непонятное явление.

Повесть о кварцевом блюдце

Маленькое белое блюдце с медного цвета каемочкой стояла на одиноко большом овальном столе из дерева, медленно сверка от попавших на эту тонкую линию лучей. Что может случиться с этим блюдцем? Она упадёт? Её кто-то сломает? Или из неё будут лакать воду собаки?

История этой кухонной принадлежности на самом деле очень интересная.

Был это в 1867 году, в одном из небольших городков. На одном заводике по производству 25 апреля родилась эта посуда. Маленькая каемочка появилась в тот же день. Партия подобных ей блюдец была выставлена на продажу двумя днями позже. Белый цвет посуды приманивал своих будущих покупателей. Все немцы, которые любили подобные изыски разбирали их, как горячие пирожки. Но данной партии почему-то не везло. День сменял ночь, а покупатели все не появлялись и не появлялись. Спустя неделю кто-то в этом славном городке подсадил людей на данную изыску. Люди из разных слоев общества покупали её подружек, чтобы казаться выше других. Но данное блюдце никто не покупал, все смотрели на её подруг видя в них себя, но данное идеальное блюдце стояла, красуясь всему миру. Прошло 2 недели, и никто не купил это блюдце. Тарелочке было обидно от такого. Если бы оно имело глаза и рот, накрашенный яркой помадой, то но верно лицо выбрало несчастную мину. Блюдце так и не продали, и оно осталось пылится на каких-то бесхозных склад лишь редко принимая в себя свет сквозь небольшую щель в стене. Так бы и дальше пылится этому блюдцу, но неожиданное стечение обстоятельств изменило её судьбу.

Тёплой ночью с 6 на 7 августа 1870 года, когда блюдце любовалось сквозь ту самую щель на красивые и прекрасные звезды на склад, ворвались несколько грабителей. Рыбак со своей пассией собирались ограбить неприметный ангар в надежде в нем найти драгоценности, но обнаружили целый склад фарфоровой посуды, состоящий из чайников, кружечек и, конечно же, одинокого блюда. Грабители одосадованные данным фактом собирались покинуть данное место, не видя в нем ничего ценного, но их взгляд пал на светящиеся от звёзд блюдце. Вору захотелось себе такое дивное изящество и прихватил его он взяв за пазуху скрылся с ним в неизвестном направлении от склада. Блюдце не видела пути, куда ехала, но знала, что очень далеко от данного пыльного ангара.

Судьба распорядилась иначе. Вором был простой спекулянт и мошенник, зарабатывающий обманом простых граждан. Блюдце использовали, как миску для огромной некрасивой собаки, которая любила свою новую мисочку. Милая Бети, так называли её хозяина, с аппетитом лакала прозрачную воду из маленькой Тарелочке, которая смеялась от небрежных мазков языком по своему красочному личику. Дни сменял и дни, месяц сменял месяц, год сменял месяц.

Блюдце все так же смотрела на уже порядком постаревшую небрежную, но милую собачку. Миска почуяла чье-то чужое внимание со стороны. Это были полицейские, которые решили прикрыть махинации её владельца. Хозяина кинули в разные камеры с женой, которая успела возненавидеть некогда обожаемого муженька. Судьба тарелки была странная. Её везли куда-то снова спустя столько лет. В этот раз она оказалась на каком-то базаре в руках как-то кривой бабки.

Та промыв блюдце влажной тряпкой предлагая раритет каждому желающему, но никто не обращал внимание. Один известный граф, гуляя на рынке заметил белую кварцевую Тарелочке, которая выделялась на фоне грязного, коричневого базара. Граф купил за маленькую сумму, данную Тарелочке увезя данный экземпляр в свое помещичье имение.

В российской глубинке блюдце жило сказочной жизнью. Большое имение с такими же как она белыми стенами. Где-то за стенкой играла на пианино маленькая дочка седого помещика. Сам же граф попивал из Тарелочке свой ароматный, дорогой чай прямиком из индийских колоний. Седые усы помещика всегда были мокрыми от данного чая. После каждого допитого блюда старый помещика приговаривал: "ах благодать какая, давно я не пивал столь чудесный чай".

Шли годы, усы владельца сменились на усы его сына, а потом и на его сына.

Грянул 1918 год. В помещичье строение ворвались яростные до смертей разборки, прикрывавшие свои злодеяния якобы благими побуждениями. Нет, это не были коммунисты. Простые разбойники, которые воспользовались неспокойствием в своей стране. Вся