Крокодиловы слезы - Елена Яковлева

Я прошла мимо увешанного венками флигелька, в котором помещалась кладбищенская контора. Из приоткрытого окошка донеслось: "Э, нет, парень, не путай, пики козыри, а не черви!" Похоже, кладбищенское начальство снова резалось в карты.

Еловая аллея была безлюдна и сумеречна, а могилки по обеим ее сторонам выглядели так сиротливо, что сердце сжималось от жалости. Да, не самое уютное местечко, должна признаться. Странно, но вчера я чувствовала себя здесь по-другому, а все потому, что думала только о Тимуре, глаза мои были застланы слезами, а сердце полно запоздалым раскаянием. Подумать только, ведь с того момента прошло чуть больше суток, а как все переменилось.

Наконец я поравнялась с "Тимуровой" могилой, в которой на самом деле лежал его невезучий убийца. Как я и предполагала, на ней не осталось ни единого цветочка, зато появился новый венок, небольшой, но из живых цветов, голубых, похожих на незабудки. Лента была не черной, а белой, а на ней надпись золотыми буквами: "Незабвенному котику от киски". Меня прямо передернуло: фу, какая пошлость.

За моей спиной кто-то кашлянул. Я вздрогнула и медленно обернулась. От сердца у меня отлегло, когда я узнала в нарушителе моего уединения все того же бомжа-мошенника.

- Новый веночек-то, нонешний, - бросил он в пространство, зевнул и потер ладонью колючий подбородок. - Дамочка приходила, такая занятная...

- И что же в ней такого занятного?

- Так ведь... - Неуловимый Джо затоптался у могилы, как стреноженный конь. - Мне бы похмелиться для просветления мозгов.

Все ясно, сначала он собирался дать от меня деру, а потом вспомнил, какая я щедрая дура, и решил, что с его стороны будет грешно не слупить с меня лишнюю десятку. Нет, десятки на бутылку не хватит, именно поэтому ровно столько я ему и дам.

Бомж посмотрел на купюру так, словно я сунула ему фантик от карамельки. Ничего, остальное ему еще придется заработать.

- Говоришь, венок кто-то принес? - осведомилась я вкрадчиво.

- Ага. - Неуловимый Джо икнул. - Такая баба, фу-ты ну-ты, в шляпе, с этой.., сеткой такой...

- С вуалью, - механически поправила я.

- Вот именно, - с готовностью подхватил бомж-аферист, - с нею с самой, вся в черном с головы до пят, в черных очках опять же... Приехала на такси, каблучками цок-цок и прямо сюда. Веночек приспособила, постояла и назад. Опять цок, цок...

Наверное, одна из многочисленных возлюбленных Тимура, мелькнула у меня ленивая мысль. А что, у нас равноправие, раз мне можно, то почему остальным нельзя? Что мне интересно, так это удалось ли моему проворному приятелю-бомжу слупить с этой дамы под вуалью десятку-другую за охрану дорогой могилы? Веночек вон до сих пор в порядке, только легкий ветерок играет с ленточкой... Но надпись, надпись, мама дорогая, "незабвенному котику..." и так далее! Ничего, доберусь я до этого "котика", уже сегодня доберусь, и даже его загипсованная задняя лапка меня не разжалобит!

Ладно, пока что мне нет дела до подружек моего супермена, время, как говорится, не пришло. Сейчас меня волнует другая личность - Урфин Джюс, тот самый тип, который накануне скромно стоял в сторонке, курил и внимательно наблюдал за похоронами мнимого Тимура. Впрочем, это теперь, задним умом, я понимаю, что наблюдал, вчера у меня такого и в мыслях не было. Чудо, как я его вообще рассмотрела за пеленой горючих слез.

- А кроме дамы под вуалью, здесь больше никто не появлялся? осведомилась я у кладбищенского аборигена.

Тот старательно изобразил глубокую задумчивость:

- Не-а, никого не было. Только свои, местные...

Под "местными" он, конечно же, имел в виду старух, ворующих цветы с могил.

- А такого не замечал? - Я подробно описала Урфина Джюса практически в тех же выражениях, что и Альбина.

- Сейчас соображу, - пообещал бомж, и в его блеклых глазках мелькнул огонек оживления. Он видел его, видел!

- Соображай побыстрее! - взмолилась я, чуть не подпрыгивая от нетерпения.

- Голова чижелая после вчерашнего, - пожаловался хитрый бомж.

Намек понят, я сунула руку в сумку. Одного этого хватило, чтобы развязать язык Неуловимому Джо.

- Вчера... Вчера он был здесь, когда вашего хоронили. Только не подходил, вон там стоял, под елкой. - Он указал как раз то самое место, где накануне я и столкнулась с Урфином Джюсом. Этот проходимец замолчал, и мне пришлось подбодрить его видом собственного кошелька. - Ну вот... А потом он уехал, на машине, кхе-кхе... Машина иностранная, синяя, на заднем стекле такая рука, вроде как машет... Так он на ней и уехал...

- И все? - Я упала духом.

- Все, - подтвердил бомж и плотоядно облизнулся, глядя на мой кошелек.

Я достала десятирублевую бумажку. Бомж ее будто слизнул, а потом похлопал по карману своих грязных заношенных штанов:

- Тут у меня есть одна вещица, которая стоит дороже. Я напряглась:

- Что еще?

- А вот! - торжественно провозгласил Неуловимый Джо, и я увидела в его заскорузлой ладони смятую пачку из-под сигарет, кажется, "Честерфилд". Точно, "Честерфилд".

- Ну и что? - пожала я плечами.

- А это видела?! - Неуловимый Джо сунул мне смятую пачку прямо под нос, и я успела рассмотреть намалеванные на ней шариковой ручкой мелкие циферки, смахивающие на наспех записанный номер телефона.

* * *

Неуловимый Джо пересчитывал выручку и с чувством рассказывал историю обретения заветной пачки из-под сигарет "Честерфилд":

- ..Он ее уронил, когда по аллее шел, уронил, значит, и не заметил. А я гляжу - в ней еще три сигареты, чо, думаю, добро пропадает. Вот я их и скурил, а пачечка завалялась, хе-хе-хе...

Я слушала его вполуха, изучала цифры на пачке и на чем свет кляла себя за то, что неосмотрительно показала кладбищенскому проходимцу свою излишнюю заинтересованность в Урфине Джюсе, уж слишком дорого она мне обошлась. И вовсе не в переносном, а в самом что ни на есть прямом смысле.

Бомж проводил меня до самых ворот, но не думаю, что из радушия. Скорее всего нам просто было по пути, наверняка он спешил потратить мои денежки. Честно говоря, я и сама торопилась, так что церемония прощания не затянулась. Неуловимый Джо беззаботно махнул рукой, а я сквозь зубы процедила "пока". И мы разошлись, как в море корабли. Бомж двинулся в сторону ближайшего магазина, а я на поиски работающего телефона-автомата, а они не так уж часто встречаются в наших широтах. Да что я вам рассказываю, вы это лучше меня знаете.

Может, конечно, на пачке был записан вовсе и не номер телефона, но существовал только один способ это проверить - попробовать позвонить. Что я и сделала, когда буквально в пятидесяти метрах от кладбищенских ворот обнаружила вполне целую телефонную будку, разве что чуть-чуть попахивающую мочой. Сняла трубку, набрала цифры с сигаретной пачки и услышала в ответ: