На ринге ствол не нужен - Алексей Макеев

– Сидите-сидите. Рад вас видеть, ребята.

Он прошел в недра своего кабинета и занял место во главе стола, с трудом втиснув тело между подлокотников крутящегося кресла, опять машинально посмотрел на часы и отметил тот факт, что новую сигарету ему можно будет закурить уже через тринадцать минут.

– Как долетели?

Курчавый человек восточных кровей, Хатам Абдураимов, в прошлом известный в своих родных краях лидер коммунистического движения, склонил голову набок, достал из кармана носовой платок и шумно высморкался.

– Неважно, дорогой, – его русский язык был далек от совершенства, несмотря на регулярные визиты в Россию. – Холодно у вас тут. Ужас как холодно, Толик.

– Простудился? – переспросил Прилуцкий.

– Да-да, – согласно закивал Абдураимов. – Холодно, Толик. В самолете тоже холодно было.

– Ясно.

– Так что ты нам скажешь, Толя? – тут же взял инициативу разговора в свои руки второй гость столицы, переводя его в деловое русло. Он говорил с едва заметным акцентом, жестко печатая каждое слово. Прилуцкий знал, что этот его партнер успел много времени провести на российской земле. При этом ни сам Прилуцкий, ни кто-либо другой не знал настоящего имени этого человека. По паспорту он значился как Михаил Недлин, а для своих – Жора Самаркандский. – Ты договорился насчет новой цены?

– Почти.

Недлин вскинул густые брови.

– Сейчас подойдет человек, и мы в рабочем порядке решим этот вопрос. Но я думаю, никаких проблем не возникнет…

– Ты смотрел товар, Толик? – вновь встрял Абдураимов.

– Да, я его посмотрел. Товар хороший, высокого качества. Тут никаких претензий.

– Тогда в чем дело?

Ну как им объяснить? Рассказать всю историю с гибелью Скорпиона, со звонком Грома и всем прочим? Долго и утомительно. Да и не поймут они. Кого интересуют чужие проблемы? У этих двоих свой бизнес, и дело они имеют непосредственно с ним, Анатолием Прилуцким. А остальное… Прилуцкого и самого не оставляло легкое нервное напряжение. Что за человека пришлет вместо Скорпиона Гром? Кто он такой? Откуда? Прилуцкий не любил новых людей. Он много чего не любил в этой жизни, особенно если это «что-то» способно было нарушить привычный уклад. Анатолий взглянул на часы, и рука его нырнула в карман за сигаретами.

– Человек появится с минуты на минуту, – ответил он гостям и заставил себя улыбнуться. – Хотите пока кофе?

– Ты нервничаешь, Толя? – От наметанного глаза Недлина не могли укрыться изменения в поведении столичного партнера, как бы незначительны они ни были на первый взгляд.

– Да нет, все в порядке, – Прилуцкий пристроил во рту сигарету и зачем-то взвесил на руке именную зажигалку. Ему можно было закурить только через три минуты, но Анатолий чувствовал, что не выдержит. Хотелось именно сейчас. Сбой программы… – У меня… Так как насчет кофе? Черт! – Он все-таки щелкнул зажигалкой и закурил. Над столом потянулась сизая струйка дыма, распространяя вокруг себя аромат земляники. – У нас человек погиб, – выдал он неизвестно для чего. – Нарушена привычная цепочка, и от этого я немного не в себе. Вы же понимаете, как это бывает?

Абдураимов отрицательно покачал головой.

– Вообще-то, не понимаем, – ответил за них обоих Недлин. – Это что, такая уж серьезная проблема?

– Объясни, Толик.

Вот бестолочи! Да что с них возьмешь? Жалкие торговцы наркотиками, которых, кроме собственных барышей, ничего и не интересует. Где им понять такую тонкую душу, как у него, Прилуцкого? Анатолий уже пожалел, что вообще затеял весь этот разговор. И как только это сорвалось у него с языка? Неужели он и в самом деле настолько раздерган, что перестал контролировать собственную речь? Прежде такого не случалось.

– Да нечего тут объяснять. Не берите в голову. Я сам во всем разберусь.

Он небрежно махнул рукой, сигарета выскользнула из пальцев и упала к ногам Прилуцкого на ковер. Он подпрыгнул от неожиданности, чертыхнулся и тут же поспешно откатился в кресле назад. Анатолию понадобилось не меньше десяти секунд, чтобы выковырять самого себя из кресла. Опустившись на колени, он поднял сигарету. Несколько высоких ворсинок ковра успели опалиться. Прилуцкий выругался еще раз. Гости с Востока, вытянув головы, с интересом наблюдали за его действиями.

– Ай-яй-яй, – нараспев протянул Абдураимов, не забывая при этом промокать скомканным платком у себя под носом. – Жалко. Такой хороший ковер. Только не убивайся так, Толик. У нас бизнес тоже хороший. Новый ковер купишь. Тебе товар понравился? Или нет?

Прилуцкий вновь занял прежнее место в кресле, но докуривать сигарету уже не стал. Сломал ее пополам и бросил в пепельницу. Взглянул на часы. Где же этот чертов человек, которого направил к нему Гром? Может, стоит самому позвонить ему? Или лучше Фролову? Нет! Он не станет унижаться. Не станет показывать кому-нибудь свое нервное состояние. Достаточно и того, что он прокололся перед Недлиным и Абдураимовым. Прилуцкий постарался взять себя в руки, проделав несколько негромких дыхательных упражнений. «Стресс вреден, – уговаривал он себя. – Особенно после еды. Это нарушает пищеварительный процесс».

– С товаром все нормально, я же сказал, – как можно спокойнее произнес он, обращаясь не столько к Абдураимову, сколько к Недлину. Он-то прекрасно знал, кто в этом тандеме исполняет роль первой скрипки. – Отличное качество.

– Мы получим за него деньги? – подозрительно прищурился Недлин.

– Разумеется.

– Сегодня?

Прилуцкий пробежался языком по губам. Ему не очень понравилось выражение лица Недлина при последнем вопросе. В памяти невольно всплыла история, которую он слышал о Жоре Самаркандском, когда тот впервые приехал в Россию. Она, правда, произошла не в Москве, а в Астрахани, куда Жора подался поначалу, но какая разница… Говорили, что на Жору прямо на астраханском вокзале наехали местные братки, скрутили его и отвезли на местное кладбище. Там заставили разрывать могилы и снимать с мертвяков ценности. Перстни, нательные кресты, иконки… Жора разворошил за ночь по их приказу могил шестнадцать или около того. После чего его, изможденного, там и бросили. А потом Жора вызвонил из Самарканда трех своих старых корешей, они вчетвером отыскали на вокзале тех борзых астраханских братков и насильно свезли их на то же кладбище. Где и закопали… Живьем…

У Прилуцкого мурашки пробежали по коже. Он не был уверен в том, что эта история соответствует истине, но перед глазами невольно возник образ, как Жора, то есть Михаил Недлин, самолично забрасывает землей его, лежащего на дне могилы. Живого. Денег он, конечно, после этого за свой товар все равно не получит, но лично для Прилуцкого это не будет иметь никакого значения. Хотя… Желая спасти себе жизнь, он однозначно заплатит самаркандским наркоторговцам из собственного кармана.

– Я думаю, что да, – с трудом выдавил из себя Прилуцкий. – Но даже если что-то пойдет не так, ребята, я гарантирую вам, что задержка будет недолгой. Максимум два-три дня…