Читер 7 Фантазии на тему продолжения цикла Артёма Каменистого "Читер" - Антон Борисович Ефремов

То, что мужчин сразу двое, Манефу давно уже не волновало. Ласковые. Нежные. Трудоспособные. Мечта настоящей одинокой женщины. Давно и сильно пьющей. А когда узнала, что мир вокруг фактически умер- ни грамма сожаления не возникло. Она уяснила главное: все вот эти водка и продукты теперь её. И работать не надо. Живи в своё удовольствие. В прошлой жизни кроме похмельных головных болей и пугающих венерических болезней, досаждал молодой красавице, простите, геморрой, стимулируемый крепкими алкогольными напитками. А здесь нет венерических заболеваний, нет похмелья, разве что короткое, и нет геморроя. Растворился бесследно в глубинах организма. И она зажгла! Не без фантазии! Водка, закуска и трах. Водка, закуска и трах. И ни какого геморроя.

Здание старинное, окна узкие-узкие. Развитые зараженные поковыряв неприступные стены разочарованно уходили. В окна Манефа, что бы не пугаться, не смотрела. И всё было хорошо. Почти месяц. Первая перезагрузка её сильно напугала.

Посреди ночи мужчины заполошно подскочили. Барабан шумно принюхался и заорал:

- Перезагрузка!

- Это сильно плохо?- удивлённая сильной суматохой от всегда спокойных товарищей, поинтересовалась девушка.

- Стопудовая смерть!- отрезал Барабан.

В суете потребовал от Манефы:

- Бегом одевайся!

Потом её поволокли на страшную улицу. Ноги тряслись. Бежала спотыкаясь от ужаса. Буквально волокли за руки. Через темноту выбрались из страшного тумана и долго-долго куда-то шли. Добрались до какой-то землянки. Мужички, опытные-тёртые, несмотря на ночную панику водку с консервами прихватили. Неделю пережили без прежнего комфорта. И вернулись назад.

Манефа очень боялась встретить саму себя. Морально готовилась. Но страшно было! Всё представлялось, что вот она обгаженная, оборванная, с искажённым окровавленным лицом, ужасным мутным взглядом.

Повезло. Не встретилась. Крались тихонько. Сердце обмирало. Когда из-за угла к ним шатнулся пустышь, обмочилась. Но молча. Так сказали! Как заорёшь, так тебя и сожрут! Губы изжевала в кровь. Но молчала. Если и стонала от страха, то тихо-тихо.

Дошли. Обмыли водкой. Закрепили сексом. Повторили. Повторили. Отлегло.

Так и пошло дальше. Еды, водки и продуктов полный магазин. Продукты жизнедеятельности ежемесячно уничтожает перезагрузка. За споранами рейдеры ходили недалеко. Запускали в дверь магазина зараженных по одному. Молотили, добывали пару другую споранов и снова в подвал. Не жизнь, а сказка. Мечта одинокой, сексуально развитой, сильно пьющей женщины. И сильно пьющих мужчин.

Рай для бомжа-бухарика.

Уходить они категорически отказались.

Глава 11 Встреча с Глоком и шерифом Дурманом

Глава 11 Встреча с Глоком и шерифом Дурманом

Охрана маленького стаба «У ручья» подозрительно посмотрела на зелёный ник какого-то Читера, провела через ментата, осторожно контролируя двумя охранниками, и удовлетворённая положительным результатом опроса направила в гостиницу, где меня дожидались Март, Клоун, Кнопка, Толстый и только что прибывший с возрождения Орех. Собрались тесной компанией на веранде небольшого кафе «У Бочки».

Проходящий мимо нас патруль, как выяснилось, пророковцев, нагло завернул к нашей мирно сидящей компашке, и потребовал отчитаться, кто мы такие.

В своё время, Орех, когда узнал настоящую историю моих отношений с Глоком, страшно возбудился:

- Читер. Ты это...- косноязычно тараторил он,- Ты меня...

- Чего меня?- непонимающе переспросил его тогда я.

- Меня, пожалуйста! Меня...

И глазами - такой котяра из Шрека. Почти жалко стало.

- Ну разреши мне!- стал возбуждённо скороговоркой канючить Орех.- Что бы я! Сам!

- Да на! Бери!

- Правда?

- А чего хотел-то?

Оказалось, что эта история с Глоком его страшно возбуждает. И прямо-таки сильно он мечтает поучаствовать. То есть, мечтает лично сообщить Глоку про: "Вот Читер, вот улица, и осталось сорок пять секунд. И капец! ". Мечтает "войти в Историю!". Во как!

Так что, увидев на той стороне улицы счастливого в неведении Глока, я только лишь показал Ореху на оппонента и назвал имя.

Наехавшим на нас господам патрульным скорее всего было бы пофиг на моё "минуточку!", но их точно подкупило выражение бесконечного счастья возникшее после моих слов на морде лица Ореха. Гордо, уверенно, обычно расхлябаный странноватый паренёк прошагал от нас через дорогу.

- Ну что, Глок? Сидишь?

Тот только глазами удивлённо хлопнул.

- Свистишь?

- Не-е…,- растерянно мотнул головой парень.

- А зря!

- А-а?- хотел, наверное, что то спросить, но...

- Вон там, видишь за столом сидит Читер?

Глаза Глока наполнились ужасом после узнавания.

- Вот улица. Считаю до трех и сорок пять секунд пошло!- поднял руку Орех с оттопыренными тремя пальцами. Не успел он дать отмашку, как Глок с перекошенной рожей метнулся вправо. Потом влево. Запутался в ногах. Упал. Вскочил и с невероятным ускорением понёсся в даль.

Патрульные удивлённо проследили за странными метаниями Глока.

- А чего это он?- начал говорить патлатый, как его перебил худой:

- Читер, Глок. Где-то я такое недавно слышал?

Тут вмешался я:

- А вы тут кто такие?

Хромой удивленно посмотрел на меня:

- Мы тут представляем Пророка. Это подконтрольная нам территория.

Все вздрогнули, когда я неожиданно для патрульных подхватил здоровенную бандуру своей винтовки и сходу бабахнул. Умчавшийся за четыреста метров Глок упал.

Наверное мой выстрел ускорил мышление худого.

-Не целясь!- начал он заторможенно. Потом торопливо испуганно затараторил:

- Мы тут ничего. Мы только с патрулём.

- Чахлый,- удивленно перевел взгляд хромой на говорившего.- Ты чего?

- Шериф Дурман. Это Читер! Тот самый!

- Дурман?- дружески улыбнулся я, вспомнив переписку с Няшей.- Лично?

- Бл*дь! Пи**ец!- в ужасе брякнул Чахлый.

- Что ж. Дурман. Передай Пророку, что Читер пришёл за Няшей,- упёр я в него хмурый взгляд и винтовку.

- А теперь ребятки, даю Вам сорок пять секунд. Двигаться только по середине улицы. Добежите, куда успеете,- винтовка легла на столик, появился пистолет и направился в грудь хромому.- Потом стреляю.

- Время пошло!

Худой стартовал на первой космической.

Хромой растерянно глянул на бегущего товарища, на патлатого, завороженно смотрящего на неподвижного Глока, на моих улыбающихся спутников и, видимо до чего-то додумав, попытался резко скакнуть в сторону, одновременно выхватывая пистолет. Слабая попытка! Не зачёт.

Прозвучал выстрел. Хромой сложился в двое и упал.

От выстрела ожил патлатый и понесся по улице уже в другую от худого сторону.

Март, ни на кого не обращая внимания, увлечённо хлебал пиво, которое он брал у замершего и внимательно