Красный бархат - Софи Росс

— Я давно слежу за его работами. Громов — настоящий мастер своего дела, — от предвкушения того, что смогу увидеть его работы воочию, мой голос слегка задрожал.

— Осторожнее, птичка. Ты так восторгаешься другим мужиком, что я начинаю ревновать.

— Руслан…

— Мы хотим друг друга, — попыталась возразить только из вредности, но Руслан лишь покачал головой. — Глупо отрицать. Пока это будет продолжаться — ты только моя. Никого другого.

— Это правило работает в обе стороны.

— Согласен, малышка.

Мужчина припарковал машину, помог мне выбраться из нее. Два черно-золотых приглашения со специальным штрих-кодом позволили нам быстро пройти. Руслан оставил меня, чтобы ответить на очередной важный звонок.

На стенах висели фотографии в сепии.

Я засмотрелась на одну, где была запечатлена девушка на берегу океана. Ее платье развевал ветер, она была сфотографирована со спины так, что весь силуэт выделялся темным четко очерченным пятном на фоне чуть размытого горизонта.

«Libertas».

На табличке под фотографией больше ничего не было написано. Мне стало любопытно значение этого слова, так что я быстро открыла поисковик на телефоне, но мое занятие неожиданно прервали.

— Эта девушка выросла в мусульманской семье. С самого детства ее воспитывали в строгости. Сначала отец, после муж. Она рассказывала о жизни в своей деревне, а я не мог поверить, что в нашем мире до сих пор творятся такие бесчинства, — рядом со мной возник высокий мужчина в обычной черной футболке и с беспорядком на голове. Он выделялся на фоне остальных своей простотой. — Сейчас с ней все хорошо. Она смогла вырваться и сбежать, только ей пришлось бросить все, что она знала, ради этой цели. Свобода. Она, наконец, обрела ее.

— Для этого нужна невероятная смелость. Я надеюсь, что ей не придется всю жизнь оглядываться назад в страхе. Некоторые не могут отпустить то, что когда-то находилось в их руках, — взяла бокал шампанского с подноса официанта.

— Она забралась так далеко, что никто не сможет ее найти. Я верю в это, — мужчина повернулся в мою сторону, я сделала то же. — Артур Громов, — протянул ладонь, я вложила свою, которую он тут же поцеловал.

— Кира. Просто Кира, — улыбнулась, слегка засмущавшись от внимания автора этой выставки.

— Приятного вечера, просто Кира. Буду надеяться, что Вам понравятся и остальные работы. Я старался, — озорно подмигнул.

Фотограф направился в другую сторону зала, а я продолжила свое знакомство с выставкой, переместившись к другому изображению. Я сменила местоположение, оказавшись рядом с мужским портретом, когда до моего сознания начали долетать обрывки чужого разговора.

Ничего интересного, стандартные вежливые фразы, только вот тембр показался мне смутно знакомым. Я обернулась, тут же выпуская бокал из рук. Звон разбитого стекла — последнее, что я запомнила перед тем, как воспоминания накрыли меня леденящей душу волной.

— Добрый вечер. Позвольте украсть минутку Вашего времени и предложить освежить напиток. Ваше вино давно закончилось, — мужчина обворожительно улыбался, держался уверенно, сразу подкупив меня этим.

— А Вы следите за мной? — вопросительно приподняла брови.

— Я честно пытался оторвать взгляд, но каждый раз он возвращается к Вам. Ничего не могу поделать, — перехватил мой пустой бокал, меняя его на новый у прошедшей мимо девочки с подносом.

— Теперь я чувствую себя немного виноватой. Отвлекла внимание от основного действа, — я была не против легкого флирта. Мы находились на открытии фитнес-центра, куда меня заманила знакомая, для которой я проектировала кухню. Ее муж был владельцем зала.

— Предлагаю совместно разрешить эту проблему. Глеб.

— Кира.

— Необычно. У меня еще нет ни одной знакомой с таким именем. Не хотите исправить это недоразумение?

Так началось наше знакомство. Мужчина красиво ухаживал, добивался меня, впечатляя необычными жестами. У него была своя строительная фирма, приносящая очень хорошую прибыль. В скором времени мы переспали, а дальше раскрылись наши сексуальные пристрастия. Мы идеально подходили друг другу. Я всерьез верила, что готова провести всю жизнь рядом с этим мужчиной.

Все начало меняться, когда у него на работе начались проблемы. Конкуренты наслали проверки, он много времени проводил в офисе. Домой он возвращался в плохом настроении, был постоянно раздражительным. Впервые он поднял на меня руку, когда вернулся в состоянии сильного алкогольного опьянения. Не ударил, но оттолкнул так, что я влетела в стену, заработав синяк на руке. Уже после этого стоило собрать свои вещи, но я дала Глебу второй шанс. И еще раз. И еще.

Не было откровенного физического насилия — он переносил все это в нашу постель. Я любила. Думала, что любила. Пыталась повлиять на него после каждого раза, но он не слушал. Жестокость сидела внутри него. И однажды, когда я все-таки попыталась уйти, она вырвалась наружу…

Из оцепенения меня вырвал голос уборщицы, которая просила подвинуться, чтобы убрать осколки. Руслана нигде не было. Я не могла больше находиться в этом помещении. Трусливо сбежала, прыгнув в такси, которое нашлось у входа в здание.

Почему сейчас? Когда я попыталась вернуться к своей обычной жизни, когда действительно захотела вдохнуть свободно полной грудью.

Неужели недостаточно того, что я уже пережила?

Почему судьба снова сталкивает меня с этим монстром, заставляя возвращаться в тот ужас прошлого? Я просто хотела нормальной жизни после всего, через что мне пришлось пройти. Я, черт возьми, этого заслуживала!

Немного успокоиться смогла, только когда заперлась в собственной квартире, оставив ключ в замочной скважине, чтобы дверь нельзя было открыть с другой стороны. Дрожащими пальцами все же вытащила сигарету из пачки, нечаянно поломав несколько перед этим.

Он вернулся в этот город. На выставке я просто не могла остаться незамеченной, привлекла к себе внимание шумом. Я вновь ощутила себя слабой и запуганной.

Чувствовала, как слезы скатываются по щекам, а все светлое в душе поглощает такая знакомая пустота. Глеб сломал меня в прошлый раз. Я собирала себя по кусочкам долгие месяцы. В мыслях крутился только один вопрос.

А что, если он захочет повторить?

О чем вы мечтали в детстве? У меня был период, когда я хотела стать женой какого-нибудь богатого красавца, обязательно похожего на моего отца, и каждый день провожать его на работу: готовить завтрак, помогать застегивать рубашку, целовать на прощание.

Такие наивные подростковые фантазии, в которых мой муж был огромной каменной стеной, за которой можно было спрятаться от всех жестокостей этого мира. Он обязательно был бы строгим со всеми остальными, но с меня сдувал бы пылинки и становился абсолютно ручным.