Бесцели(Р) (сборник) - Александр Ярошенков

Стихи что ли? Смех. Я всего-то пару стихов и написал, когда возраст требовал. Как сейчас помню. Что там на всех нашло, но как эпидемия какая. Все вдруг на девчонок заглядываться стали.

Сколько лет учились ни чего, а тут и после школы сзади аж до самого дома. И вечером под окно. Кому повезет, тот на катке вместе за руку со своей катаются. Вот и однокласснику, с которого вся эта история и началась, тоже повезло. Он со своей даже целовался.

А мне с девчонками ну ни как. Чем это я думаю, так их отпугиваю? На танцах в школе как не пригласишь: «Не танцую!» И чего пришла? Не умеешь? Так чего тут уметь? Руки на плечи и топчись с ноги на ногу. Тоже мне наука. Да врет, конечно.

А! Вон она кого ждала! Как тот пригласил, тут же и научилась. Да ладно не очень-то и надо было. Я ведь это так. Что б ни сразу к той, что по ночам сниться, к которой каждый вечер под окно. Только пока я себе цену набивал, мой-свет-в-оконце уже со спортсменом этим. Чемпион олимпиады блин!

Ну и ладно. Ну и больно надо. Да и вообще скучно здесь и что за музыка? Да и зашел-то всего, потому что мимо проходил. А то, что брюки свежеглаженные, да рубашка самая лучшая, так я по субботам всегда так. Пойду-ка лучше дома магнитофон послушаю.

И пошёл. Но только из школы вышел, а у самого перед глазами то она, то спортсмен тот. Чего себя обманывать. У него и плечи, пошире, и ростом он выше, и пиджак на нем не болтается. Сам на следующий день желязяки какие были в кучу связал. И давай тягать!

Пару раз поднял, опустил и к зеркалу. Поднял, опустил и к зеркалу. Устал. В кресло упал, глаза закрыл и представлять.

Она со спортсменом этим стоит, а я захожу и мимо так… И, скажем, вон к той, которой все пацаны с восьмого по десятый прохода не дают. Та стоит, счастью своему не верит, а моя не верит, что я это! Накаченный, стройный, с легкой усмешкой на губах. Ту под руку взял и назад мимо своей да спортсмена того, который весь как-то сдулся, поник.

А потом уж фантазии путаются. И как провожать пошел, и как обнять разрешила, и поцеловать накланялся. И фантазируешь, и фантазируешь, и стихи сами из тебя вместе с фантазиями наружу: «Удивляются вокруг силе организма! Что ж, любуйтесь! Вот она! Польза онанизма!»

Фантазировать закончил, к железу как-то интерес и пропал. На сегодня хватит. А завтра опять, только на неё, с задней парты смотреть. А она так ни разу и не обернется.

А однокласник тот, что на катке со своей за руку, тоже ведь не спортсмен. Чем же он так девченок привлекает? Его девчонка вообще из другой школы. В нашей сам он ни за кем не бегает. А наоборот, за ним. И не одна. Из параллельных классов записки шлют. Поэтому у него все перемены свободны. Ладно, думаю, одну перемену могу и пожертвовать, на свою не поглядывать. Поинтересуюсь лучше, чем это он так их охмуряет?

Выждал, когда ему почтальон-первоклашка почту принесёт и так полушуткой спрашиваю:

– И чего это они за тобой так?

Ну, ему это конечно понравилось, и почему спрашиваю, понял. Все же видят, как я за своей, а она, то вроде ко мне, то от меня. Вот он мне и посоветовал. Мол, ты ей записки пишешь да все видно не такие. Напиши в стихах, да всю правду, можешь приукрасить чуток, стих всё ж, но что б коротко и вопрос ребром.

Понял. Вечером же, как из под окна вернулся, не к железякам, а ручку в зубы и давай думать. И получилось! И всю правду (ведь и не ел, и до утра считай сочинял, потому и не спал), и приврал чуток для красоты, и коротко, и вопрос ребром! Доволен!

Утром она только в класс я ей записку на парту. Сам за свою сел. Жду. Глаз не отрываю. Неужто тебе не интересно? Сейчас прочитаешь, повернёшься и по взгляду твоему (как мне одноклассник объяснил), я все и пойму.

Звонок. Учитель на доске чего-то пишет. Она тем временем, вижу, записку развернула, на колени положила. чтоб никто не видел. Умница! Это ж только тебе одной Я уже и дышать перестал. Ну?! Ну?!

А она вдруг руку тянет и дрожащим голосом: «Можно выйти!» И не дожидаясь разрешения бегом из класса. Потом конечно я понял, что поэта из меня не получится, и стихами я точно не одну женщину в жизни не охмурю. А стих я тот до сих пор помню. Всё ж таки первое признание «Я полюбил тебя так сильно, что не могу ни есть не спать. В подушку слёзы лью обильно. Может канчай мозги клепать?» В общем, про поэзию и думать нечего.

Детектив написать? Не такой я человек, чтоб людей за нос водить. Ведь если я про преступление писать, значит самому всё заранее известно? А раз так, пойди и сообщи куда следует. Мол, так и так. Знаю кто и где, и когда, и чего противозаконное совершить собирается. А не дожидаться, когда маньяк или банда целая, людей невинных, ради наживы, жизни лишат.

И жизни лишать должны обязательно люто и жестоко. А иначе и детектив не детектив, а так рассказ о детских шалостях. А уж когда тела истерзанные до неузнаваемости найдутся, тогда сыщикам и подкидывай зацепки незначительные.

Вот вам цвет машины. Мало? Старичок, ветеран гражданской войны вдруг вспомнил: Форд эскорд, выпуска 95-года, по фарам определил.

Опять маловато? Ну, спросите у детишек в песочнице, или тех, что на асфальте мелками цветными инопланетян рисуют. Один очень смышлёный. Читать, писать пока не умеет, но номер форда этого по памяти мелом желтым каряво выцарапал.

Опять не то? Ну, вернитесь да спросите, почему жёлтым? А потому что главный, которого все по имени-отчеству, и один раз даже по фамилии назвали в жёлтой майке был. Остальные трое-то все и Гвоздь, и Плуг, и Черенок в белых найковских.

Вроде картинка вырисовывается, но ещё б хоть какую зацепочку. Что вы женщина сказали? Один на вашего черного кота плюнул? Суеверный, видать. Это к делу не относится. А вот кота вашего мы на время с собой в лабораторию. Где полиэтиленовый пакет?

Да видим, что живой и задохнуться, конечно, может. Но мы его живого или мёртвого в любом случае обязательно вернём.

Ведь может на нем самая главная зацепка, слюна-то есть, осталась. А по слюне можно легко определить, и чего он ел и что курил или жевал. Что говорите? ДНК? А при чем здесь Дом Народных Комиссаров? Так! Пробейте срочно, есть ли такой и где? Ах, не дом? Ну, это не по нашей части, в лаборатории разберутся.

Вот так и держи читателя в напряжении. А это ж тоже издевательство какое-то. Вот возмёт кто детектив мой читать, сколько-то прочитает, глядь на часы, а время-то позднее. И как спать ложиться, если не знает, кто маньяки и какой смертью я их жизни лишу?

То, что они плохо кончат это ясно, не в тюрьму же их сажать. И каждому смерть нужно пострашнее, чем их жертвам придумать. Это выходит, как с сериалами этими, когда людям по полгода, а то и больше, нервы треплют. Женятся, не женятся? Вернется зрение, не вернётся?

Нет, так я не могу. Не потому что язык за зубами держать не умею. С этим как раз-таки у меня все в порядке. Иной раз не я, а другой человек свою черную полосу пересекает. И совсем ему мало осталось. Ну, еще день два и все. А он сорвется и все, что наболело тому, кто рядом окажется.