Ошибка содержанки - Патрисия Грей

Низкий, уверенный голос заполняет салон, вызывает мурашки по телу:

- Вам ничего не угрожает.

Он всё так же смотрит то перед собой, то в зеркало заднего вида, то - изредка - в боковое зеркало за моим окном. Но при этом - никакого внимания на меня.

- Что значит "не угрожает"? - возмущаюсь я. - Вообще-то вы уже меня похитили!

Я распаливаюсь, но после его ответа мне всё-таки становится немного спокойнее.

- Как давно вы работаете в эскорте?

Вспыхиваю:

- С чего вы взяли, что я там работаю? Какое вам вообще до этого дело?! Вы мне кто - отец, друг, муж?!

Он на секунду поворачивает голову ко мне. Один недолгий жёсткий взгляд и я, втянув голову в плечи, сразу умолкаю. От такого взгляда описаться можно. С ним луше не ссориться, и это всё, что мне понятно. Но с какой стороны к нему подойти, я вообще не врубаюсь. Особенно с учётом того, как он отреагировал на откровенный Лизин флирт.

- Я задал вопрос, - спокойно, хладнокровно произносит он.

Снова отворачиваюсь к окну. Рядом, обгоняя нас, проезжает серебристый автомобиль. За рулём какой-то щекастый тип в очках.

Вздыхаю:

- Год.

- Нравится?

- Нет.

Молчим. И с каждой секундой молчание становится всё напряжённее.

- Сколько вы берёте?

Его низкий голос какой-то очень по-мужски густой. Но интонации такие, что определить эмоциональное состояние не представляется возможным. Но очевидно - он не ставит перед собой задачу как-то дополнительно меня пугать.

Пристально смотрю на него. Его это, похоже, вообще не колышет. Рулит себе потихоньку, властный большой, в расслабленной позе очевидного лидера.

- Нисколько я не беру. Высадите меня, пожалуйста, у метро.

Его губы трогает лёгкая улыбка. Уже знакомая мне. Полуусмешка.

- Вы мне нравитесь.

- И что? - возмущение перекрывает даже страх.

- Этого достаточно.

Охренеть, какая наглость...

- Вы всегда так обращаетесь с девушками? - щуря глаза, спрашиваю я.

- В зависимости от отношения ко мне.

Его ответ ставит меня в тупик. А что я такого сделала-то? Вспоминаю наше общение в галерее. Может, он счёл мой тон чересчур дерзким и намекает на это?

- А вы не боитесь, что я обращусь в полицию?

- Нет, не боюсь.

Снова вздыхаю. На этот раз украдкой. Он прекрасно понимает, что ни в какую полицию я обращаться не буду. Мало того, что мне не нужны лишние вопросы на тему моей эскортной деятельности, так ещё и веры нет ни на грош, что они хоть как-то помогут мне в борьбе против этого сурового финансового титана.

Владислав, в отличие от меня, совершенно спокоен и как-то собран, что ли...

- Долго нам ехать? - устало спрашиваю я.

- Нет.

Лезу в сумочку, нащупываю сигаретную пачку, снова смотрю на Владислава:

- Я могу закурить?

- Нет.

Отворачиваюсь к дороге, на мгновение закрываю глаза. Вздохнув, застёгиваю сумку. Скрестив руки на груди, уставливаюсь в боковое окно.

Ярко светят фарами проезжающие рядом, блестящие краской, автомобили. Их почти не слышно, так... тихий гул.

- Владислав, почему я?

- Нравитесь.

Его обращение ко мне на "вы" - звучит странно. Особенно, учитывая его статус. Мои клиенты предпочитали в основном "тыкать".

Он какой-то непробиваемый. Я не понимаю, где у него слабое место. И поэтому не понимаю, какую линию поведения выбрать.

- Так сколько вы берёте?

Сдаюсь:

- В зависимости от спектра услуг и длительности сопровождения.

Отвечаю хмуро и тихо.

- Перелёт в частном джете, - невозмутимо произносит он, - сутки на Ангилье, обратный перелёт.

Поворачиваюсь к нему:

- Ангилья? Это где вообще?

- Корраловый остров в Карибском море.

Нифига себе... Он это всерьёз?!

- А вы что, хотите меня туда отвезти?

- Стоимость назовите.

- А чего вы конкретно хотите? Я же сказала, что в зависимости от спектра у...

- Вас. Я хочу вас.

Загорается жёлтым, затем красным светофор впереди на перекрёстке. Вокруг темно, только дорога освещена фонарями и фарами.

Вспыхивают красным стопсигнальные огни затормаживающих перед нами машин.

"Бентли" замедляет скорость и останавливается за метр до грязного, заляпанного капота стоящей впереди тёмной "Лады Приоры".

Расслабленно держа левую руку на руле, Владислав поворачивается ко мне.

И снова меня мгновенно охватывает дикий трепет. Даже дыхание перехватывает... Потому что Владислав смотрит на меня точно так же, как недавно в галерее. Даже круче... В его тёмных глазах читается будущий секс... Неуёмный, бурный и страстный.... Безудержное желание меня...

При этом Владислав так спокоен... В движениях, в мимике. Совершенно невозмутим... Как потрясающе он владеет собой...

Но его взгляд... Взгляд ой как говорящ...

За прошедший год у меня были очень разные клиенты, и я, конечно, не раз видела похоть в мужских глазах.

Но так на меня не смотрел никто.

Сглатываю, невольно чуть облизываю губы, и ловлю себя на том, что он смотрит теперь на них.

- В каком смысле? - выдавливаю я из себя, чтобы хоть что-то сказать.

Вопрос, конечно, дико тупой. Но отреагировать как-то надо, а я просто не нахожу других слов. Потому что ощущаю себя полностью в его власти. И дело даже не в том, что по сути заперта с ним в салоне роскошного автомобиля. Нет. Он просто глядя на меня, не дал бы уйти, даже если бы мы стояли вдвоём в центре пустой Красной площади.

Даже непонятно, почему он со мной так церемонится. Дверь передо мной открыл, на "вы" обращается...

- Хочу заняться с вами сексом, Валерия.

Стоит отдать ему должное, он терпелив. Хотя, наверное, на его месте многие мужчины сейчас почувствовали бы раздражение. Но если бы он только понимал, что со мной творится из-за того, как он на меня смотрит в этой дорожной пробке, он бы вряд ли уточнил... Хотя... Кто его знает? Понятия не имею, чем и как живут такие люди... Это какой-то другой, незнакомый мне, уровень.

- К сожалению, вынуждена отказать вам в этой поездке, - отвечаю я, и опускаю глаза. - У меня завтра очень важный день.