Плацдарм - Игорь Недозор

Да… Что-то часто в последнее время встречаются ему люди из прошлого, которое надо забыть. Которое было приказано забыть, и которое согласились забыть все, включая и американцев и французов. Что было решено считать «не бывшим», и чего нет даже в пресловутой «Особой папке», чтоб Первый кому не надо невзначай по пьяни не выболтал.

Нет, конечно, шила в мешке не утаишь, и кое-что просочилось наружу. Пусть лишь на страницы желтых газетенок и разных безумных книжонок — тех, где пишут про инопланетян, сношающих земных девиц, и Гитлера, улетевшего налетающей тарелке, созданной тибетскими магами, в Антарктиду в сорок пятом. Особо хитрые журналюги и долбанутые энтузиасты уфологии, правда, начали копать это дело, так что даже пару раз пришлось принимать меры.

— Не находите это забавным, полковник? — с коротким смешком продолжил разговор Аслан. — Еще совсем недавно мы штурмовали другие миры, а сейчас вы не можете взять бывший горком бывшей партии…

— Возьмем… Еще не вечер, — зло огрызнулся Снегирев.

— Да я ж не спорю… Возьмете и дворец Джохара и Грозный… если повезет. Но толку-то? — Чеченец передернул плечами. — Потом ведь все равно уберетесь. Не через год, так через десять лет. Видел я ваших солдатиков — это ж сплошные слезы. Но они хоть немного в нормальной школе поучились, хоть ели досыта. А что дальше будет? Вам не страшно, полковник?

Снегирев промолчал, сказать было нечего.

— А ведь все могло бы быть по-другому… — тихо и печально проронил Аслан. — Могло… Но вы не захотели, именно вы. И ты…

Ощутив подступивший страх, полковник уставился на Аслана. Не может этого быть… Откуда он знает…

— Да, я все знаю, — кивнув, ответил тот на незаданный вопрос. — Не спрашивай откуда, поймешь сам. И про спецподразделение «Прометей», и про тетрадочки с разными предсказаниями. Вы их… — он сплюнул, глотая мат, — вашему Ельцину отдали или себе припрятали?

— Послушайте, Аслан Алиевич… — Снегирев запнулся. — Это… не такой простой вопрос… Вы можете мне не верить, но мы и в самом деле пытались сделать все, что в наших силах…

— Вах!! — махнул чеченец рукой. — Ну что ты мне будешь гаварыть — пытались-мытались? Что, Лысого Меченого притравить не могли или алкаша беспалого? Как Литовкина или бедолагу Пащенко, да? Диоксина с полонием пожалели, да?

«Откуда он про это знает?! — пронеслось в мозгу полковника. — До этого же еще далеко! Хотя… если он тоже из них…»

Его вдруг проняла крупная дрожь.

И дрожь эта была вызвана не тем, что он боялся Аслана, хотя, конечно, боялся. Но не только, и, пожалуй, даже не столько…

Снегирев ощутил остатками умений мага третьей ступени, что было в этих руинах еще что-то, кроме них. Что-то очень сильное и злое. Тогда дела их куда более поганые, чем казалось, ибо сражаться с магом-провидцем, не имея на своей стороне никого похожего, так проще удавиться. А никого и нет — спецподразделение «Прометей» распущено и возрождению не подлежит, а после гибели Фискара в проклятом октябре прошлого года оба оставшихся на их службе чародея из другого мира бесследно исчезли. Но, черт возьми, Эйгахаловы людишки, помнится, говорили, что в здешнем мире способен на что-то существенное маг никак не меньше восьмой ступени? Полковник точно не помнил на память всех самопальных чародеев ОГВ, вернувшихся с Аргуэрлайла на Землю, но то, что его собеседника там не было, — это факт. Он бы знал… Или тот просто не доложил о пробудившихся способностях?!

Дьявол! Так ведь это он, не иначе, вылечил его, причем от очень скверных ран! Но как же тогда быть с «правилом одного таланта», согласно которому маги не могут почти ничего за пределами своей «специализации»? Или есть исключения? А может, их «кореша» из Конгрегации просто наврали? Или… это Аслан не маг, а шаман? Эти и правда могут почти все.

— Ладно, — поднялся с места Аслан, хлопая себя по бедрам и вставая. — Все это не так важно, потому… Потому что… Не буду долго говорить, время не терпит. К нам на Землю пришел бог.

— Бог? — зачем-то переспросил Снегирев.

— Бог, самый настоящий. Тут у нас, видите ли, уже примерно лет этак тысячи с три как не было богов, — сообщил Аслан. — Почему, думаете, маны кот наплакал, да и та дрянная? Потому как ее проводники в наш мир — именно боги и высшие демоны, что бы эти кретины из тамошних школ ни говорили. Ну вот, когда наши ученые пробивали дырку между мирами, они нашумели так, что разбудили одного крепко спящего, почитай что мертвого бога. Нет, не совсем мертвого…

Чеченец поморщился, пытаясь подобрать слова.

— Он, как бы это сказать, впал в детство, что ли? Нет… не то… — Аслан провел ладонью по лицу. — Не знаю, как объяснить. Понимаете, боги, они вообще не то, чем кажутся. Все дело в том, что он потерпел поражение… Когда-то очень давно… Имя его никогда больше не произносилось, даже имя… Еще во времена гой самой цивилизации, что была на Аргуэрлайле до той, которую мы там застали, в ее самые ранние дни. Оно было сбито с барельефов, а его изображения уничтожены все до одного. Были убиты жрецы, все до единого, и даже просто люди, знавшие, как ему правильно поклоняться. Вот такой бог-изгнанник, вышвырнутый и с Неба, и из Преисподней, одинаково проклятый и там и там. Нет, ты не подумай, майор! — вдруг словно спохватился чеченец, назвав Снегирева по званию, в котором тот был во времена операции «Порог». — Он был силен, очень силен! Но, — кривая усмешка, — нашлась сила и на него. По его приказу мертвые могли восстать из могил, но он не мог погасить Солнце и даже Луну, оттого и проиграл. Ибо силами Солнца его враги и пользовались…

Чеченец бормотал это каким-то странным речитативом — ни дать ни взять служка в темном храме, привычно отчитывающий слова богохульного писания…

— И бог явился сюда по нашему следу. Обычно боги прикованы к своим вселенным, но этот был немного другой породы. Все дело в том, что он был Сыном…

Потом вдруг Аслан встряхнул головой, сурово поглядел на полковника.

— Да… чего-то я… Ну ладно, это неважно… пока.

Кроваво-красный отблеск дальнего пожара плясал на его костистом лице с уже заметно отросшей щетиной, отражался в блеклых глазах.

— Просто прими это к сведению — раньше на Земле не было богов. Теперь они есть. Теперь Он есть, — поправился. — Мы ему служим. Он пришел ко мне, когда мне было плохо, когда ваша «демократия» вышвырнула меня из армии и грозилась раскатать мою несчастную Чечню танками. И я ему поверил и впустил в себя… И теперь служу ему. Я и мои товарищи. И тебе тоже придется ему послужить. Но сперва его надо будет немного подкормить…

— Кого? — пересохшим горлом выдавил полковник.

— Нашего Владыку… — прозвучало в ответ.

И ухмылка, в которой противоестественно смешались неподдельное благоговение и одновременно умиление, с каким хозяин смотрит на любимую собаку или кошку, показалась Снегиреву на редкость омерзительной и страшной.

— Нет, ты не подумай… Ему не нужна кровь, плоть или то, что мы называем душой… — как бы размышлял его собеседник вслух. — Просто жертва отдает ему оставшиеся годы своей жизни — он питается временем, которое определено человеку. Ему все равно, чье время, хотя, конечно, у молодого времени больше, чем у старика…