Мой порочный Новый Год - Бетти Алая

— Отвали от девчонки, Лёх. Не хочет говорить, не надо. Мы опаздываем! — теряет терпение бородач.

— Хм. Ну мне же интересно! И вообще негоже такой красоточке накануне Нового года одной по сугробам лазать!

Он меня клеит что ли? Скрещиваю руки на груди, недовольно соплю. Шмыгаю носом.

Машина трогается. Мужчины тихо переговариваются. Смеются, шутят. Периодически поглядывают на меня.

А я гляжу в окно. Так одиноко! Чувствую себя самой несчастной на свете! Никому не нужная жертва измены.

— Музычку повеселее? — не успокаивается брюнет, — ну же, помпончик, улыбнись!

Вздыхаю.

— Вы ведь не отвяжетесь, Алексей? — гляжу на него.

Хм, а он симпатичный. И губы какие пухлые, красивой формы. Глаза озорные, с хитринкой. Так, стоп! У меня вообще-то сердце разбито!

— Не-а. Не люблю, когда красавицы грустят. Моя миссия — поднять тебе настроение!

— Думаю, это невозможно, — криво ухмыляюсь, — поскольку причина моей грусти не связана с вами.

— А с чем тогда? С парнем рассталась что ли?

Что?! Таращусь на него. Как он так в точку сразу попал?! Бородач по имени Андрей присвистывает.

— Не ваше дело! И вообще, вы мне куртку испачкали! — бросаюсь в атаку.

— Ну так мы и предложили услуги перевозчика и оплату химчистки. Сейчас в автобусах одни гастеры, да пьянчуги, — заявляет наглец, — а с нами тебе ничего не угрожает. А еще мы очень добрые и веселые! Как тебя зовут, милый помпончик?

— Прекратите меня так называть! — возмущаюсь.

— Не могу, — улыбается во все тридцать два, — ты бесконечно очаровательна, в курсе?

Кровь тут же к щекам приливает. Ну блин!

— Если имя скажу, перестанете помпоном называть? — дую губы.

— Лааадно, — тянет Алексей.

— Я Аня.

— А я Лёша, очень приятно, помпончик.

— ЭЙ!

Он смеется. Звонко, задорно. Интересный мужчина. Стоп! О чем я вообще думаю? Мне сейчас совершенно не до этого!

— А этот хмурняк Андрюха. Он не всегда такой, только рядом с красотками.

Замечаю, что бородач всё это время глядит на меня в зеркало заднего вида. Затем резко отводит взгляд. Чего это он?

— Очень приятно, конечно! Но долго там еще до отеля? — напоминаю, зачем я здесь.

— Почти приехали, — рапортует Андрей.

— Слушай, Анечка. Дай мне свой номерок, — не унимается брюнет.

— Это ещё зачем? — ощетиниваюсь.

— Перевести денежку за чистку курточки. А ты что подумала, хулиганка?

— Ничего! — выпаливаю, краснея еще гуще.

Почему-то в салоне резко становится жарко. Ох! Щёки пылают.

— Или хочешь, сейчас поедем в химчистку вместе?

— Нет-нет! Записывайте номер…

В общем, мне удаётся отвязаться от этих странных мужиков, лишь когда я даю им свой номер телефона и обещаю не заносить их в ЧС сразу после получения денег.

Мне неловко. Этот Алексей уж больно активен, а второй наоборот молчун. Странная парочка! Однако, как только их машина скрывается за поворотом, одиночество хватает за горло с новой силой.

Вместе с чемоданом захожу в чистенький отельчик. Верчу головой, осматриваюсь. В холле никого нет, лишь зеленая ёлка одиноко мигает огнями гирлянды.

— Мне, пожалуйста, номер на ночь. Одноместный. Есть свободные? — подхожу к ресепшену.

Приятная девушка меня оформляет. Она сочувственно глядит на коричневые пятна, покрывающие мою курточку.

— Химчистка работает круглосуточно. Сможем почистить за ночь. Будет, как новенькая! — говорит мне, вручая ключ.

— Спасибо! — расплачиваюсь и сразу сдаю куртку.

— Ваш номер на пятом этаже. Приятного отдыха! — улыбчивая администраторша снова утыкается в свой компьютер.

Поднимаюсь на лифте на нужный этаж. Захожу в номер. Небольшой, чистенький. Быстро очищаю чемодан, достаю принадлежности. Надеваю любимые штаны с пузырями на коленках и футболку оверсайз.

Телефон постоянно вибрирует, Пашка названивает. Как только доходят руки, отправляю его в ЧС.

Вкусненько ужинаю, гляжу в окно. Вид на небольшую площадь и каток. Скоро Новый год. Я так его ждала! Всхлипываю. А теперь что? Где жить? Хорошо хоть у меня есть работа.

Больно, когда предают. Слезинка падает на ладонь.

Улыбнись, помпончик!

Что? На губы лезет предательская улыбка. Почему я этого странного парня вспомнила? Ведь есть и другие мужчины, в самом деле! Вытираю слёзы. Вот ещё!

Роюсь в чемодане и достаю путевки в «Петушки». Рассматриваю их, затем складываю обратно. Пашка не знает, где именно этот глэмпинг. Он особо не горел энтузиазмом вообще ехать.

Теперь ясно почему. Думал, будет потрахивать нас обеих? А хрен тебе, кобелина!

Решено! Я поеду в «Петушки» и буду от всей души отрываться! Проведу самый незабываемый Новый год в жизни. Вернусь, дам бывшему сочного пенделя! И начну новую жизнь!

Глава 2

Аня

Проснувшись чуть раньше будильника, потягиваюсь. Чувствую внутри что-то странное. Пустоту? Свободу? Одиночество? Не могу понять.

Машинально беру мобильный. Подруги у меня больше нет, вношу её номер в ЧС и удаляю из записной книжки. Счастья им с Пашей! На свадьбу можно не приглашать. Вздыхаю.

Пашка вечно бесился, что я провожу много времени под горячими струями. Сам он мылся пару минут и всё. А уж валяться в ванной терпеть не мог! Теперь его нет. И я вроде свободна, но…

Как назло, в голову лезут счастливые воспоминания. Как мы познакомились. Он тогда чуть не сшиб меня на машине. Как впервые поцеловались. Паша красиво ухаживал. Говорил о любви. Через полгода предложил съехаться…

Но из глаз начинают течь слезы. И остановить я их не могу. Ну что за плакса? В один миг на меня наваливается такая тяжесть, безысходность, что…

— Не поеду… а что, если… простить? — бормочу, вылезая из душа, — ну подумаешь, все мужики гуляют. Так бабушка учила.

Но сердце не обмануть. Как бы мне не хотелось вернуться обратно в зону комфорта, всё кончено. Хлопаю себя по щекам. Не раскисать! Измену я никогда не прощу! Тем более, такую наглую и открытую!

— Нужно ехать! Выплакаться я смогу в своем уютненьком глэмпинге. Укутавшись в мягкий плед, и вкушая горячий глинтвейн! — успокаиваю себя.

Одеваюсь, спускаюсь, завтракаю. Но вкуса еды совсем не чувствую. Закупориваю чувства внутри себя. Не хочу! Слишком больно.

Вызываю такси, забираю чистенькую курточку и выдвигаюсь в «Петушки». И почему мне кажется, что там меня ждет встреча мечты?

Под рассказы таксиста Нурмагомеда о его тете, переехавшей из Узбекистана к двоюродной бабушке, добираюсь до снежных «Петушков». Парень попадается жутко надоедливый, но я даже рада. Слушая о приключениях узбеков-нелегалов в России, забываю о том, что у меня из спины торчит нож.

Я бы даже сказала — тесак.

Выползаю из машины, Нурмагомед бодренько подаёт мне чемодан. Благодарю таксиста и заочно — его тетю с двоюродной бабушкой. Топаю к высоким воротам.

Надпись, сделанная свежей белой краской, улыбает.