Проклятье, с*ка! Книга 2 - Антонио Морале

Откуда они все здесь взялись? Кто-то перегородил мне дорогу, не давая пройти. Я поднял глаза и уткнулся в полицейское удостоверение.

— Старший лейтенант Грибоедов. — представился молодой парень, выглядевший лет на пять старше меня. — Ты куда направляешься?

— Домой.

Я бросил взгляд ему за спину. Двери нашей квартиры открыты нараспашку, в квартире и на площадке суетятся какие-то люди.

— Это твоя квартира? — кивнул он на нашу дверь.

— Да. Мы с женой снимаем её.

— Хм… Можно твои документы?

Я молча протянул ему часы, которые он отсканировал, быстро глянул на дисплей сканера и на моё лицо.

— Климов Максим… — задумчиво пробормотал он.

— Да, это я.

— Когда ты видел свою жену последний раз?

— Какого хера?! Что происходит, ты можешь нормально сказать, старлей?

— Твоя жена мертва, парень. Нас вызвали соседи, слышавшие громкие звуки ссоры ночью. Вы ругались?

— Нет. Её вообще не было дома ночью, она не ночевала. Я ушёл утром, когда её ещё не было.

— Не было? Но соседи слышали… — лейтенант нахмурился. — Она… гуляла или ночевала у друзей? Вы поссорились? — продолжал допытываться он.

— Нет, она была на службе. Я могу взглянуть на тело?

— Пока нет.

— Может это не она? Нужно опознание. — уверенно заявил я.

— Ольга Климова. — лейтенант пожал плечами. — Мы взяли анализ ДНК. Всё сходится по базе. Опознание не обязательно. — он помялся. — Ладно, пошли проведу. Иди за мной и ничего не трогай. И не рыпайся.

— Как… — спросил я его в спину, следуя за ним в нашу квартиру, сглотнул подступивший к горлу комок и задал другой вопрос: — Установили время смерти?

— Да. Примерно 12 часов назад. Где ты был в это время?

— Дома. Спал.

— Здесь дома? — удивился он.

— Да! Здесь дома. — немного жёстче, чем мог бы, ответил я.

— Твоя жена тоже была дома?

— Я же сказал, она была на службе и не ночевала дома.

— Кто-то может это подтвердить?

Бля! Мы остановились на пороге нашей спальни. На полу комнаты, перед большим панорамным окном лежала Олька. Мёртвая Олька. 12 часов. Сука! Так далеко назад я не прыгну. У меня просто не хватит сил, это я точно знаю. Я или просто сойду с ума, или сдохну. Сука! Олька мертва. Моя Олька…

Глава 8

— Кто-то может подтвердить то, что твоя жена была на службе ночью? — повторил старший лейтенант.

— Ты меня подозреваешь в убийстве? — слегка удивился я, хотя нихрена удивительного в этом не было.

— Это стандартный вопрос. — он равнодушно и вполне естественно пожал плечами. — Чтобы вычеркнуть тебя из списка.

Я это прекрасно знаю… Первый подозреваемый всегда муж. Или дворецкий. Но дворецкий это из плохеньких фильмов, и у нас из дворецких только охрана где-то на задворках нашего маленького жилого комплекса. Но они на дворецких не тянут по сюжету… Сука! Что за бред лезет в мою голову?!

— Позвони в Городское Управление сыска, спроси капитана Бело… капитана Ломова. — исправился я на ходу. — Он подтвердит, что Ольга была на задании.

— Хорошо. Позвоню… — лейтенант кивнул, достал телефон, отошёл чуть в сторону, и принялся за разговор с невидимым собеседником, изредка кидая на меня косые взгляды.

А я ненадолго задумался. Да уж, алиби у меня ещё то. Олька была на задании до часа, а потом исчезла. Ну, по крайней мере, они поймут, что время смерти примерно совпадает и что мы не ссорились с ней, и она не ночевала у подруги или друга. И ревность тут точно не мотив. Бля! А выходит, что она умерла сразу, как её отпустили домой. Вернее, сразу после этого… И кто тогда притащил её тело сюда? И кто отправил мне сообщение? Очень хорошее, кстати, копирующее стиль Ольки почти во всём. Хотя, это было как раз не сложно, достаточно глянуть несколько последних сообщений от неё.

Через минуту Грибоедов положил телефон, и звонок тут же раздался в моём кармане. Я скользнул взглядом по экрану и поднёс телефон к уху.

— Макс. Что там у тебя? — Донёсся до меня хмурый голос Ломова.

— Олька мертва. И мне кажется, они думают, что я её убил.

— Бля! — зло выругался Сергеич. — А мотив какой?

— Ревность.

— К кому? Был повод? Были прецеденты? Ольга же вроде порядочная у тебя… была. — добавил он в конце очень тихо. — Прости, Макс.

— Да хер их знает, к кому и какой повод! Но всё очень складно выходит… Жалоба от соседей, не ночевавшая дома жена, да и я как дурак тут стою, и даже не рыдаю по убитой жене. Хреново всё складывается.

— Алиби у тебя, как я понимаю, нет? — задумчиво пробормотал Ломов.

— Похоже на то.

— И Ольга не ночевала дома?

— Не ночевала. — подтвердил я.

— Но Белошеев сказал… Бля! Погоди, я перезвоню.

Связь с Ломовым прервалась, и старший лейтенант Грибоедов тут же сделал охотничью стойку в мою сторону, словно услышав окончание разговора.

— Адвоката?

— Дай пару минут, старлей.

Телефон зазвонил снова через минуту и голос Ломова, ещё суровее чем до этого, тихо произнёс:

— Макс. Я не знаю что сказать. Не делай глупостей, я буду через полчаса и мы со всем разберемся. Ты понял меня? Без глупостей!

Не совсем… Кое с чем могу разобраться только я сам…

Я нажал отбой и задумчиво сунул телефон в карман. Чтобы вернуться на 12 часов назад, мне нужно сдохнуть 144 раза, и ещё небольшой запас взять на всякий случай… Так далеко я не смогу прыгнуть… Но 5 часов. 60 смертей. 60 трупов мне придётся оставить сегодня по дороге в обратную сторону. Своих трупов…

Да уж. 5 часов я переживу. Наверное. Просто чтобы поймать тех тварей на месте, у нас в квартире, когда они подкладывали тело мертвой девчонки. Это должно было произойти примерно сразу после того, как я отчалил в Управление утром. Я буду пытать и мучать их очень долго. Резать на куски и смотреть, как они страдают. Суки! Погнали! Раз…

Сука! Это было не просто. Не 60, а 64 раза вышло. А всё потому, что мне приходилось либо доставать нож и