Псы господни - Александр Афанасьев

Наша машина свернула с дороги – обычный, непримечательный грузовичок.

– Это здесь? – спросил я.

– Да.

– Она пострадала?

– Если только душой…

Тихон припарковал машину. Мы вышли, и… что-то мне не понравилось. Настолько, что я достал из кармана пистолет.

Какое-то неприятное ощущение. Как комар звенит.

– Тихон… – негромко сказал я.

– Да…

– Где?

– Предпоследний. От леса…

Я посмотрел на лес. С виду ничего нет, но я-то знал, как обманчивы такие вот «виды»…

– Видишь что-то?

И он и я держались у машины – она хоть как-то прикрывает, к тому же можно быстро смыться…

– На «три»… пошел!

Мы перебежали к ближайшему домику… лес, пруд. Везде может быть опасность. Да, можете считать меня параноиком, помешанным на всемирном ватиканско-католическом заговоре, который из-за своей мании бросил задание, порученное Его Величеством. Но сначала поживите с мое… тот, кто жил на глубине, спокойно жить уже не сможет…

– Давай!

Мы перебежали к соседнему домику… Опасность если и придет, то из леса, тут все и просматривается, и простреливается…

– Давай!

Мы перебежали еще дальше. Щелкнул замок, я повернулся с пистолетом…

– Чао, бамбино…

Твою же мать…

В приоткрытой двери стояла девица, полотенце было намотано так, чтобы скорее подчеркивать, чем скрывать. Интересная страна Италия… тут даже проститутки красивые. Хотя – может быть, я рано выводы делаю…

Бамбино… меня еще никто так не называл.

– Но, грацие, синьорита… – сказал я.

Пистолета дамочка ничуть не испугалась. А вот интерполовского жетона – испугалась, закрыла дверь…

– Эй, Витторио… – спросил я, переводя дух. – А у тебя как с этим делом? Монастырь как-никак, женщин нет.

Здоровенный монах пожал плечами:

– Да нормально. Я же не чернец, мне можно…

– Понятно… Простил бы ты жену да к ней возвращался. Ладно, пошли…

Через минуту мы были у нужной двери. Комната, как и следовало ожидать, пуста…

– Чертовщина… – выразил разочарование брат Витторио.

– Иди, спроси у администратора, что тут было. Я посмотрю по окрестностям.

Лежку я нашел практически сразу, на опушке. Очевидно, тот, кто ее сделал, расслабился и немного схалтурил. Не найти ее было невозможно: если человек долго лежит на одном месте, следы остаются. По моим прикидкам, этот человек пролежал здесь как минимум сутки, ушел по направлению к дороге…

Брат Витторио нашел администратора и расспросил его относительно того, что тут было. По его словам, дама уехала с молодым человеком на черном большом мотоцикле. Молодой человек был выше среднего роста, с серыми волосами до плеч и голубыми глазами. Судя по виду, уехала она без принуждения.

Вот и все, что нам удалось узнать. Нить оборвалась…

Подкрепившись пиццей с грибами, граф Сноудон снова оседлал своего боевого коня марки «Триумф» и отправился покорять мир дальше. Выходя из харчевни, он прошел мимо той самой «Альфа-Ромео», она так и стояла без присмотра. Алан поразмышлял на тему, не стоит ли проткнуть шины – и решил все же этого не делать. Он не знал, кем является человек в этой машине – другом или врагом, и начинать вражду из-за порезанных колес было глупо…

По дороге он набрал номер. В машине оказался Том – значит, Рик на полевом пункте наблюдения…

– Как дела?

– Пока все тихо, босс, – ответил Том, судя по звукам, что-то жуя. Видимо, только сменились с дежурства.

– Осмотрись. Я сейчас буду.

Инстинкт подсказал графу действовать незамедлительно. Этот подозрительный – кем бы он ни был – может получить доступ к женщине, которую они должны охранять. А этого нельзя допустить…

Мощный мотоцикл в считаные минуты донес графа до точки назначения. Том, стоящий у машины, протянул командиру кусок пиццы.

– Как насчет подкрепиться, босс?

– Я сыт. Я иду туда, прикроешь меня.

– Туда?! Нам же приказали…

– Это вам приказали. Вы должны держаться в тени. Я – нет.

Том пожал плечами:

– Как скажете, босс.

– Еще одно. Здесь может появиться один человек… – Граф описал наскоро приметы. – Он может быть либо в черной «Альфе», либо в фургоне, грязном. Он опасен.

– Сделать его?

– Нет. Но смотреть в оба глаза и позвонить мне немедленно.

– Хорошо, босс…

Осмотревшись по сторонам – ничего подозрительного он не увидел, – граф сошел с асфальта стоянки, пошел по дорожке к нужному ему домику.

Стук в дверь. Молчание…

– Мэм! Откройте!

Молчание.

– Мэм, откройте. Я граф Сноудон, вам нечего бояться!

Молчание. Потом граф услышал какие-то звуки, словно мышь скребется.

– Мэм, мы встречались в Милане. Цыгане, мэм!

Щелкнул замок.

– Что вы здесь делаете?

Граф решил импровизировать. На грани фола. У него было удостоверение прикрытия, которое он и продемонстрировал Крис. Удостоверение ему выдали давно, еще во время его крайней спецоперации в Белфасте, про которую он старался забыть. Сдать удостоверение он забыл, и теперь оно путешествовало с ним в тайнике в раме мотоцикла. Именно это удостоверение он и сунул под нос ошалевшей Крис.

Спецотдел. Четырнадцатое разведуправление.

– Так ты… полицейский?

– Позвольте, я объясню вам все в другом месте, мэм. Надо уходить отсюда, и немедленно. Они могут появиться в любую минуту.

Если бы графа Сноудона видел сейчас тот, кто отправлял его на задание, его бы, наверное, хватил инфаркт. Задание предусматривало тайное прикрытие британской журналистки, отправленной, чтобы кое с чем разобраться. Но планы и так пошли кувырком, граф ощущал вмешательство как минимум одной посторонней силы, и он принял решение импровизировать.

Они выбрали небольшую забегаловку в предместьях Рима, прокатившись немного по кольцевой. Это было старинное здание, раньше жилое, а теперь переделанное под забегаловку на первом этаже и небольшую придорожную гостиницу на втором и третьем. Здесь была дровяная печь, на которой готовили настоящую итальянскую пиццу, дешевую и сытную.

Крис проголодалась и ела на самой грани приличия. Графу же кусок в горло не лез, несмотря на то, что он был голоден…