Дворянин с кувалдой - Антон Старновский

колбасой, да опорожнённая бутылка водки с мутным стаканом.

Но, больше всего меня удивило не это. Атрибуты алкоголика — дело привычное. Смущает то, что выглядывает у Павла Юрьевича из-под рубашки. Розовая татуировка в виде… бабочки?

Такое — ну совсем не в духе мужчины с кирпичного завода. Бред же. Какая бабочка? Мужики засмеют, и всё такое. Что-то здесь не чисто, интуиция подсказывает.

— Здравствуйте, Павел Юрьевич, — сажусь на стул неподалёку и ставлю кувалду к стене. — Я новый Патриарх рода Антоновых. И пришёл разобраться с тем, что вы здесь устроили.

— Новый Патри… это ты убил моих пауков⁈ — левая часть лица мужчины дёргается, и он смотрит в окно.

— Да, — киваю. — Пришлось это сделать, так как они угрожали моей безопасности. Павел Юрьевич, зачем вы всё это устроили?

— Да потому что меня всё это дос… а ты точно новый Патриарх? Что случилось с Александром?

— Умер ещё полгода назад.

— Как это умер… — хватается за голову.

Да… он, кажется, совсем потерял связь с реальностью.

— После нападения Кощеевых. Кстати, не по их ли указке вы решились на такое безрассудство?

— Кощеевы… суки! Я ведь всегда говорил, лучше с ними не связываться. Страшные люди!

— То есть, ваше поведение не их рук дело?

— Нет конечно! — Павел Юрьевич ударяет ладонью об стол. — И вообще… что-то я тебе не доверяю. — щурится недоверчивыми глазами.

— Не доверяете? Гм… — чешу подбородок. — У вас ещё осталась водка?

— Конечно, — достаёт из-под стола ещё бутылку и отдаёт мне. Я открываю её, и прямо из горла выпиваю залпом весь литр. Ставлю на стол.

— А теперь доверяете? — улыбаюсь, стараясь сильно не морщить лица из-за отвратительного вкуса.

Павел Юрьевич ошарашенно моргает, глядя на меня. Но я вижу, как в его глазах появляется то самое… уважение! А там, где есть уважение, будет и доверие.

— Ты как это сделал?..

— Многолетние тренировки и никакого мошенничества, — пожимаю плечами.

На самом деле, ещё будучи Демоном Силы я заметил, что на меня совсем не действует алкоголь. Да… я как-то пытался напиться, когда был на Земле. Не вышло. Не знаю, дар это или проклятье, но сейчас пригодилось.

— Значит, Кощеевых вы ненавидите и к случившемуся на заводе они никак не причастны.

— Да, — кивает Павел Юрьевич.

— Тогда… зачем вы всё это сделали?

Помолчав секунд десять, он ответил, опустив при этом голову:

— Не знаю…

— Может, это как-то связано с вашей татуировкой? — предположил я.

— Чего? Какой ещё татуировкой? — удивился Павел Юрьевич.

— Розовая бабочка у вас на груди.

Он отодвинул ворот рубашки и поглядел на татуировку.

— А это ещё откуда… — недоверчиво потёр разрисованную кожу. — В жизни не делал себе татуировок.

— Странно… — вздыхаю. — Может, с вами за последнее время происходило что-то необычное?

Павел Юрьевич снова схватился за голову и зажмурился.

— Всё как… во сне. Я уже ничего не понимаю, — на глазах проступила влага. Мужчина был напуган, и я верю, что он говорит правду.

Случившееся на кирпичном заводе меня немало удивило. Павел Юрьевич… мне кажется, кто-то стоит за всем этим. И это не он. Может, враги использовали мужчину в своих целях? Но что это тогда за враги, если не Кощеевы?

Ещё придётся разбираться, но ответ, кажется, ещё очень далеко.

Розовая бабочка, значит…

Договорив с Павлом Юрьевичем, я позвонил Анатолию и отчитался о решении проблемы. Тот прислал своих людей, которые занялись приведением завода в порядок. Очисткой от паучьих останков, задержанием управляющего. По итогу ушло целых две недели, чтобы кирпичный снова заработал.

Я же после всего отправился домой и, как обещал, отпраздновал с мамой поступление в академию. Мы немножко выпили, да я отправился спать. Ведь завтра меня ожидал первый учебный день!

* * *

Первым делом по пробуждении я написал своим помощникам, Илье и Кириллу. Хотел, чтобы они поискали информацию по поводу розовой бабочки и изменения психического состояния человека. Илья стал шерстить интернет, а Кирилл обзванивать своих знакомых татуировщиков. У него у самого была парочка, поэтому и связи соответствующие имелись.

Но, уже когда я завтракал в столовой, парни передо мной отчитались. Ни-че-го. Никакой полезной информации им найти не удалось. Печально, что уж тут. Но, дав указания искать дальше, со спокойной душой отправился в академию.

На входе меня остановил уже знакомый охранник. Зовут его, кстати, Валерий Дмитриевич.

Добрый мужик, хотя и теперь старается быть построже — после нагоняя от директора и Дятловой.

Он выдал мне пропускной — пластиковую карточку с моим именем, с которым я теперь беспрепятственно могу попадать на территорию академии.

— Ты только штуковину свою в шкафчик спрячь, — смерив взглядом кувалду, что лежала у меня на плече, произнёс охранник.

— Ого, у меня теперь свой шкафчик есть?

— Ну как, шкафчик… — почесал седую макушку Валерий Дмитриевич. — Пришлось выделить для тебя целую подсобку. Чтоб по размеру. Она прямо напротив туалета.

— Оу, спасибо…

— Прикладываешь к двери карточку, и она открывается.

— Понял.

Действительно, поглядев на шкафчики первого этажа, понял, для чего нужна отдельная подсобка. Кувалда бы ни за что не поместилась в это узкое пространство. И это большое везение, так как у меня, по сути, теперь есть целая комната в академии!

Открыв дверь, увидел помещение на пару квадратных метров. Довольно светлое, и полупустое. Здесь стоит крепкий деревянный стол, а в стене небольшое окно, через которое валит солнечный свет.

Прислонив кувалду к стене, закрыл подсобку да отправился к кабинету, где через полчаса должно проходить занятие. «Правовые аспекты использования магии».

Скука, конечно, но должно быть полезно. Сразу после по плану была уже практика.

Вообще, практики в академии в два раза больше, чем теории. Всё-таки, нас готовят как защитников страны, а самое важное для этого — тренировки.

Поднявшись по лестнице на третий этаж, по широкому коридору двинулся вперёд. И тут, сзади донёсся голос.

— Эй ты! — восклицал какой-то парень.

Естественно, я даже и не подумал обернуться. Ещё бы, ведь я — не «эй ты», а Владислав Антонов. Поэтому, никак не реагируя, продолжил идти. Но незнакомец не унимался.

— Я тебе говорю, алё! — послышались спешные шаги.

Ну, молодец. Говори. Я-то тут причём, кретин?

— Как там тебя… Антонов! — произнёс парень и попытался развернуть меня, дёрнув за плечо, но я отшагнул в сторону и поглядел на говорившего.

— Чего тебе? — спрашиваю.

— Почему не отзываешься! — хмурится парень. Плечистый, чуть выше среднего роста. С немного глуповатым лицом и тёмными волосами.

— Разве ты меня звал? — приподнимаю бровь. — Не слышал. Так чего ты хотел?

— Вот же… слыш, я не слишком ли ты обнаглел, новичок? Может, хватит вести себя как выскочка?

— Насчёт первого — не думаю. Пока что только ты ведёшь себя как обнаглевший идиот. А насчёт второго… неужто я побил одного из твоих друзей,