Эхо теней и другие мистические истории - Герр Фарамант
Шрифт:
Интервал:
Одно радовало во всём этом — сюда добираться Ксёндзу нужно своим ходом, обратно — «офисный» развоз. Это — выйти к дороге и подождать. Не просто постоять-повтыкать, а подкурить — иначе никакая машина не явится.
С первой сигареты слышен отдалённый гул мотора.
Со второй различим свет фар.
А к третьей уже и сама красавица едет — жёлтенькая, по старой моде «Девятка» с большим знаком-шашкой на крыше.
— Ахой, Зяма, — Инквизитор помахал рукой таксисту.
— Ахой, — тот вскинул правую культю. — Ну, садись, коли не шутишь, — водитель ловко подсел на соседнее с ним сиденье, целой рукой отпёр дверцу, и вернулся на место, впустив пассажира в салон.
— Как путники? — Ксёндз упал на сиденье.
— Да пусто сегодня. Вот тебя поймал, так с тебя и взять нечего. Дрянь, не служба. Кто этой дорогой-то нынче ходит?
Сетовал, бедняга. Он вообще леший, людей с дороги сбивает, кругами водит. Только трассу себе выбрал такую, что если какая бабка заблудится — это уже счастье. А других живых тут, кроме меня, ещё пойди поищи.
— Ты там как? Что начальник?
— Да вот, куртку мне подогнал.
— Красавец, — Зяма цокнул языком. — Двигаем? Тебе как обычно, к дому?
— А куда ещё. Гони давай, да чтоб с ветерком.
Леший Зяма включил музыку — и так сразу весной запахло! Сидит сам довольный, балдеет, о молодости земной ностальгирует.
«...-начальник седой, — подпевал хриплым басом, — ворота открой...».
Так и ехали. С Весной, Централом, Ушаночкой и прочими нетленками уже хвала всем богам минувших времён, ставших эхом наших реалий.
По приезду, распрощались с Зямой, взяли вещи — и бегом в подъезд, на свой этаж. По пути, естественно, не забыть — отстегнуть ещё одну сижку в жестянку на лестничной клетке — местным бомжам-призракам, им лишней не будет — и к себе.
Уже в квартире можно расслабиться.
Мой дом — моя крепость, особенно, если его охраняет влюблённый призрак.
Белая Вдова как обычно сидела в спальне, в том же кресле, где отдыхал Инквизитор — только по ту сторону зеркала. Читала книгу, оставленную в изголовье кровати.
— Я дома!
Оторвалась от чтения, посмотрела за дверь, улыбнулась, помахала рукой.
— Крутая куртка! Сам купил?
— Порождённый подогнал.
Девушка побледнела, отступила вглубь комнаты, поджала губы.
— Сними-ка.
Ксёндз непонимающе посмотрел на девушку.
— Сними, — строго повторила призрак, почти выступая из зеркала, и парень почувствовал сильные руки на своих плечах.
— Ладно, ладно, — он отступил от неё. Попытался расстегнуть. То ли змейка заела, то ли ещё что-то — расстёгиваться чёрная кожанка не желала.
— Дай я, — нетерпеливо бросила Белая, снова подступила к нему.
— Стой, порвёшь... ах ты ж блин, больно!
Белая Вдова расстегнула молнию. Не порвала, не повредила, просто с силой дёрнула на себя. И на внутренней стороне застёжки проступили кровавые пятна. На теле юноши прослеживался вспухший покрасневший след — от ямочки на шее и вниз живота.
Отделить от тела прочие части куртки было легче. Не безболезненно, но легче.
Парень и девушка стояли в спальне и смотрели на брошенную на пол чёрную кожаную куртку. Вполне себе обычная, с карманами, узким воротником, с застёжкой на молнию. Удобная, лёгкая, тёпля и уютная. Лучшая одежда в любую пору года.
— Он наказал только в ней впредь являться.
— Вали от него. Сколько получил сегодня?
Юноша показал пачку купюр.
— На несколько месяцев хватит. И куда валить-то? Везде дотянется.
— Делай, как знаешь, душа моя. Но чтоб при мне её не носил, — сказав так, она прикрыла глаза, снова отступила вглубь зеркала, встала в пол-оборота, и чёрные пряди скрыли часть лица.
===== 5 =====
Прости, я тебя обманул.
Ну, как обманул. Всё, что ты уже прочла — это правда, как есть. Но есть и другая сторона. Не та сторона, а ещё одна.
Одиночество.
Ты ведь уже успела понять, что, даже в обществе Белой, мне не хватает Тебя. Знаешь, есть такой классный парень, Джонатан Янг, ты его песни на ютубе можешь послушать. Или если эта эпоха уже для Тебя в прошлом — найти в архивах. Он чем крут. Всё время пишет (или писал) каверы на чужие песни. А потом ударил свою. Злую такую, жесткую: Bait. Крик души про человека, который исполняет чужую музыку. Про то, что все являются пародией на всех:
It seems like
Everybody, everybody makes the same mistakes.
It seems like everybody everybody's
Just so FUCKING FAKE!
And I'm a hypocrite, I know
With that button down below,
Just be careful when you choose
To take the BAIT.
Это я всё к чему. У парня крик души. Но он не стал плакаться в бложике, не делал каминг-аут видяшек, просто взял гитарку, подсел к микрофону и ёбнул, как и подобает истинному творцу. Перевод внутренних багов в общепринятую форму творчества — это то, чем занимаются настоящие художники.
Мир, в котором мы живём, мир, где сошлись эта и та сторона — она ведь как нельзя лучше иллюстрирует вышеописанное, разве нет? Торжество постмодерна над привычными образами, игры слов, разрушение привычных рамок. Даже сам этот текст — Ты ведь уже поняла, что читаешь не совсем обычную книгу? Во всяком случае, не так много работ, которые общаются с Тобой.
Не стоит задаваться вопросом, является ли данный текст отражением внутреннего мира автора (все мы так или иначе отражение чего-либо, сказали же. Да и где-где, а в ЭТОМ внутреннем мире Тебе точно не понравится), или ещё что-то подобное.
Нет.
Просто сейчас уже почти утро. Я не могу уснуть и курю.
Белая спит. Тихо спит, посапывает. У неё чуткий сон, но пока всё в порядке.
Больно, правда больно.
У Тебя ведь уже был любимый человек. Может, даже и есть. И вот просто представь на минуточку, что Ты его видишь *только* в зеркале. Но чувствуешь, слышишь — да блин — даже сексом заняться можете. Но чтоб увидеть здесь, а не там, нужно закрыть глаза, представить, только тогда это всё станет настоящим.
Не то, чтобы я жалюсь, нет. Просто немного грустно.
Ах, да. Вцени «Звук безмолвия» (или тишины, переводи, как хочешь). Которая про нашу с Тобой старую подругу. К
Поделиться книгой в соц сетях:
Обратите внимание, что комментарий должен быть не короче 20 символов. Покажите уважение к себе и другим пользователям!