Перчинка для мажора - Кира Лафф

- Тебе не больно? – с сочувствием спрашиваю я.

- Ерунда, - с видом опытного рестлера отвечает Вейн. Ох уж эта мальчишеская бравада! – Мне больше интересно, какого чёрта твой братец в драку ввязался.

- Ну… сейчас мы это точно не узнаем, - вздыхаю я, постоянно отвлекаясь на зеркало заднего вида. Мне кажется, или вот уже минут как десять за нами едет тёмная машина? Хм…

- Детка, - пальцы Вейна ложатся мне на колено. Ласково гладят его, а потом бегут чуть выше. – Ты как?

Вместо ответа я сперва обхватываю запястье его руки и откладываю её в сторону.

- Вдруг Блейк нас увидит, - смущённо поясняю я.

- Твой брат сейчас не с нами, - усмехается Вейн, возвращая горячую ладонь обратно. – Расслабься, Кари.

Я задыхаюсь от ощущений! Натянута словно струна, взведена словно курок! Надеюсь, Вейн не собирается сейчас давить на спусковой крючок?

- Может быть, тебе лучше сесть за руль? – жалобно предлагаю я. – А то твоя тачка меня плохо слушается…

- Малышка, я бухой, - признаётся Вейн. – Пока ты развлекалась с… - он хмурится, видимо, вспоминая нашу игру в бутылочку. – В общем, пока ты развлекалась, я полбутылки вискаря приговорил.

Его признание неприятно колет сердце. Не думала, что она настолько пьян… Выглядел он вполне трезвым, когда…

- Не волнуйся, - Вейн будто читает мои сомнения. – На моей памяти это никак не отразится. Эту ночь я запомню на всю жизнь!

Его губы оказываются возле моего уха. Кожа пылает, когда он нежно прикасается ко мне…

Мы едем по пустынной трассе. Впереди никого… позади тоже…

Сердце опасно барабанит по рёбрам.

- Не обижайся, Перчинка, но ты плетёшься, как черепаха, - усмехается Вейн, продолжая плясать кончиками пальцев по моей коже… Он тянет их всё выше и выше, касается чувствительных мест на внутренней поверхности…

Распахиваю глаза и снова смотрю в зеркало заднего вида. Блин… опять всё та же тёмная тачка! Что за?

- Тебе не кажется, - шепчу я, стараясь сохранить голову трезвой, несмотря на страстные ласки Вейна где-то у кромки моих трусиков. – Что та машина… едет…

Ох! Он надавливает пальцем прямо на…

- Вейн! – выстанываю я. – Прекрати… пожалуйста…

Резкие волны удовольствия затмевают остатки сознания… нет… так нельзя… только не сейчас…

Я притапливаю педаль газа в пол, желая поскорее улизнуть от возможных преследователей… Кажется, или они, всё же, скрылись? На долю секунды оборачиваюсь назад, чтобы проверить и…

Слышу громкий крик Вейна, и как что-то тяжёлое ударяется о капот.

Бью по тормозам и от резкого торможения нашу машину слегка заносит.

Боже… боже мой! Быть может, это дикое животное выбежало на дорогу?

Ошеломлённо смотрю на Вейна, который уже отстёгивает ремень безопасности и выпрыгивает на дорогу.

Руки и ноги холодеют от паники.

Дрожа всем телом, я открываю дверь, чтобы посмотреть, что же случилось…

Выхожу из машины и вижу…

Человека, лежащего в нескольких метрах на проезжей части лицом вниз. Его одежда грязная и оборванная… Это бродяга? Господи! Пожалуйста! Пусть он будет жив!

Карен

Вейн склоняется над лежащим на асфальте мужчиной.

Меня так сильно трясёт, что я с трудом держусь на ногах...

- Ну... - хриплый, отчаянный писк срывается с пересохших от волнения губ. - Что... что с ним?

Вейн поднимает голову. Его лицо серьёзно и сосредоточенно. Впервые вижу его таким...

Парень молча достаёт телефон и набирает чей-то номер.

А я только и могу смотреть вперёд на лежащего с неестественно вывернутой рукой мужчину. Одной рукой хватаюсь за сердце, которое как-то неприятно трепещется в груди, а другой – впиваюсь в крышу машины.

- Трасса 865, тридцать второй километр, - бесцветным голосом говорит Вейн в трубку.

Его слова с трудом пробиваются к моему сознанию. Кажется, словно Вселенная сузилась до размеров расстояния, что разделяют меня и мужчину на асфальте.

- Несчастный случай на дороге, - продолжает Вейн. - Мужчина, на вид около пятидесяти лет. Пострадал. Да... - парень присаживается на корточки, трёт переносицу. - Пришлите скорую как можно скорее, - он вздыхает. - Что? Кто? А... - замолкает, смотрит на меня долго, а потом опускает взгляд. - За рулём был я. Регистрационный номер автомобиля...

Словно молния среди офигенно неясного неба его слова пронзают моё парализованное сознание.

- Вейн...

Я делаю шаг вперёд, отрывая руки от крыши машины, за которую до сих пор держалась.

Парень привстаёт и подходит к багажнику, продолжая выслушивать рекомендации службы спасения.

Достаёт предупредительный знак и идёт вперёд по дороге, чтобы его поставить.

Нагибаюсь над человеком. Дотрагиваюсь до его шеи. Там отчётливо чувствуется пульс... Он жив! Слава Всевышнему! Он жив!

От мужчины разит крепким алкоголем. Замечаю разбитую бутылку, лежащую в паре метров... Явно не лимонад!

Пешеход был пьян... Быть может, он сам не заметил, как вышел на проезжую часть? Конечно, это меня не оправдывает, но...

Хватаюсь за голову... Опадаю на асфальт, раскачиваясь из стороны в сторону. Обрывки слов Вейна всё ещё бьются в мозгу. Странное отупение охватывает меня.

"За рулём был я"... Зачем он так сказал? Это же неправда... я... это была я...

Не знаю, сколько времени проходит, прежде чем возвращается Вейн. Он наклоняется и садится рядом со мной, а потом заключает меня в объятья.

- Не бойся, малышка, - шепчет он мне на ухо. - Всё будет хорошо. Ты не виновата. Не...

Гладит меня так нежно, что на секунду я просто приникаю к нему и закрываю глаза.

Нас освещают фары подъехавшей машины.

По мигающим красно-синим огням я понимаю, что это полиция... Двое офицеров выходят и светят нам в глаза фонариком.

- Поднимите руки так, чтобы мы их видели, - командует один из них.

Поднимаю дрожащие ладони вверх.

- С кем говорил по телефону диспетчер? - один из полицейских спешит к лежащему на дороге мужчине, в то время как другой не сводит хмурого взгляда с нас.

В этот момент мы слышим отдалённую сирену скорой помощи. Выдыхаю с облегчением, всматриваясь в темноту дороги.

- Поднимайтесь, молодой человек, - командует полицейский, обращаясь к Вейну.

Резко бросаю на офицера непонимающий взгляд.

- Мы можете хранить молчание, - начинает мужчина в форме, надевая Вейну наручники.