Кибердемоны. Призрак - Дмитрий Зимин

– Да, пожалуйста.

Одним текучим движением мелкий оказался у его ноги. Твёрдыми пальцами ощупал мышцы вокруг скальпеля, чему-то кивнул, и взявшись за рукоять, потянул.

У Мирона перехватило дыхание.

– Всё в порядке, – сказал мелкий. – Ничего важного не задето.

– Спасибо.

И тут же навалилась слабость. Стало жарко, в глазах потемнело и в этой темноте закружились яркие звёздочки. Он стал падать в какой-то колодец. Стенки были выложены камнем, в стыках которых рос ярко-зеленый мох…

– Эй! – хлопок по щеке был словно тупой тычок. – Не спать!

Мирон пришел в себя и сел, привалившись к стене. Джинсы вымокли насквозь. Сзади – от снега, спереди – от крови…

– Ты мог бы меня убить, пока я в отключке, – сказал он наблюдая, как мелкий сноровисто втаскивает толстяка себе на плечи. Он был похож на муравья, захомутавшего шершня.

– Нет, ты дурак? – пропыхтел мелкий. – Время…

Ничего больше не сказав, он поволок толстяка куда-то в тёмный проезд. Ноги в растоптанных сапогах оставляли в снегу две глубокие борозды.

Ну конечно… – думал Мирон, поднимаясь и прыгая на одной ноге к телу тощего. – Толстяк или умер, или при смерти – поэтому его надо оттащить первым. Тощий еще жив, значит, может и подождать. Я же – величина непредсказуемая…

Снимая с тощего одежду – джинсы, толстовку, тёплую зимнюю куртку и кроссовки, он вновь представлял функции.

Странно, что не кровь и смерть выбили его из колеи. Наверное, сказался многолетний опыт хоть и виртуальных, но всё же предельно реалистичных боёв под стенами Трои.

Зато раздеть покойника – или почти покойника – а затем натянуть его не успевшую остыть одежду… Несмотря на функции, его вырвало. Как только кожи коснулась чуть шершавая ткань толстовки, а в ноздри проник чужой едкий запах, он перегнулся пополам и выблевал в снег остатки гостиничного сэндвича. Это при первых спазмах. Потом шла только желчь.

Сутулясь, натянув капюшон до самого носа, он вышел на проспект. Лучше сдаться копам, чем еще раз пережить такое. Ебись оно всё конём.

Временами он сомневался, что находится здесь. Временами казалось, что он лежит дома, в своей Ванне, а это – новая, усовершенствованная многопользовательская игра…

Только вот нога почему-то болит, как ненормальная.

Мирон перевязал рану оторванной от собственной майки полосой, и при ходьбе она больно врезалась в мышцы и всё время норовила сползти.

Яркий свет фонарей, спрятанные под масками из нанопоры лица – надо и ему раздобыть такую – Мирон бездумно шел, приближаясь к Арбату. Повязка всё-таки сползла и рана открылась, но он решил не останавливаться. К чёрту всё.

К чёрту этого злоебучего Платона с его вытребеньками, к чёрту Технозон, к чёрту мамашу-алкоголичку… Он должен подумать о себе.

– Господин Орловский?

Шорох шин по асфальту звучал беспрерывно, он к нему привык и перестал обращать внимания, и когда один из мобилей остановился рядом, даже не повернул головы. Не понял, что обращаются к нему.

Мобиль был большой – не стандартное такси, а лимузин. Такие обычно заказывают подвыпившие компании. В глубине угадывалось одна, две, три фигуры…

А когда окочуришься, твоё тело просто выбросят в космос. Такие дела.

– Господин Орловский?

В тёмном салоне светились только белки глаз. Ничего другого – лиц, волос, одежды – видно не было.

– Идите на хрен.

Он прибавил шаг.

– Мы от вашего брата.

Медленно двигаясь вдоль обочины, мобиль походил на кита-убийцу.

– Тем более.

Он стал хромать. Шел и чувствовал, как по ноге течет кровь.

– Вам нужна наша помощь, господин Орловский.

– Ничего мне, нахрен, не нужно! – в машине сидели чёрные, и вроде как нужно попридержать лошадей, не нарываться на грубость, но Мирону было всё равно. – Ни от вас, ни от моего ебучего братца.

Он остановился и в упор посмотрел в глаза ближайшему негру, одетому в стэллс-костюм. Ткань сливалась с покрытием мобиля, оставляя на виду только руки и лицо. На указательном пальце негра поблескивала печатка. Какой-то белый сплав, платина или титан.

– Меня чуть не убили. Вашу мать, я сам чуть не стал убийцей! – он почувствовал, что ногти впиваются в ладони и разжал кулаки. – Думаете, это охуенно круто, да? Реал-квест, мать его. Но с меня хватит. Так и передайте. Моему брату, Уммону, Акире, Технозону и всем остальным ублюдкам, кто там еще придёт по мою душу. Играйте в эти игры сами. Я возвращаюсь домой.

Сжав зубы, Мирон захромал по раскисшей каше из снега и грязи. Из раны текло, как чёрт знает что, он чувствовал, как ниже колена потёки крови примерзают к джинсам. Ну и хрен с ними. Сейчас он найдёт точку общественного выхода в Плюс, закажет такси и покатит к Ульям. Плевать, что нет денег. Возьмёт в долг, потом отработает в Нирване.

Приедет, напустит полную Ванну геля и плюхнется в неё с головой. На ближайшие сто часов.

– Вас разыскивает полиция, – донеслось до его ушей сквозь шелест покрышек. Мобиль всё так же ехал рядом.

– Что?

Он слышал, что сказал негр. Просто это не укладывалось в голове. Может там, где на него наткнулись Хирурги, всё-таки были камеры?..

Негр достал планшет и взмахом ладони активировал новости. Над плоской поверхностью появилось трехмерное изображение головы Мирона. Снимок был сделан сегодня, он узнал кожаную куртку, которую бросил в подворотне вместе с остальным барахлом.

– Здесь сказано, что вы – опасный кибертеррорист. И что вы запустили вирус, который поражает людей в Нирване.

– Это не правда!

– Так говорят новости, – пожал плечами черный и убрал планшет. – На улице вас схватят в ближайшие семь минут. В Улье вас ждет засада. Ваша мать и её сожитель уже дают показания, – он смотрел на Мирона и скорбно качал головой, вверх-вниз, как болванчик. "Такие дела, брат, вляпался ты по самые помидоры" – Так что, вам всё еще не нужна помощь?

Чуть выше по проспекту взвизгнула полицейская сирена. Негр вздохнул, и потянулся, чтобы закрыть дверцу мобиля.

– Стойте, – Мирон сделал шаг к обочине. – Я… я с вами.

К удивлению Мирона, мобилем управлял человек. Салон был большим, на два, расположенных напротив, дивана. В углу одного, причём спиной к движению, сидел водитель. На голове – расширенная версия наушников-Плюсов, обнимает верхнюю часть черепа и спускается на глаза. В руках водителя джойстик. Как в авиационном симуляторе "Пёрл-Харбор-2000".

– Отключайте маскировку, ребята. Нашему гостю неуютно, – сказал негр, который впустил его в машину.