Хладнокровный ублюдок, яростно рвущий аристократов - Геннадий Борчанинов

сейфу, спрятанному за репродукцией картины с какой-то жопастой барышней.

Сейф был с электронным кодовым замком. И пароль Серёга, скорее всего, не выдаст даже под пытками. Значит, настало время применить грубую силу.

На всякий случай я поглядел на него иным зрением, железный ящик предстал в виде упорядоченных энергетических структур, среди которых я мог различить замок и петли. Совсем чуть-чуть магии, и дверца просто повисает на засове, так, что я просто снял её и поставил на пол, любуясь результатом своей работы. Там, где раньше были петли, теперь была ровная и гладкая поверхность.

Серёга обречённо вздохнул, глядя, как я вынимаю из сейфа пачки денег, бумаги в тонких папочках и большой чёрный пистолет.

— Ого, вот это волына! — воскликнул Лёха.

Все трое уже набили сумки Серёгиным барахлом.

— Вы все покойники, ясно вам? — прошипел он.

Серёга так и продолжал сидеть на полу, баюкая искалеченную кисть, но это не мешало ему брызгать ядом, источать угрозы и предупреждения. Паша, заслышав очередной пассаж про то, как нас всех отправят купаться в Туре с забетонированными ногами, не выдержал, подскочил к Серёге и с размаха двинул ему в челюсть.

Тот рухнул ничком, сплюнул кровь, поднялся обратно. Паша двинул ему ещё.

— Уходим, парни, — сказал я. — Пора.

— А с этим что делать? — спросил Паша.

Оставлять Серёгу в живых было глупо и небезопасно. Убивать беспомощного и бессильного врага было бесчестно. А я хоть и не аристократ, всё же руководствовался законами чести, накрепко вбитыми с детства.

Я присел на корточки рядом с Серёгой. Тот с ненавистью уставился на меня, как на того, кто разрушил дело его жизни, вломился в его дом и причинил столько вреда, сколько не причинила бы даже тварь из пустошей.

— Жить хочешь, Серёга? — ровным тоном спросил я.

Что-то в моём голосе подсказало ему, что сейчас лучше не бросаться угрозами и не пытаться вывести меня на конфликт. Он молча сглотнул и кивнул, часто-часто заморгав. Похоже, спокойный тон напугал его гораздо сильнее, чем любые пушки у виска или магический огонь, поджаривающий пятки.

— Да вальнуть его надо, — высказался Лёха.

Паша и Андрей смотрели на меня, ожидая моего решения.

— В последний раз предлагаю. Работай на меня и останешься жить, — медленно произнёс я. — Или оставайся с Воронцовым и полетишь на дно вместе с ним.

Лишняя кровь мне ни к чему.

— Иван Василич, да он же кинет вас! — воскликнул Андрей.

— Если попытается, я узнаю об этом раньше всех, — сказал я. — Я всё вижу.

Серёга вздохнул, словно сдувающийся воздушный шарик, понуро опустил голову.

— Ладно… Я… Согласен, — тихо сказал он, понимая, что выбора у него нет.

— Вот и славно, — произнёс я. — Только не забывай. Я всё вижу.

— Уходим? — спросил Паша.

— Уходим, — сказал я, поднимаясь на ноги и подхватывая сумку с награбленным.

— Там… Собаки… — напряжённо спросил Серёга, глядя на меня.

— С ними всё в порядке, не переживай, — сказал я.

Масло облегчённо прикрыл глаза. Беспокоится за своих питомцев, значит, всё-таки есть в нём что-то хорошее.

И всё же я ему не доверял. Власть, основанная на страхе, держится не так крепко, и хотя запугал Серёгу до усрачки, рано или поздно он найдёт способ меня кинуть. Это значило, что его надо менять в самое ближайшее время. На кого-то более лояльного.

Мы с пацанами спустились вниз, вышли во двор. Овчарки по-прежнему мирно спали, и мы без проблем вышли на улицу, закрыв за собой калитку.

— Иван Василич, а почему вы сразу не сказали, что вы маг? — тихо спросил Андрей.

— А должен был? — хмыкнул я.

Паша и Лёха задумчиво брели рядом, больше ни словом, ни делом не пытаясь оспорить моё главенство. Мы шли по ночной Тюмени с сумками, никого не боясь. Этот район отныне принадлежал нам.

Глава 11

Восточный микрорайон, съёмная квартира.

— А-ай! Не надо! Пожалуйста! — истошный вопль здорового, дюжего парня наверняка слышали все соседи, но никто не осмеливался даже высунуть нос в подъезд, не говоря уже о том, чтоб вызвать полицию.

У подъезда стоял чёрный микроавтобус без номеров, и все понимали, что лучше сидеть тихо. Работают аристо.

— Ещё раз спрашиваю, в последний раз, — холодно произнёс юноша в приталенном чёрном пиджаке, подпиливая ногти пилочкой. — Откуда у тебя этот телефон.

«Аврора-15», уже упакованная в прозрачный пакет, лежала на кофейном столике. Телефон Петра Воронцова, неведомым образом оказавшийся в квартире обычного пролетария.

— Ваше благородие! Дозвольте, я ему ещё один ноготь вырву? — спросил у юноши один из сопровождавших его бойцов.

— Не надо! — взмолился парень. — Я клянусь, мне его в парке какой-то тип отдал! Сам предложил!

— Просто так отдал? — фыркнул юноша. — Не верю. Станислав, работайте.

Клацнули плоскогубцы, воздух снова заполнился истошным криком, от которого у всех соседей кровь застыла в жилах. Юноша извлёк из внутреннего кармана носовой платок, приложил к носу изящным жестом. Впрочем, на экзекуцию он смотрел, не отрывая взгляда, испытывая какое-то извращённое садистское удовольствие.

— Говори, сука, — прорычал боец, ещё раз клацнув плоскогубцами у самого носа жертвы.

— С самого начала, — флегматично произнёс юноша. — Что за тип. Где встретили. Как выглядел. Почему отдал телефон.

Слова начали извергаться из несчастного прола сбивчивым неровным потоком, он выкладывал всё от начала и до конца. Имена тех, с кем тусили в парке. Что пили, что делали, о чём говорили. Наконец, он дошёл до того момента, когда их компания попыталась стопнуть неизвестного в обгорелой одежде. Парень рассказывал всё в надежде, что безопасники рода Воронцовых оставят его в живых.

Но когда он выложил всё до конца, аристократ щёлкнул пальцами и пролетарий вспыхнул живым факелом. Огонь не касался больше ничего, хотя парень бился и метался по квартире, зверем воя от нестерпимой боли, пока наконец не умер от болевого шока.

Безопасники равнодушно глядели, как этот несчастный прол съёживается от жара, превращаясь в обугленные останки.

— Константин Львович… Узнали кого-то? — робко спросил один из бойцов.

— Думаю, да… Сдаётся мне, это Заславский, — снова принимаясь ровнять ногти пилочкой, произнёс маг. — Значит, пора навестить их поместье. Несомненно, это война.

Мыс. Подвальная качалка Андрея Степанова.

Вернулись