Путь сталкера. Право на ошибку - Дмитрий Кликман

– Спокойно, – тихим голосом произнес Чика. – Седой… Это я.

– А, чтоб тебя! – Оплотовец поднял забрало и добавил пару непечатных слов. – Жить надоело?

– Заснул?

– Да нет… Задумался. Спать надо, а он бродит, – беззлобно бросил Данилов, отодвигаясь в сторону.

– Не могу, выспался, – ответил Чика, примостившись. – Что видно?

– Да ни хрена… – Стас с силой потер усталые глаза.

– Иди поспи. Я подежурю, – предложил Чика.

– Ну уж нет, – Данилов покачал головой. – Каждый грызет свою морковку. Моя очередь.

– Ты всегда такой правильный? – Чика вдруг улыбнулся.

– В смысле?

– Ну, в смысле – все по уставу, по правилам?

– Ошибаешься, – беззлобно ухмыльнулся Стас. – Правильность тут ни при чем. Внизу спит тот, кто тебе доверяет. Мне, как армейцу, хоть и бывшему, это кажется нормальным.

– Служил? – заинтересованно спросил Чика.

– Было дело…

– А уволился чего?…

– Так получилось…

Данилов призадумался. По прошествии времени обида прошла, уступив место легкой досаде. Но все равно он не поменял своего отношения к негодяям в погонах. Единственное, в чем Стас до сих пор не был уверен – правильно ли он сделал, уйдя в Зону.

Данилов никому об этом не рассказывал, разве что Ваньке Дивному. Но, видимо, сегодняшний день как-то сблизил их с Чикой – этим странноватым, не похожим на обычного человека парнем, поэтому Стаса прорвало:

– Я уволился не сам, меня уволили.

Чика вопросительно посмотрел на оплотовца.

– Знаешь, как поступают с людьми, посылающими начальство куда подальше? – спросил Стас.

– Знаю, – кивнул Чика. – Сам не подарок. Могу правду-матку в глаза так резануть…

– Вот и я резанул, – перебил сталкера Данилов. – Да так, что командир части получил неполное служебное, а меня в течение суток выперли, не дав три дня дослужиться до майора. В итоге ни пенсии, ни выходного…

– А в Зону чего?

– А ты? – вопросом на вопрос ответил Стас.

– Так получилось, – пожал плечами Чика.

– Ну а мне показалось, что так правильно. Кому я нужен на гражданке?

Стас замолчал.

– Сейчас не кажется? – спросил Чика.

– Кажется. В принципе, я нашел себе применение.

– В «Оплоте»?

Стас кивнул:

– Там я среди своих. Понятия, идеи. Зона – опухоль. Ее надо лечить.

– А вы, значит, лечите?…

– Давай не будем… – перебил сталкера Стас. – Я ведь не проповедь тебе читаю. Ты спросил – я ответил. Мне вот, например, тоже многое непонятно.

– Например?

– Ты ведь служил… – Данилов на секунду замялся, подбирая слова. – Почему не ушел к нам, а остался в вольных?

– Зачем? – многозначительно улыбнулся Чикатило. – Одному легче. Сам за себя, никому ничего не должен.

– Как сказать…

– Я не про деньги… Я про ответственность.

– Поясни, – Стас с интересом уставился на Чику.

– Нечего пояснять. Мне до смерти надоело ходить под кем-то, выполнять приказы. Я не всегда соглашался с теми, кто являлся для меня командиром. Если вижу в этом рациональное зерно – все сделаю. А если бред – пошлю куда подальше, невзирая на возраст, регалии, звания… Наверное, поэтому и был…

– Бывших офицеров не бывает.

– Бывает, Стас, – Чика впервые назвал оплотовца по имени. – Еще как бывает.

Данилов неопределенно пожал плечами, показывая, что ему все равно, хотя это было далеко не так. Что-то недосказанное сквозило в глазах сталкера – какая-то боль пополам с обидой. В свое время этот человек пережил что-то страшное, побудившее его бросить все и уйти. Стас помнил, как отреагировал Чика, встретив своих мертвых сослуживцев. Возможно, они и есть причина его ухода, а возможно, нечто другое. В любом случае вытаскивать клещами из души покалеченного жизнью человека такие вещи не стоит. Стас его прекрасно понимал. Всему свое время.

Раздавшийся справа от дома визг отвлек сталкеров от разговора. На насыпь выскочила очередная жуть. Эта оказалась умнее своей товарки – обошла по дуге место, где притаилась аномалия, и устремилась дальше.

– Чего это они так засуетились? – пробормотал Стас.

– Не знаю… Как будто бегут куда-то, – ответил Чика.

Словно в ответ на вопрос запищал ПДА Данилова. Подняв руку, он посмотрел на экран, где светилось входящее сообщение. Разблокировав клавиатуру, Стас быстро пробежал глазами по тексту.

– Скоро Всплеск.

– Тогда все ясно, – ответил Чика. – Пойду будить Антиквара.

С этими словами сталкер ужом соскользнул с крыши, растворившись в тумане.

«Непрост ты, Володя Чикатило, – подумал Стас, – ой как непрост. Кто же ты?…»

Спустившись вниз, он обнаружил сталкеров занятыми сборами.

– Как дела? – Антиквар посмотрел на Стаса.

– Порядок. Вы получили сообщение?

– Да.

– Есть где укрыться?

– На территории Могильника есть схрон, – кивнул Антиквар. – Нам как раз туда нужно заглянуть. Я надеюсь застать там одного человека.

– Успеем? – с сомнением протянул оплотовец.

Чика поднял рюкзак и закинул его за плечи:

– Успеем, можешь не сомневаться. Тут идти-то.

– Все, пошли, время ждать не будет, – Антиквар махнул рукой в сторону выхода.

Стас уже становился на привычное второе место, когда Иван неожиданно поменял решение:

– Чика в центр, Стас – замыкающий.

Секунду Чика размышлял над предложением напарника, внимательно разглядывая оплотовца, а потом вдруг улыбнулся:

– Нормально. Смотри только у меня…

– Поздравляю, Стас, – Антиквар рассмеялся. – Чика тебе спину доверил. Экзамен сдан на «отлично».

Стас пробурчал что-то типа «ну-ну, экзаменаторы хреновы…». Затем прыснул со смеху. Приятно, когда тебя считают своим.

Заняв первое место и включив ДА[10], Антиквар осторожно повел колонну по правой стороне извилистого асфальтового полотна, обрамленного густым кустарником. Утренняя прохлада быстро прогнала остатки сна, на смену которым пришло походное настроение.

Зона просыпалась, начинался новый день. На горизонте все отчетливей просматривалась узенькая полоска света, которая становилась все шире, отодвигая тьму дальше на запад.

Дорога к Могильнику сильно изменилась, хотя для Стаса не составляло особого труда ориентироваться на местности. Он запомнил этот маршрут надолго – слишком многое его связывало с этой дорогой.