Эффект бабочки - Василий Сергеевич Панфилов

нормальные, в общем. Не слишком ладим, но родня как-никак.

С переездом в эту грёбаную Москву всё кувырком покатилось. Отец работу нашёл, да с подработками, теперь домой только ночевать приходит. У матери тоже самое – в фирму какую-то переводчицей устроилась, да частные уроки даёт. Можно и в ВУЗ устроиться, но оклад копеечный предлагают, а взятки брать она не умеет и учиться не хочет.

Пробовал пожаловаться… некогда им.

– Сам разберись, малыш, ты ведь взрослый уже.

Ага, разберёшься тут… мне б хоть поговорить, выплеснуть. Но на фоне родительских проблем мои как-то меркнут. Слышу же, о чём говорят, не глухой. С гражданством проблемы, а отсюда и всё остальное вытекает. Понаехавшие с диаспорами гражданство получают без проблем – даже если русского языка почти не знают и приходят в паспортный отдел с ваххабитской бородой. А у нас вот так…

Брат с сестрой тоже… выпускные классы, да школы другие. В один только конец по часу добираться, если повезёт. Задерживаются постоянно – факультативы всякие и вообще…

Я бы тоже перевёлся, но куда там! Это единственная школа, куда меня взять согласились. Переполнены школы в нашем районе, а ездить куда-то… маленький я ещё… Блять, как драться по несколько раз на день, так не маленький! Что, не видят синяки? Видят… просто стараются не замечать. Успокаивают себя, что это ерунда, детские потасовки… Но ездить куда-то я ещё маленький, вдруг обидят?!

Открыв ключом железную дверь, кидаю портфель на пол и стряхиваю обувь.

– Бля… опять самому готовить!

Понятно, мать устаёт и некогда, да и сам уже не маленький. Приготовить могу не только яичницу или пельмени сварить, но и суп. Но… накатило. Всё одно к одному – переезд этот клятый, школа, убогая двухкомнатная хрущоба с брежневским[50] ремонтом.

Сидя на полу прихожей, я ревел – безостановочно, навзрыд. Мне двенадцати ещё нет, имею право! Проревешись, умылся под холодной водой, просморкался и наскоро приготовил омлет с луком и помидорами, закинув в микроволновку пару сосисок.

На уроки ушло чуть больше часа – математика всегда нравилась, а языки… Ну смешно же, когда твоя мама кандидат наук со специализацией в романо-германских языках. И когда ты сам этот самый… романо-германец. С детства так повелось, что с отцом дома на немецком говорим, с мамой на датском, на улице русский и казахский, в школе русский и английский. Станешь тут полиглотом!

Правда, русский и литра не очень… Пишу грамотно и читаю много, а вот правил никак запомнить не могу! С немецкими постоянно путаю… Историю тоже не люблю – врут много. А… на тройку хватит, а больше мне и не надо!

Покосившись на сгоревший комп – один к одному всё… выхожу на улицу. Не то чтобы тянет гулять, райончик поганый. В смысле безопасный… относительно, просто здесь начинаешь понимать, что же такое бетонные джунгли. Сплошь бетон и автостоянки, с редкими кустиками и деревцами, да стоящими на газонах и детских площадках машинами.

В Атырау получше, хотя бы простора больше, есть где гулять. Правда, насчёт подраться там тоже проще – здесь народ зажатый какой-то, всё родственниками норовят напугать, а не собственными кулаками.

Покоившись на компанию ребят постарше, иду к турникам.

– Силён! А ещё выход силой можешь?! – Понаблюдав немного, спрашивает один тех ребят, парень лет четырнадцати. С самым независимым видом делаю выход силой ещё десять раз и спрыгиваю.

– Гимнаст или единоборствами занимаешься? – Дружелюбно интересуется гоповатого вида старшак.

– Цирковая студия… раньше, в Казахстане занимался.

– Казах, что ли? – Удивляется разбитного вида симпатичная девчонка, – не похож вроде.

– Да там и русских полно… но я немец.

– Настоящий? Ой, не могу! – Девочка заливается хохотом, – видел бы ты своё лицо, когда я спросила! Знаю я о немцах Казахстана, не совсем тёмная. Давно переехал?

– С пару месяцев.

– Ну и как?

Отмахиваюсь рукой, но старшаки дружелюбны, угощают семечками и чипсами. Неохотно поначалу, но постепенно оживая, рассказываю им свою историю.

– … да ты что! – Переглядываются новые приятели, – и фокусам? Покаж!

– Фокусы самые простые умею – так, с монетками да картам. Я в основном акробатикой и жонглированием, ну и на канате немного. Фокусы так… пока отдыхал. Ножи ещё немножко метал.

– Не ссы, малой! – Подбадривает главный в этой компании, темноволосый Пашка, – многие вообще ничего не умеют!

Показываю то немногое, что умею.

– Могёшь! – Одобрительно говорит Ирка, – а гляди как я!

Оказывается, все из компании что-то да умеют – монетки и карты и так и мелькают в руках, исчезая и появляясь в самых неожиданных местах.

– Тоже цирковая студия? – Восторгу моему нет предела – новые знакомые, да ещё если циркачи… Может, и ничего так в Москве? Приживусь?

– Типа того! – Смеётся Пашка.

* * *

Стряхнуть хвост не получилось, в Гамбурге заметил интерес ко мне белогвардейцев. Не то чтобы я старался уйти от слежки всерьёз, но… страшновато. Вряд ли за мной нацелили персональных филеров[51] и душегубов, скорее просто звякнули местному отделению РОВС, описав внешность.

Двое мужчин на вокзале насторожили меня сразу. Представители плебса нередко пытаются поднять свой рейтинг в глазах окружающих дорогой одеждой, аксессуарами и псевдосветским поведением. Да хоть на примере Аркадия Валерьевича! А тут строго наоборот… явные представители аристократии, пытающие казаться плебеями.

– Он?

– Он. Ведём.

Я не слышал, что они говорили, да и читать по губам не умею, но нафантазированные слова явно оказались пророческими. Вести меня начали не слишком умело и как-то… агрессивно, что ли. Так ведут человека оперативники, готовые брать клиента жёстко, либо… убийцы.

От таких мыслей внутри всё похолодело и прихватило живот.

Посещение чистенького привокзального сортира оказалось делом нервным. Сидеть в позе орла с выставленным стилетом…

– Наркоман чёртов! – Ругнулся пожилой немец, заметив блеск клинка, – развелось в Германии всякой швали! Нет, при Кайзере было лучше…

Вымыв руки и ополоснув пылающее лицо холодной водой, спрятал стилет в потайные ножны на ремне. Купив дрянную папиросу у мальчишки разносчика с подбитым глазом, торгующего поштучно, сажусь на лавочке неподалёку от вокзала и закуриваю. Так-то не курю, но иногда как повод сигареты удобны.

Лавочка на солнцепёке, площадь перед вокзалом просматривается хорошо. Преследователи мои внезапно заинтересовались архитектурными достопримечательностями, с преувеличенным вниманием разглядывая что-то и обильно жестикулируя.

– Дилетанты, – говорю вслух и подношу сигарету к губам, откинувшись на спинку лавочки. Подождав несколько секунд, выдыхаю дым – вверх, как учили. Один из признаков хорошего настроения, если верить психологам.

Вокруг никого, так что релаксации ради рассуждаю вслух. Прослушка или чтецы по губам? Не слишком опасаюсь – говорю на казахском