Под маской моего мужа - Янка Рам

— Текст оборван… Там не написано, что он должен меня убить.

— Да кто пишет про убийство в договорах?! Ты сама не понимаешь этого?!? Ты — дура?

Я вспоминаю нелогичное поведение мужа в последние дни. То, что говорил, что делал…

Ты привязался ко мне, правда? В женских мелодрамах так и бывает. И тебе тяжело было исполнить приказ, да? Но сумма указана. Сумма солидная…

Перед глазами почему-то кадры из фильма, который он не захотел смотреть со мной. И его реакция на это…

Вдруг на меня обрушивается понимание, что всё это время жила с человеком, которому я просто… заказана? Я его любила… Я его защищала… У меня от него ребёнок… Я — заказ?.. Но даже не это самое страшное. Самое страшное то, что мой любимый человек даже не умер. Его просто никогда не существовало. И в груди у меня образуется чёрная, высасывающая все силы дыра. Закрывая глаза, я прячу лицо в подушку и, не в силах больше сдерживаться, просто ору в неё, переходя на рыдания.

— Дай ей успокоительное! — рявкает отец.

— Сейчас отправлю… прислугу… пусть принесут.

— И вызови Кауфмана, что ли… Пусть поговорит с ней.

— Ладно…

Пусть уходят. Я хочу, чтобы меня затянуло в эту чёрную дыру, и меня не стало. Но Базиль скулит у кровати… И от жалости к нему у меня сводит живот.

Живот…

Подтягиваю Базиля к себе на кровать и обнимаю, закрывая глаза.

«Хороший парень» не взял моего номера телефона… И я не жду звонка. Но внутри меня томяще и горячо. И невыносимо мучительно. Потому что я не знаю, увижу его ещё раз или нет. Его поцелуй на запястье горит и не смывается водой. Я поглаживаю его пальцами…

И вроде бы всё хорошо — квартира найдена, в хорошей фирме назначено собеседование. И на стажировку меня предварительно берут. Отец не лезет со своими телохранителями и фрик-контролем. Но я словно выпала из реальности и всё время прокручиваю эпизод у двери, когда я провожаю его, и мы сталкиваемся взглядами. И, вообще-то, положено целоваться в такой момент! Ну, мне так кажется. Я не большой специалист в поцелуях! Его глаза блестят… Вижу, как он облизывает губу, прикусывая её. Его палец чувственно рисует на моём запястье. Моя голова начинает кружиться, колени становятся мягкими… И, качнувшись, я практически сама подаюсь к нему ближе. Но… Нет. Подняв мою руку к своим губам, он оставляет проникновенный поцелуй на запястье. И почему-то именно этим жестом покоряет меня ещё сильнее. И сбегает… Сбегает, ничего не пообещав и не взяв номера телефона.

А я потерянно брожу по незнакомой квартире, не понимая, куда себя приложить. И стою часто у окна… Разглядывая подъезжающие машины. Щёки горят…

Почему он не поцеловал? Я видела, что он хотел, чувствовала… Не решился? Такие бывают? Вот такие вот внешне яркие мачо, которые легко могут весь день заниматься твоими проблемами и не решиться на поцелуй, когда он напрашивается сам?

Роман…

Вздохнув, в очередной раз подхожу к окну, надеясь, что он наберётся смелости приехать ко мне без звонка! Перед глазами его улыбка… мощные плечи… красивые, обвитые венами предплечья… Картинка, как его взгляд всё время стреляет вниз, и он смущённо закусывает губу… И запах… Он не перед глазами. Он внутри.

— Я хочу роман с Романом… — признаюсь я сама себе.

И мне опять горячо… Губы растягиваются в улыбке. Но с каждым часом всё тревожнее, и болезненность в районе груди возрастает. Зацепил, да…

Вчера его не было. Хотя откуда мне знать? Весь день я пробегала по делам. Но вечером прождала впустую! И сегодня опять нет. Восемь… Каждые десять-пятнадцать минут я поглядываю на часы, выдёргивая себя из всяких сопливых фантазий с его участием.

Женщины такие дуры… Навыдумывала себе всякого! А он, может быть, и не планирует. Поэтому и не стал целовать.

Эйфория и ожидание сменяются пустотой и разочарованием. Иду переодеваться в пижаму и смывать пару часов назад освежённый макияж. Да-да… Хочется выглядеть на все сто, если он заглянет. И я при параде — расклешённая длинная юбка цвета морской волны и белое боди, стилизованное под рубашку. Застёжка от которого, честно сказать, чувствительно врезается между ног. Но это тот прикид, в котором я нравлюсь даже самой себе. И часто ловлю на себе взгляды мужчин. С грустью разглядываю в зеркало не пригодившуюся красоту. Пора развоплощаться. Хотел бы — уже приехал.

Стянув юбку, аккуратно развешиваю её на спинке стула. Допиваю свой холодный кофе. И только берусь за ручку ванной… — короткий звонок в дверь.

Ах, Боже мой! У меня тут же темнеет в глазах от подскочившего давления. Только один человек знает мой адрес… Лечу к двери, стараясь унять своё сорвавшееся от волнения дыхание и, не глядя, открываю дверь.

Он!!!

— Привет… — распахиваю дверь пошире.

В руке у него огромная роза. И я сжимаю губы, стараясь не расплыться лужей под его ногами. Его ресницы медленно поднимаются, взгляд скользит по мне снизу вверх. И когда останавливается в районе паха, он машинально оттягивает футболку на шее, словно ему душно.

— При-вет… — сглатывает, наконец-то встречаясь со мной взглядом. А в нём…

О, чёрт… Юбка. Её же нет!

Захлопываю глаза, покрываясь краской с ног до головы. Горячая волна стыда, что идёт по моему телу, гарантирует мне горящее лицо!

— Минуту… — выдавливаю я из себя, быстро сбегаю в глубь квартиры, чувствуя его взгляд на своей заднице, обтянутой нижней частью бодика, словно стрингами.

Ладно, чёрт возьми, он взрослый мальчик. Вряд ли его это ранит столь же сильно, как меня! Пытаюсь убедить себя в некритичности этой ситуации. И через пару мгновений меня гораздо больше смущает горящее лицо, чем видок, с которым я предстала перед ним. Видок был хотя бы эстетичный, в отличие от алого лица.

С другой стороны…

Валерия, а если он подумает, что ты так ВСЕМ открываешь дверь? Кошмар какой… А я ведь хотела выглядеть как приличная принцесска и дальше получать эти поцелуи в запястья. Запрыгиваю в юбку. Рывком застегиваю на боку замочек. И, пару раз обмахнув лицо руками, быстрым шагом возвращаюсь к нему.

Его глаза улыбаются. Хотя губы тактично поджаты. Спасибо тебе, самый лучший из мужчин, что не муссируешь эту тему!

— Это тебе… — протягивает он розу. — Извини, что без звонка. Но…

— У тебя нет моего номера…

— Да.

Наши руки встречаются на розе. И мы прячем друг от друга взгляды, рассматривая алую розу. И сейчас, мне кажется, опять пора целоваться. От того, что он не делает этого, все нити внутри меня натягиваются и превращаются в струны. И каждый его посыл, взгляд, выражение лица, вздох… Это всё играет на струнах моей натянутой чувственности. Это так эйфорично… Прикрывая глаза, втягиваю тонкий запах розы. И пьянею…