Стокгольмское дело - Йенс Лапидус

Он послал сообщения нескольким знакомым и через десять минут уже знал номер Исака. Впервые звонил боссу напрямую.

Сигналы странные, как будто он звонит в другую страну.

– Король на проводе.

– Исак… – сказал Никола по-ассирийски, – я в Каролинке у друга… ты знаешь.

– Как он?

– Не знаю. Жив. Он жив. Его прооперировали.

– Да, я знаю… слава богу. Его ждет подарок, когда вернется домой.

Никола уже слышал про этот подарок. Семидесятивосьмидюймовый телевизор «Самсунг» с вогнутым экраном. Суперзвезда нынешнего рынка. Но зачем он Шамону, пока он здесь?

– Исак… меня беспокоит одна штука.

– Какая штука, сынок? Какая штука тебя беспокоит?.. Погоди-ка, я сейчас…

Никола подошел к окну. Как сформулировать, чтобы случайно не ущемить самолюбие? Отсюда виден главный вход Каролинского госпиталя, наверное, самого большого в Швеции. Множество людей: пенсионеры, мигранты, просто какие-то несчастные, истасканные люди. Поперечный срез страны… нет, вряд ли. Люди, толпящиеся у входа, не представляют Швецию на все сто. Это те, кого дед называет радничка класа. Рабочий класс. А где все остальные? Где жители центральных районов, бизнес, обеспеченные снобы? Может, у них теперь отдельные больницы… или, скорее всего, не болеют так часто.

– Я слушаю.

В туалет, что ли, сбегал?

– Исак… здесь никого нет, кто присмотрел бы за Шамоном. Сюда пройти, как два пальца облизать.

– Вот как? Это плохо… пришлю кого-нибудь.

Нет, не в туалет. Скорее всего, сходил за жратвой. Чавкает оглушительно.

– Я не могу сидеть здесь целый день, – постарался объяснить Никола. – Хорошо бы кто-то подъехал прямо сейчас.

– Оня. Окао мошь?

Понял. Пока-то можешь? – Никола с трудом сообразил, что хотел сказать Исак – тот говорил с набитым ртом

– Самое большее, пару часов. Мне на работу. Обещал шефу… а во-вторых, надо еще набрать часы, чтобы получить лицензию электрика.

– Пошлю прямо сейчас. Успеешь.

Никола отвернулся от окна и посмотрел на Шамона. Кровный брат. Преданный, бесстрашный воин Исака. Никогда не подведет. Никогда не струсит. Не то что он, Никола.

– Хабиби, – еле слышный, скрипучий голос.

Глаза открыты. Никола чуть не подбежал к койке и сел рядом.

– Говорить можешь?

Шамон попытался что-то сказать. Гримаса боли. Лица почти не видно, а гримасу видно. Николе показалось, что Шамон его не узнал.

Неважно… живой.

Шамон потянулся за блокнотом на тумбочке и медленно написал крупными неуверенными буквами:

Очень больно говорить. Буду писать.

– Понял.

Снюты пытались меня допросить. Я сделал вид, что не в себе.

– О’кей.

Юсуф приходил.

– Сейчас его нет.

Не знаю, куда подевался. Кто это был?

– Понятия не имею. А снюты что говорят?

Ноль. Спросили только, кто в меня стрелял. Еще хотели узнать, кто был в зале. Хотят допросить всех.

– Ты сказал?

Нет. О таком со свиньями не говорят.

– Знаю. А им что-то известно?

Не думаю.

– Опять явятся.

Другие расскажут побольше.

– Не понял? – удивился Никола. – Какие другие?

Ручка покатилась по одеялу и упала на пол. Никола поднял и протянул другу. Шамон очевидно устал, но ручку взял и написал на удивление разборчиво:

Никому нельзя верить. Хочу завязать.

Что он имеет в виду? Пока Никола пытался понять, Шамон закрыл глаза и задремал.

Прошло два часа. На смену никто не явился. Шамон спал. Никола пододвинул стул к окну и смотрел, не отрываясь, как неослабевающим потоком входят и выходят люди. Купил в автомате у лифта пару банок Red Bull – он и сам боролся со сном. Ладно, Георг Самуэль подождет – Шамон важнее. Непонятно, почему не явился человек Исака.

И тут он увидел. Увидел то, что ни при каких обстоятельствах видеть бы не хотел. Увидел то, чего подсознательно боялся. Тремя этажами ниже.

Он обратил на них внимание, потому что они шли быстрее других. Два парня в солнцезащитных очках. И даже не потому, что быстрее. Походка. Та самая походка. Небрежная и в то же время напряженная. Как будто ни на секунду не забывают, что должны двигаться именно так, а не иначе. Он не видел лиц, но уже знал: они. Те самые, что ворвались тогда в спортзал. На этот раз вдвоем. Идут доделать незаконченную работу. Шамон…

О, дьявол. Дьявол…. Что делать?

Он выскочил в коридор. Рядом с палатой мирно беседовали две женщины в белых халатах. Одна, должно быть, врач, другая – медсестра.

– Вы можете мне помочь?

Старшая повернулась к нему: очки и бейджик на груди. Бритт Фуентес.

– Пожалуйста, помогите мне. Я должен перевезти моего друга в другое место, – он старался говорить тихо и убедительно, но получалось плохо.

– Как это – перевезти?

– Бритт, я вас очень прошу. Он не может здесь находиться.

И без того морщинистый лоб Бритт Фуентес сделался похожим на смятый лист бумаги. Глаза округлились.

– Нет, ни в коем случае. Мы не переводим и не перевозим пациентов по желанию родственников.

Убийцы не должны были знать, в каком отделении лежит Шамон – но они знали. Шли быстро и уверенно.

– Поймите, это неважно… неважно, как вы переводите пациентов. Вы должны мне помочь. Не перевести в другое отделение, а спрятать. Не хотите помочь – я сам.

Никола бросился в палату, взялся за койку, но она была точно приколочена к полу. Тормоз! Несколько секунд ушло, чтобы сообразить, на какую из десятка педалей нажать.

Обе женщины встали в дверях, наперебой уговаривали Николу, попытались его удержать. Они ничего не понимали.

Никола разогнал тяжелую койку, как таран, и они были вынуждены его пропустить.

– Что ты делаешь? – истерически крикнула медсестра.

Он, не останавливаясь, толкал койку вперед, почти бежал по коридору. За спиной, как привязанная к хвосту собаки консервная банка, грохотал упавший штатив капельницы. Он на ходу выдернул канюлю из вены – несколько минут друг обойдется без внутривенного питания.

Шамон спал.

Путь ему преградил здоровенный медбрат.

– Что здесь происходит? – спросил он, напряженно улыбаясь.

Улыбка не сулила ничего хорошего.