Контрабасы или дикие гуси войны - Сергей Герман

Я стреляю из «мухи» на огоньки выстрелов. Солдата, сидевшего на броне по ходу движения сзади и слева, сносит на землю огненной струей от выстрела…

Странная вещь — человеческая психика. Иногда в моменты наивысшего напряжения тебе может просто зациклить на какой-нибудь мысли. Память цепляется за то, что, в обычной жизни промелькнуло секундным эпизодом…. Я же не купил Машке….

Откуда то с высотки короткими злыми очередями бьёт пулемёт ПКМ, в след за ним закашлял ДШК.

Пули свистят над головой. Рикошетят о броню, разлетаясь в разные стороны с противным визгом.

Даю несколько длинных очередей куда то в сторону. Кусаю губы и кулаки, пытаясь унять дикую дрожь в руках, но понимаю, что это бесполезно, и снова стреляю, стреляю.

Раздаются выстрелы сзади, за моей спиной. На малую долю секунду обжигает мысль — обошли…всё копец.

Но наш БТР продолжает движение в направлении комендатуры, несмотря на то, что машина повреждена и еле ползёт.

БТР встал у входной двери и под прикрытием ОМОНа раненых занесли в комендатуру. Там капитану хотели поставить промедол. В руке у него был зажат шприц-тюбик. Но он уже умер. Живыми на БТР остались водитель, стрелок-оператор и я. Солдат и двое омоновцев слетели с брони.

К месту засады тут же выехала группа. Но боевиков не нашли.

Меня тошнит. Я знаю, что при контузии надо выпить водки. Но я не могу сказать об этом. Язык мой, как деревянный.

В селе работают несколько кафе. Там у огня сидят люди и слушают музыку. Рядом стоят столы, накрытые чистой клеенкой. Можно заказать себе домашнюю еду. Обычный дорожный набор, с учётом чеченских реалий: палёная водка, какой-то подозрительный кофе, шашлык, который не хотят есть собаки, и галушки, приправленные чесночным соусом. За столиком в углу сидят два милиционера. Они тупо и безнадёжно пьяны.

Я уже начинаю понимать, что это единственный способ забыть о том, где мы находимся. У меня болит перевязанная голова и я тоже пьян. Но мечтаю напиться так, чтобы протрезветь только в России.

Рядом с кафе бегают двое чеченских пацанов лет 5–7 от роду. Пацаны зыркают на нас глазами, а потом отбегают на безопасное расстояние и имитируют стрельбу из автомата по сидящим в кафе русским солдатам,

— Паф-паф! тра-та-тата!!!

Из ворот дома выходит бородатый чеченец, хватает пацанов за шкирки и утаскивает домой.

В кафе забегает Першинг,

— Лёха, собирайся, через полчаса в Моздок идёт машина. Тебя сдал Клок.

— Зач-чччем..?

— Что зачем? Уезжать? Или зачем сдал?

— Зачем… сссс-дал…

Понимаешь, есть люди, в которых живет Бог. Есть люди, в которых живет дьявол. А есть люди, в которых живут только глисты. Вот это о нём. Ладно. Разберёмся сами.

Степаныч сказал, что тебя вызывают в прокуратуру. Если не уедешь, тебя отдадут чехам. Сам понимаешь, что с тобой будет. Документы он отправит потом. Держи деньги на дорогу.

Суёт мне в карман несколько мятых купюр. Вытягивает из моего кармана гранату РГД.

— Ос-ссставь…на память.

— Ни к чему. Зачем тебе в дороге лишний геморрой.

Мы обнимаемся. Митя хлопает меня по плечу.

— Езжай. Лечи свою башку. В крайнем случае из тюрьмы тоже есть выход. Это из могилы нет! А мы сейчас на село. Проедем по адресам. Будет очень жёсткая зачистка.

Через несколько часов меня встретил Моздок и его грязные разбитые улицы. Местный таксист, за час довез меня до Прохладного. Я даже успел на фирменный поезд «Осетия».

Уже глубокой ночью я стоял на перроне вокзала родного города.

Через месяц мне пришло письмо, что ребята подорвались на фугасе.

Я очнулся, пошевелил вспухшим и шершавым языком… Это не страшно, это всего лишь сон и я пока ещё жив. Но все мои сны одинаково бесконечны, и страшнее яви. Потому что в них я вижу лица людей, навсегда оставленных там.

Серое чеченское небо, липкую рыжую грязь и кровь. Я ненавижу свои руки, себя, весь народ, допустивший возможность безнаказанно УБИВАТЬ. Я чувствую всем существом, что в такой стране у меня места нет. Я хочу вырваться из этого кровавого человеческого месива в какую-нибудь беззвучную тишину, в тихие поля, в тихие леса, необитаемый остров…

Но я знаю твердо, что уже никуда не вырвусь. Моё прошлое навсегда останется со мной…

Я не убийца, по-житейски говоря.

Не злой, не подлый.

Но было так, что автомат с плеча

И хлестанешь по людям, как мишеням.

Я пули слал, души не теребя.

Я бил врагов. И всё-таки не скрою,

Что каждой пулей будто и в себя…

С тех пор живу с подстреленной душою…