Сезон охоты - Светлана Алешина

— Редакция еженеде…

— Оль, привет, — услышала я взволнованный голос Мишки Коромыслова, журналиста из «Тарасовской были», — надо встретиться…

— Ты хочешь осчастливить меня флаконом от Наоми Кэмпбелл? — пошутила я.

— Че-е? У меня к тебе дело!

— А я думала, сегодня праздник, — мрачно заметила я.

— Какой? Фу ты, черт!

Мишка, похоже, только проснулся.

— Ты все еще в объятиях Морфея, Михаил? — Мой тон снова стал игривым.

— Бойкова, я серьезно, — пробормотал Михаил, — давай завтра, идет? Приезжай ко мне домой в половине одиннадцатого…

— «…приходи на сеновал, не пожалеешь»? — поддела я его. — Ты объяснить-то хоть можешь, что у тебя за дело ко мне, недотепа ты этакий!

— Оль, я в запарке. Давай завтра. Ничего не утаю, — пробубнил он.

— Ну хоть намекни, — зловредно хохотнула я, — ты думаешь, так легко мне с моим подорванным здоровьем ни свет ни заря навещать молодых сексапильных…

Мишка, к моему глубокому удивлению, не заржал, даже не усмехнулся.

— У тебя что, чувство юмора отшибло? — продолжала я действовать ему на нервы.

— Оль, говорю, занят. Я тебе бомбу предлагаю! — нетерпеливо сказал он.

— А я думала — гранату, — усмехнулась я.

— Че-е? — растерялся Мишка.

— Серьезен ты, брат, не по годам! Вот чего.

— Приедешь? Это важно. Как раз для тебя!

— Подарочек к Дню святого Валентина? — ехидно полюбопытствовала я.

— Ах да, мне сегодня в клуб! — спохватился мой суетливый абонент.

— Может, в клубе и свидимся? Ты куда идешь?

— В «Покер».

— Не-е, в «Покер» не пойду, — раздумчиво протянула я, — больно публика там шальная собирается, ладно, раз ты такой настырный, завтра приеду. Ну хоть стоящее что-то?

— А то! — возбужденно воскликнул Михаил.

— А почему тогда не сегодня?

— Полной информацией я буду располагать только завтра утром.

— О’кей! — согласилась я.

— Жду.

В трубке раздались гудки.

— Этот, как его, Коромыслов, что ли? — незаинтересованно поинтересовалась Маринка.

— А то кто ж! Вечно куда-то спешит.

— Он и ко мне когда клинья подбивал, ну, помнишь, мы в «Северном сиянье» мой день рождения справляли, все торопился куда-то. Поехали, мол, займемся… Ха-ха! Чего, говорит, время-то терять? Я от тебя, то есть от меня, — Маринка горделиво выпятила губы и ткнула себе в грудь большим пальцем правой руки, — торчу. Так и сказал!

— Что-то ты мне раньше о таком не рассказывала, — недоверчиво усмехнулась я, — придумала, что ль, недавно?

— Вот еще! — обиженно передернула она плечами. — На самом деле.

То, что Коромыслов — непоседа, выпивоха, бабник, я знала, конечно. Но, кроме всего прочего, он был довольно подкованным в смысле ухаживания и светской обходительности товарищем, поэтому сообщение Маринки вызвало у меня сомнение. Может быть, его хваленая галантность в тот достославный вечер, когда он решил ее соблазнить — я бросила на Маринку почти нежный взгляд, — уступила место чему-то более сильному и необоримому? Инстинкту, например, или хамству?

Коромыслов слыл талантливым журналистом. Злые языки поговаривали, что он якобы продался. Я не могла ни подтвердить эти слухи, ни опровергнуть их. Встречалась я с ним не часто и, чего уж греха таить, репортажей его не читала. На мой взгляд, в Тарасове он не самый одаренный и интересный журналист. Да и материал в иных статьях подавался с такой виртуозной остротой и смелостью, что несколько приглаженные опусы Коромыслова — а с ними мне все же пришлось познакомиться года два назад — не вселили в меня желания продолжать это знакомство. Стиль его тоже мне не нравился. Выспренний, расплывчатый, задыхающийся от ложной патетики и обильных цитат, он живо напоминал мне фатоватую развязность самого автора. Прав Бюффон, сказав, что стиль — это человек.

— Что, к себе на хату приглашает? — ехидно спросила Маринка.

— Дело, говорит, есть.

— Ох, — скептически махнула она рукой, — известно, какие у таких хлыщей дела!

— Нет, дело серьзное. Я почему-то верю, — задумчиво произнесла я.

— Верь-верь, — вздохнула Маринка, — так куда сегодня идем? — вернулась она к нашему прежнему разговору.

— Да можно в «Мехико»… или в «Табу».

— Ну и названия у этих клубов! — поморщилась Маринка. — А в этом «Мехико» что? — с капризной детской интонацией спросила она.

— Мексиканская кухня. Мне в прошлый раз понравилось.

— Ну так пошли! — Маринка довольно улыбнулась и, поднявшись с кресла, пошла варить очередную порцию бразильского напитка.

* * *

Наш поход в «Мехико» закончился вполне мирно, если не считать небольшой перепалки с подвыпившими «рыцарями», в которой Маринка отстояла-таки наши священные женские права. Я вернулась в одиннадцать вечера и тут же рухнула на постель, разочарованная и смущенная. Наша «месть» не осуществилась. Мой сотовый пару раз все-таки пиликнул, отзываясь на дежурные поздравления френдов моим усталым голосом. Оба моих знакомых коротали время в кафе, как я поняла, в обществе веселых девиц. Судя по всему, особого желания видеть меня они не испытывали. Не раз доводилось мне слышать от мужчин, что со мной непросто. Фу-ты, ну-ты! Что же теперь, поглупеть, чтобы быть любимой и счастливой? Ни за какие коврижки!

Утром меня, как всегда, поднял самый верный, но очень шумный друг — будильник. Мне даже пришла как-то в голову мысль окрестить его. Например, Васей или Колей. Ладно-ладно, Васек, не шуми, встаю. Я сделала для проформы несколько не самых сложных упражнений и залезла под душ. Есть не хотелось. По сравнению с мексиканской кухней любая стряпня покажется сейчас чудовищно пресной. Нацепив бордовый, крупной вязки свитер, кожаные брюки, а поверх — куртку, я вышла из квартиры. Неизменный «Никон» висел на моем хрупком девичьем плече и придавал мне в глазах обывателей интригующий колорит. Еще один старый друг, с ленивой грустью подумала я.

Моя «Лада», как всегда, дожидалась меня во дворе. Я запустила двигатель и закурила. Взглянула на часы. Десять пятнадцать. Недурно ты, девушка, поспала сегодня. Не всякий раз удается тебе вот так беззаботно наслаждаться сладкой утренней дремой. Конечно, я бы поспала еще… Выехав со двора, я направилась на Шевченко.

Радиостанция «Европа-плюс-Тарасов» выдавала на-гора музыку и новости. До Мишкиного дома оставалось минут пять езды, когда начался информационный блок. Я прибавила громкость — новости мне необходимо слушать при любой возможности в силу моей профессии. Так, война в Чечне, которую до сих пор называют антитеррористической операцией, входит в завершающуюся стадию. Дальше — количество претендентов на престол, то есть на должность президента страны, по мнению председателя ЦИК, не превысит пятнадцати. Российский танкер, перевозивший контрабандную нефть, еще не разгрузился по причине морских волнений. Среди претендентов на место тарасовского губернатора (ага, это уже как-то ближе), выборы которого состоятся одновременно с президентскими, один коммунист, один центрист и один правый — всего четверо, вместе с нынешним губернатором Дмитрием Парамоновым. Закончился информационный блок сообщением о погоде, а прежде прошла криминальная хроника. Вчера, сообщил диктор, около двадцати одного часа в районе супермаркета «Поволжье» патрульной группой милиции при задержании был смертельно ранен некий гражданин Гулько, сбежавший несколько дней назад из мест лишения свободы. Вот горемыка, подумала я, потянуло тебя шляться по центру города. Я не стала слушать сообщения синоптиков и выключила приемник, потому как доехала, а погода уже неделю стоит неизменная и совсем не зимняя — около нуля.