(Не)твой Сладкий Папочка - Ева Мелоди

— Возможно. Но раз уж я оказался рядом, предпочитаю все доделать до конца.

— Я не могу… Вам будто делать нечего… Не стоит… — продолжаю отнекиваться.

— Вернись в постель. Если не хочешь, чтобы я тебя туда отнес, — отрезает Олег.

И что мне остается? Только послушно направиться в сторону комнаты, в которой очнулась.

— Через час привезут вещи, — летит мне вслед.

— Какие вещи? — оборачиваюсь изумленно.

— Удобные.

У меня снова пропадает дар речи, перед глазами все плывет, накатывает такая слабость, что все на чем сейчас концентрируюсь — это как в обморок не упасть. По всему выходит, что единственный шанс как можно быстрее отделаться от Олега, это выполнять все, что он мне скажет. Бороться с такой глыбой мне не под силу…

Разумеется, я больше из комнаты носа не высовывала. Да у меня и сил не было. Только Маркиза впустила, он жалобно скулил под дверью. Устроился у меня в ногах и уснул довольный. Ну и я задремала. Вроде полегче, температура, наверное, спала.

Через пару часов раздался стук в дверь — на пороге Олег с пакетами.

— Извини, что разбудил, — откашливается, на секунду я даже подумала, что смущается. — Я тут тебе принес кое-что.

— Что это? — спрашиваю удивленно, приподнимаясь на постели и прижимая к себе одеяло, натянутое до самого носа.

— Пижама. Разное. Пригодится, — буркает Олег, ставит пакеты на пол и отвернувшись, собирается выйти.

— Вы… это уже ну совсем лишнее, понимаете? Зачем? — восклицаю ему в спину.

— Чтобы было удобно, оборачивается и говорит со вздохом. — Не переживай так. В этом нет никакого скрытого намека. Всего лишь дань логике и удобству.

— Можно было постирать мои вещи и только… в смысле я могу постирать, не вы, конечно, — Господи ну что я опять несу? И… я хочу домой.

— Тогда твоя задача — вылечиться как можно быстрее, — как же мне нравится его низкий голос. Слушала бы и слушала.

Оставив за собой последнее слово, Олег закрывает дверь. А я остаюсь снова в полном раздрае чувств.

* * *

Снова в полудреме, и снова стук в дверь, добрый хозяин приносит мне тарелку дымящегося бульона.

— Я… совсем не голодна.

— Придется сделать над собой усилие. Ты очень капризна, когда болеешь, знаешь?

— Вообще-то я совсем не капризная… Мне ужасно неловко, что я вас утруждаю, честное слово. Мне лучше вернуться домой…

— Мы вроде уже все обсудили. Ничего, я крепкий, выдержу, усмехается Олег. — С ложечки покормить?

От одного его взгляда — мурашки по коже. Голова кружится, сердце рвется вскачь, кожа горит огнем. Цвета становятся ярче, насыщеннее, а низкий мужской голос… Ох, ощущение что ласкает воспаленную кожу, заставляя волоски на руках вставать по стойке «смирно»…

Боже, рядом с этим мужчиной я буквально слетаю с катушек!

— Нет! — мое восклицание звучит излишне нервным, что меня еще больше смущает…

Так, пора завязывать с этой реакцией, пока Олег не вычислил ее, и я не выставила себя полной дурой! Он всего лишь хочет помочь подруге дочери и сам четко дал понять, что в этом нет никакого подтекста.

— Я пошутил, не надо так пугаться.

Но его шутка на меня сильно подействовала, тем более Олег внимательно следил как беру ложку, зачерпываю бульон и подношу ко рту. Но к моему облегчению оставил меня не став наблюдать за трапезой, иначе я бы точно подавилась. В итоге, все что было в тарелке съела со страху.

Чуть позже все-таки в пакеты заглянула — перспектива перемещаться по квартире и дальше завернутой в плед меня не прельщала. Придется одеть что-то из щедро подаренных шмоток… Разумеется, когда покину гостеприимный дом, все купленное Олегом тут оставлю. Но пока вынуждена ими воспользоваться.

Выношу пустую тарелку на кухню. Потому что не вынесу, если Архипов еще и за грязной посудой придет… На кухне тишина и вообще ощущение, что в квартире нет никого…

Помыла тарелку, насыпала немного сухого корма Маркизу, смотрящему на меня до невозможности жалобными глазами. Сейчас не время кормления, ну ничего, можно ведь побаловать малыша. Тем более мама его далеко, а папа совсем не желает исполнять свои родительские обязанности.

Пес благодарно виляет хвостом, ласково треплю его по загривку и выхожу из кухни.

Повинуясь странному порыву, заглядываю в кабинет. Просто скажу спасибо за вкусный суп, за заботу, спрошу, когда мне уже можно будет домой вернуться. Потому что здесь я себя чувствую в опасности, как на минном поле…

Но в кабинете никого. Ну конечно, разве Олег будет целый день сидеть со мной в квартире? По делам, наверное, уехал. А я, осмелев, разглядываю эту комнату, провожу рукой по большому столу. Красное дерево — возможно, хотя я не уверена, не очень в этом разбираюсь. Богатая, явно дизайнерская обстановка лишний раз напоминает, что мы с этим мужчиной с разных планет… Очень красивый и мужской дизайн говорит о хорошем вкусе хозяина. Кресло тоже классное, огромное, бордовая кожа, мягкое, на крутящейся металлической ножке. Так и тянет присесть. Почему нет? Почувствовать на минуту себя властным и сильным мужчиной…

Опускаюсь в кресло, глубоко вдыхаю легкий аромат парфюма Олега, витающий в воздухе.

Мне настолько хорошо и комфортно, что глаза сами собой закрываются и я позволяю себе фантазию… в которой Олег сидит в этом кресле, я на пороге, он подзывает меня с себе небрежным взмахом руки. Я делаю шаг, другой, оказываюсь у него на коленях…

Раздается звук громко хлопнувшей двери, и я замираю в кресле. Буквально съеживаюсь. Незаметно выскользнуть из кабинета минуя коридор — невозможно. Хозяин дома меня сразу увидит. Что он обо мне подумает? Что вынюхивала, лазила по квартире, любопытничала в его отсутствие… Боже, как же стыдно! Ну почему рядом с этим мужчиной я вечно попадаю в идиотские, неловкие и провокационные ситуации. Как нарочно!

Как же мне не хочется предстать разгуливающей по квартире в отсутствии хозяина… Так и застываю сжавшись в комок, молясь про себя и прислушиваясь к шагам. Может Олег в уборную руки помыть заглянет, или ко мне, посмотреть, как там я болею… Тогда можно выскользнуть и действовать по ситуации. Вычислить куда он пошел по шагам оказывается почти нереальным. Только собираюсь встать из кресла, как дверь кабинета распахивается.

— Олег, а где больная-то? — раздается незнакомый голос, и я ошеломленно распахиваю глаза. — Ого! Ты что это в кабинете забыла, девочка?

Передо мной стоит очень симпатичный мужчина лет сорока, блондин, обаятельно улыбается, но при этом явно удивлен моим присутствием в данном помещении.

— Как себя чувствуешь, Яна? — еще сильнее ошарашивает меня вопросом.

— А вы, простите, кто?

— Вообще-то твой лечащий врач. Меня зовут Павел Виноградов, будем знакомы. Но ладно, тебе простительно. В мой прошлый визит ты в полубессознательном состоянии была.