Новая жена - Мия Фальк

Подруга расставляет на полу сумки.

— Все, Алин, я сегодня домой, — говорит она. — Тебе-то уже не надо, а мне завтра на работу. А то не накоплю на поездку в Японию.

А что, кавалеры в Японии не платят за дам? Я не успеваю этого озвучить.

— Это, по-моему, трехсотый запрос за сегодня, — говорю я, снова нажав на кнопку «отклонить», — что за магия?

На мой инстаграм подписаны четырнадцать человек, одна из них Инна. Я всю жизнь никого не интересовала.

— Спам атака?

Инна забирает у меня аппарат. Несколько раз тыкает в экран, а потом протягивает мне телефон.

— Не-а, — говорит подруга. — Популярность.

Я холодею. Все дело в том, что пост обо мне написала Аня. Судя по всему, эта стерва прилично зла. В профиле Ани фото, где мы с Инной ходим по магазинам и рассказ о том, что Даниил тяжело болен, а я транжирю его деньги вместо того чтобы заботиться о муже.

Это выбивает у меня почву из-под ног. Я молча опускаюсь на пуфик в прихожей. Вот же я дура! Лютов ведь меня предупреждал! Я осознаю, что Аня — бывшая тв-звезда, у нее есть связи с журналистами и папарацци. Проследить за мной и сделать фото — раз плюнуть.

Закрываю глаза руками. Че-е-ерт!

Инна ловит выпавший на пол телефон.

Какое-то время она бесшумно возится с аппаратом, а потом отдает его мне.

— У тебя милый профиль, — говорит подруга.

Я фыркаю.

— Я написала Ане, что у нее самой рыльце в пушку.

Я машу рукой. Инстаграм-звезда будет читать эти сообщения?

— Еще я заглушила уведомления. Алин, — Инна садится рядом со мной на колени. — Давай я чай с тобой попью.

Мы плетемся на кухню и садимся там за стол.

— Алин, ты во всем права, — говорит подруга, когда я совсем теряю присутствие духа, — кроме того, что ходила по торговому центру. Надо было домой одежду заказать.

— Я меркантильная, — я вожу по столу пальцем.

— Вот сколько ты знаешь Даниила? У тебя с ним прям такая любовь? — подмигивает подруга. — Ты вообще-то едва знакомого человека из беды недавно выручила.

Я улыбаюсь.

— Слушай, а расскажи, почему ты реально за него выскочила?

Я набираю воздуха в грудь.

— Потому что все было как в сказке. Мне показалось я Золушка, а он принц.

Подруга меня подначивает, тем временем держа в руках мой телефон. А я, замечтавшись, выкладываю историю нашего знакомства. Про песни на кухне, про его трогательную заботу, про то как он был обижен на Аню и как сорвался к ней в госпиталь. Я даже забываю про нашу первую брачную ночь.

— Постой, ты что снимаешь? — в какой-то миг я прихожу в себя.

— Да, — улыбается Инна, нажав на какую-то кнопку. — Такие люди как ты не умеют говорить на публику, зато если они уверены, что их никто не слышит, становятся настоящими.

Звучит страшно. Я хватаю телефон.

— Вот что эта стерва тебе написала, — Инна открывает директ.

Там только одна фраза от Ани: «Пожалеешь, сука».

— Это еще не все.

Инна выходит из диалога и мне бросается в глаза то, что у меня впервые за несколько лет больше ста непрочитанных сообщений.

— Это что? — у меня губы дрожат.

— Я просто открыла твой профиль, — пожимает плечами подруга. — Когда шанс сам плывет в руки, нельзя его упустить.

Холодными пальцами я выхожу из директа. В глаза бросается цифра: три тысячи подписчиков. Обычно я не ругаюсь матом, но…

— Какого хрена?!

— Черный пиар, — Инна щурится как сытая кошка. — За такое, Алин, миллионы отваливают.

Я вскакиваю и холодными пальцами пролистываю свой профиль. Экран не слушается. Я не могу толком рассмотреть посты. Вот я на кухне с лопаткой, внизу рецепт маминой шарлотки. Вот пост, где я прощаюсь с бывшим, вот пост-знакомство, где я упоминаю о своей мечте петь. Вот мои короткие клипы… Ведь когда-то я завела профиль, потому что надеялась, что меня кто-нибудь заметит. Но потом закрыла, потому что мне стали писать арабы с домогательствами.

Что? На моей песне уже сто лайков? Я думала меня начнут поливать грязью.

— Инн, а где видео? — оборачиваюсь к подруге.

Она пожимает плечами.

— Сейчас уже нигде. Я делала трансляцию.

— Что-о?!

— Я поищу. Может сохранилось.

— Ты могла мне сказать?!

Инна встает.

— Я всегда считала, что твои посты трогательные, просто некому было их оценить. Ты настоящая Золушка для принца и люди это увидели теперь.

Я молча падаю на стул и обновляю профиль в инстаграм. Уже три с половиной тысячи подписчиков.

— Иди спать, Алин, — улыбается Инна. — Утро вечера мудреней.

Желания спорить у меня нет. Деваться-то уже некуда.

Но я долго мучаюсь угрызениями совести, прежде чем заснуть. Кем я выставила себя и Даниила? Наконец я накрываю голову подушкой и проваливаюсь в сон.

Утром первым делом я проверяю соцсеть. Подписчиков уже сорок тысяч. Я бросаю на простыни телефон так, как будто он стал ядовитой змеей. Боюсь подумать, что они там мне понаписали.

Какое-то время я сижу на кровати и смотрю на сотовый. «В конце концов это всего лишь кусок железа», — уговариваю я себя. Но когда я снова берусь за мобильный, меня захлестывает паника. Поэтому первым делом я набираю Лютову.

— Денис?

— Да, Алин, — его голос звучит бодро, — смотрел вчера твое видео.

— Какое?

— В сториз.

Так оно все-таки в сториз!

— Денис! — я перекрикиваю Лютова. — Я облажалась! Ты говорил мне…

— Ну да, я говорил тебе дома сидеть. Но вообще у тебя вышло неплохо. Правду скажи, ты это честно про свои чувства и вашу встречу?

— Да…

Он усмехается.

— Денис, что мне делать? Они продолжают подписываться. Закрыть профиль?

— Нет, — голос Лютова придает мне уверенности, — приезжай.

— Куда?

— Из больницы его забирать. Раз ты в эту публичную шнягу влезла, чего отступать-то теперь? Ответишь стерве ее же оружием. И не бойся. Ты милая. Даже я над твоим постом про расставание завис. А я, знаешь ли, не сентиментальный. Сейчас сброшу адрес.

Звонок прерывается. Я молча опускаю телефон и понимаю, что отступить не получится. В который раз!

Я уже привычно заказываю себе такси и готовлюсь к выходу. В последние дни я накупила себе кучу брендовых вещей и теперь у меня глаза разбегаются — я знаю, что именно примерить.