Игрушка для бизнесмена - Мария Летова

— Звучит неопределенно и туманно, — замечает Роман насмешливо.

— А ты что, не умеешь расшифровывать женские сигналы? — кусаю губу, продолжая свое кокетство, но я просто не в силах себя заткнуть.

А он… кажется он не против, потому что заявляет:

— В твоем случае, думаю, это значит “да”.

— И почему ты так думаешь? — фыркаю я.

— Потому что я предлагаю оплатить шопинг, — хрипловато поясняет он. — Это разве не точка “G” у женщины?

Смеюсь, глядя на свои ботинки.

— Ну… — говорю ему. — А для мужчины шопинг с женщиной это разве не ад на Земле?

От его тихого смешка у меня стучит сердце.

— Да, — соглашается. — Это паршивое занятие.

— То есть, — вырывается из меня раньше, чем успеваю подумать. — Ты часто с женщинами шопишься?

Эта новость действует на меня убийственно остро.

Дура.

Чем он занимается, когда мы не вместе — это не мое дело!

Я бы никогда не стала рассказывать ему о себе. Что бы я вообще могла ему рассказать? Всю ту чушь, которую сочинила?

— Так, откуда тебя забрать? — игнорирует мой вопрос, в очередной раз напоминая, что я все правильно поняла.

Его жизнь меня не касается.

Мы… не встречаемся. Просто трахаемся время от времени. Но раз уж так, я тоже могу пользоваться его телом. И я хочу его. Сегодня. Сейчас.

— Ну… — сомневаюсь, осматриваясь по сторонам и пытаясь найти ответ на его вопрос.

Я не знаю, где, черт возьми, нахожусь, но встретиться с ним тут, у ресторана, не самая блестящая идея.

По мощеной улице туда-сюда ездят машины. Я вижу реку и набережную. Вижу прогулочные катера.

— Я и сам могу определить твое местоположение, если все так плохо, — спокойно сообщает Роман.

— Что? — удивляюсь. — Это как?

— Очень просто, — объясняет, как ребенку. — Я отправлю тебе запрос на поиск, ты его одобришь. Так мне выезжать?

— Эм-м-м… да… — выдыхаю я.

— Отлично… — говорит отвлеченно. — Буду готов минут через… десять.

— Ладно… — улыбаюсь я.

— До связи.

Он кладет трубку, и я пулей возвращаюсь в ресторан.

Охранник в отглаженном черном костюме придерживает для меня дверь. От холода я ежусь.

На стенах зажглись подсвечники, и выглядят они настоящими. От этого обстановка вокруг заиграла новыми красками. Стала еще дороже и уютнее, но мне нестерпимо хочется покинуть это место.

Подлетев к столу, я ловлю оживленный взгляд парня и пытаюсь отделаться от него как-то помягче.

— Эм-м-м… — заправляю за уши волосы, глядя на него сверху вниз. — У меня тут срочное дело… нужно срочно помочь… соседке…

Он смотрит на стол и на недопитую бутылку вина.

Черт.

Я чувствую себя настоящей сукой, особенно когда он хмуро спрашивает:

— Что, прям сейчас?

— Да, извини.

— Давай тебя отвезу, — говорит все так же хмуро.

— Нет… кхм… она заедет за мной сама. В общем, спасибо. Вино просто отпад. Я такого… букета никогда не пробовала.

— Да? — оживляется он.

— Угу… — киваю, ловя на себе взгляд какого-то седого мужика за соседним столиком.

Но прямо сейчас мне плевать на всех мужиков мира. Кроме одного единственного.

— Тогда давай сходим сюда еще раз? — пряча от меня глаза, бормочет он.

Пф-ф-ф-ф…

Еще раз…

— Ага, — машу ему рукой, пятясь назад. — Позвони мне. Пока, — отмахиваюсь, разворачиваясь к лестнице.

Сбежав по ней, забираю в гардеробе свое пальто и выскакиваю на улицу, на ходу застегивая пуговицы.

Быстро завернув за угол, убираюсь подальше от ресторана, чтобы Леня не узнал о том, что у моей “соседки” зеленый мерседес в тюнингованной штучной версии.

Именно в этот момент на мой телефон приходит запрос на отслеживание, который я быстро одобряю.

“Не двигайся”, — получаю я следом и улыбаюсь, останавливаясь в каком-то вымощенном брусчаткой проулке.

Рычание мотора заполняет проулок снизу доверху спустя каких-то пятнадцать минут. За это время я успеваю озябнуть и поговорить с сестрой, которая сегодня опять в дерьмовом настроение, потому что у нее каникулы и у нее отобрали интернет. Я решаю сделать над собой усилие и позвонить отцу, чтобы решить этот чертов вопрос. Но только не сейчас.

Сейчас я не хочу думать ни о чем серьезном или сложном.

Хочу просто… веселиться.

Оббежав ультразеленый капот, сажусь в машину, и вместе с запахом новой кожи салона в мой нос сочится запах чокнутого миллионера Романа Геца. Ненавязчивый терпкий аромат его туалетной воды.

От прогретого воздуха я начинаю согреваться и тру друг о друга ладони, встречая живые подвижные зелено-карие глаза своими.

Все это ощущается так, будто я окунулась в какое-то другое магнитное поле. В абсолютно другую энергетику. И делает ее не обстановка, а человек. Эту его энергию я просто чувствую кожей.

— Привет, — полушепчу, сраженная наповал тем, что он одет в черный деловой костюм и белую рубашку, а на шее слегка ослабленный черный галстук.

Боже…

Ему идут костюмы.

Жадно разглядываю обтянутые строгими брюками ноги, широкие плечи, пряжку ремня, который опоясывает его плоский живот.

Черт возьми.

Ему очень идут костюмы…

Закусив губу, отрываю взгляд от сдержанной деловой ширинки брюк и возвращаюсь к его лицу, вспоминая о том, что сама я одета, как какой-то погорелец. В брюки и рубашку, в которых работала еще там, дома, и все это сидит на мне в три раза хуже, потому что за прошедший день я будто еще пару килограмм потеряла.

— Взаимно, — отзывается Роман на мое приветствие.

И моя голодная реакция на свой выбор одежды его явно забавляет.

Прямая бровь еле заметно выгибается, от чего на его лбу появляются морщинки.

Черт.

Черт.

Черт.

Мне нравится настолько, что хочется забраться на него прямо здесь, в машине.

Кажется, он тоже это понимает, потому что на его губах появляется легкая улыбка. Глаза блуждают по моему лицу и волосам, а я… думаю о том, что хотела бы его поцеловать. Сейчас. И это совершенно неуместно! Это глупо. У нас не те отношения, чтобы целоваться просто так…

Отвернувшись, дергаю ремень, чтобы мое безумное желание целоваться не стало достоянием общественности.