Невеста на полставки - Диана Рымарь

Злата

«Вот оно, оказывается, как бывает…»

Всё еще пребывая в тихом шоке, быстро бегу по лестнице в квартиру. Выдыхаю, только когда запираю за собой дверь, плюхаюсь на стул прямо в прихожей.

Технический колледж оказался преимущественно мужским. По крайней мере так мне показалось, когда студенты веселой и шумной толпой вывалились на улицу. Одни только парни. Высокие, низкие, худые, полные, кто-то прыщавый, кто-то слащавый… Стоило мне улыбнуться, и они окружили меня со всех сторон. Только вот интересовали их вовсе не мои пирожки, хотя их раскупили очень быстро. Брали не по одному, а по два-три, один особенно прожорливый купил пять. В нагрузку к еде почти каждый покупатель пытался выудить мой номер телефона. Дошло до того, что в какой-то момент я даже обрадовалась, что у меня его нет. Кстати, как раз телефон мне надо приобрести в первую очередь.

Знаю, что внешность у меня яркая, однако мужским вниманием я никогда не была избалована. До пятнадцати лет я была слишком маленькой и худенькой, чтобы привлечь чье-либо внимание. Мальчики мной не интересовались. После удочерения в мою сторону вообще даже не смотрели. Дочек Габарашвили в школе в принципе избегали, причем как мальчики, так и девочки. Даже простая дружба и прогулки после школы не поощрялись. Мы всегда держались особняком, а на сердечные дела был наложен строжайший запрет.

«Если хоть одна из вас начнет кому-то строить глазки, выпорю так, что месяц сидеть не сможете!» — любил повторять папа Авзураг.

За нами следили. Кроме того, местным было хорошо известно — если кто-то обратит на одну из нас внимание, проблем будет море. Поэтому обходили стороной.

После наступления совершеннолетия меня отправили к Энгриным. Так что, по сути, кроме Артёмов, у меня ухажеров не было, а тут их вдруг набрался не один десяток. Приятно, что ни говори, а еще... страшно, очень страшно. Парни сегодня были какие-то чересчур активные. В какой-то момент я даже подумала: возьмут и разорвут меня на куски. Кому правую руку, кому левую… прямо как в финальной части книги «Парфюмер», когда Жан-Батист Гренуй облился своими чудо-духами, а воры с бродягами разорвали его на кусочки и сожрали от большой любви.

Успокаивало только то, что Андрей ошивался неподалеку и со многими ребятами, как оказалось, был знаком.

Всё равно до сих пор руки трусятся и сердце отчаянно бьется в грудной клетке.

— Златочка, это ты? — раздается из спальни голос Марии Ивановны.

— Я! — пищу не своим голосом.

— Всё хорошо?

— Лучше не бывает…

Оставляю корзину в прихожей и юркаю в ванную, включаю воду. Там, в уединении, наконец-то решаюсь достать кошелек. Полтинники, сотки, даже пара двухсотрублевых купюр и куча монеток по пять и десять рублей. Кто говорит, что деньги не пахнут, видимо, не пробовал торговать пирожками. Почему-то этот запах мне чудится от каждой купюры, хотя с пирожками они уж точно никак не соприкасались, я соблюдала правила гигиены. Да и сама я, кажется, пропиталась запахом масла насквозь. Девочка-пирожок, как меня сегодня прозвали.

Считаю прибыль.

«Ничего себе, почти две с половиной тысячи!» — подвожу итог.

Отлично поработала. Всё же надеюсь, что повторять этот опыт мне никогда не придется.

Этот же день:

16:30

Артём

— Да! — отвечаю на стук в мой кабинет.

С тех пор как Милана бросила приемную на произвол судьбы, так и не смог найти достойную замену. Сегодня прикрывать мой тыл должна была одна из младших сотрудниц, но, видимо, куда-то отлучилась, раз мне стучат в дверь, а не звонят с сообщением о визитере.

— Артём Артёмович? — в дверях показывается Юрий Сафронов, частный детектив.

— С чего вдруг решили навестить?

— Был неподалеку, — он снова давит на меня тяжелым взглядом. — Есть что обсудить.

— Проходите, присаживайтесь! — указываю на кресло.

Сафронов кивает, устраивается напротив.

— Какие новости? — спрашиваю напрямик.

— Я проверил все хостелы в вашем и близлежащих районах — глухо. Внешность у вашей девушки достаточно интересная, думаю, ее бы запомнили. Я также проверил места, где дают кров бездомным, тоже без результата…

Когда он говорит о бездомных, у меня внутри всё сжимается.

«Моя Злата не бездомная!» — хочется мне закричать, в то же время понимаю, что именно бездомной я ее и сделал. Взял и ушел, обиделся непонятно на что, оставил с отцом… А тот возьми да выгони. Я ее не защитил, я ее бросил. Один черт знает, что с ней могло случиться, и всё по моей вине. Если бы была в порядке, уж наверняка дала бы о себе знать, ведь уходила без отцовской кредитки. Даже не знаю, были ли у нее с собой какие-то деньги.

Меня бесконечно преследует страх, что с ней случилось что-то ужасное. Она такая маленькая, беззащитная, ее обидеть — ничего не стоит. Эти мысли с небывалым аппетитом жрут меня с той самой секунды, как выяснил, что Златка осталась на улице одна.

— Вы в курсе, что ваша девушка, скажем так, не вполне обычная?.. — прерывает мои внутренние терзания сыщик.

— В каком плане? — тут же настораживаюсь еще больше.

— Девушки ее возраста бесконечно зависают в интернете, но ваша Злата там и раньше нечасто бывала. Я нашел ее аккаунты в соцсетях, однако там едва ли есть какая-то информация. Фото столетней давности, сведения о школе, где училась, вот, пожалуй, и всё… Нехарактерно!

— Мы с ней как-то о соцсетях не разговаривали…

— А о чем разговаривали? — допытывается он.

Пытаюсь воскресить в памяти наши обычные беседы. Общались обо мне, о моей работе. Златке нравилось слушать про мою фирму, а может, просто делала вид. О самой девушке у меня лишь самые общие сведения — где жила, кто были ее приемные родители, еще несколько жутких воспоминаний из детства. Немного она о себе рассказала. Насколько проще бы было, потрудись я узнать ее получше.

Пока Сафронов пичкает меня сведениями о возможном развитии событий, мой телефон начинает активно вибрировать.

— Да! — резко отвечаю.

На другом конце провода полицейские, которым я по дурости доверил поиски Златки в первые сутки. Если бы на них не понадеялся, может быть, девчонка уже была бы дома.

— Артём Артёмович… — начинает один из них заискивающе, но я его перебиваю.

— Спасибо, в ваших услугах больше не нуждаюсь! Обратился к профессионалу…

— К профессионалу? — хмыкает звонивший.

— Именно!

— То есть номер ее телефона вам не нужен?

— Как номер телефона? Какой номер телефона? — ору в трубку.

— Полчаса назад некая Злата Авзураговна Габарашвили приобрела сим-карту…