Сломанные цветы - Анна (Фрида) Бергстрем

– Что за ерунда? – удивлялся Чеширский кот, который уже давно перестал улыбаться.

– Не знаю! – буркнула Алиса из Зазеркалья, чья жизнь давно стала напоминать кошмар на улице вязов, нежели прежнюю сказку в Стране чудес.

У Русалочки давно отвалился хвост. Отчаявшись найти прекрасного принца, она коротала свой век в духоте ночных клубов.

– Не грусти, Русалочка. Скоро пойдём купаться! – откровенно врала Золушка, зная, что лето не настанет.

– А мы тут плюшками балуемся! – оправдывался Карлсон, чтобы спровадить подозрительного Шерлока Холмса куда подальше.

По всей округе стоял странный запах палёных тряпок. Гуси-лебеди превращались в шаурму, так и не долетев до тридьесятого царства. Лета так и не наступало. На дворе стоял бесконечный месяц под названием «хуябрь». Время сочиняло новые сказки, в которых не было счастливого конца, только одна безысходность. А хорошие девочки так и продолжали влюбляться в мудаков.

Его звали Алекс. Она называла его Дарлинг. И не был он никаким тряпкомужем, которым хотел казаться, пряча под фальшивой маской своё истинное лицо. Он не был эльфом на побегушках у собственной мечты. Он затмил её холодное солнце на обратной стороне луны. Он был из тех, кто идёт сквозь ад. Ведь он не знал, что такое жалость. Он был незаживающим порезом на её душе. Он был её самым большим испытаньем. Но что-то держало её на привязи… Рядом с ним на орбите несчастий… Она была готова лететь сломя голову в эту безумную вечность… И ей снился рассвет для двоих в перевёрнутом океане неба… И встречали его счастливые человечки на прекрасной крохотной планете с волшебным названием: МЫ… Которую человек с ледяным сердцем усеивал день ото дня сломанными цветами мёртвых иллюзий…

– Прошу вас, не напоминайте больше о нём! – попросила друзей Маруся, уничтожая его фотки.

Обнуляя счётчик времени, некто с никнеймом БОГ ответил:

– Реализм в буфере обмена полностью перезагружен.

– Но я боюсь, что Зверь вернётся, чтобы причинить нам боль… – переживал Серёга.

– Любите друг друга. Остальное я беру на себя, – ответил добрый папа галактики, которого так и не видел никто.

– Осторожно! Двери прошлого закрываются! Следующая остановка… «Счастливая жизнь»! – улыбнулся водитель ковра-самолёта.

– А давай будем друг у друга последними? – воскликнул ангел в потёртых джинсах.

– Это как?

– Выходи за меня замуж.

Серёга надел Марусе на палец две половинки медового месяца.

– Я согласна! – ответила унесённая холодным солнцем на ту сторону виртуальной луны.

Они шли по синему бархату неба к воротам рая. Мышки в мягких свитерках хлопали в пушистые ладошки. Бабушка напекла от радости целую гору блинов. Кошка съёла под шумок сметану изо всех тарелок. Даже у моли, живущей в шкафу, был настоящий праздник. И она выгрызла дырку в форме сердца на самом нарядном свитере Серёги. Правда, она боялась, что тот будет сильно ругаться.

– Ну что поделать, – ответил он. – Свитерок-то ням-ням! И раз уж началась такая пьянка… Давай доедай его весь!

А потом двое счастливых безумцев крепко обнялись и умчались на фиолетовом единороге в малиновый закат. Туда, где их ждали сотни вёрст весны в облаках и то самое… Совместное future. Будда выключил будильник. Ведь можно было наконец-то не волноваться. И ему удалось в кой-то веки спокойно поспать. И в ту ночь звёзды рассказали людям эту волшебную сказку. О Серёге и странной девушке, унесённой холодным солнцем. О любви, которая сильнее смерти… О непростой жизни потерянной Души на жестокой Земле.

Оставался нерешённым только последний вопрос.

– А ты веришь, что Алекс получил по заслугам? – не находил себе места Серёга.

Маруся промолчала. Она посмотрела на свои пальцы, похожие на сломанные цветы, обняла самого дорогого человека и сказала с улыбкой:

– Я верю в доброту незнакомцев открытой дороги, красоту заката, который видишь сквозь радугу слёз… И волшебство поцелуя по любви.

Он прикоснулся к ней губами. И вдруг его лишние мысли вылетели из головы, как крошечные птички колибри из тропического цветка.

Теперь Серёгу охватили совсем другие чувства. Он спросил, понимая, что больше ничего не будет прежним:

– Но почему мне хочется плакать, если всё хорошо?

Ведь так жарко пылал тот беспокойный комок, вынутый из груди. Будто маленькое солнце. И ответил тот, кто днём и ночью следит за нами:

– Ты плачешь, потому что с тобой разговаривает Вселенная. Но это другие слёзы. От них легко и приятно. Так говорит твоё сердце о том, что никогда не скажут слова.

Над головой плывут белоснежные корабли. Бездна цвета аметиста замерла в бесконечной высоте. За плечами сотни путей. Не надо пытаться забыть то, ради чего ты приходишь в этот мир. Просто тай снегом на чьих-то ресницах. Читай небо через закрытые веки. Пульсируй раскалённой радугой там, высоко… Не усложняй. Говори правду. Сдерживай обещанья. Не отпускай своё счастье. Слушай своё сердце. Целуй чаще того, кого любишь. Задержи дыханье. Мечтай о нём. Желай его. Беги к нему. И не стесняйся. Пусть будет ещё больше чувств. И ты, наконец, увидишь, что сломанные цветы погибшей любви вновь расцветут. Там, где большая раскалённая звезда приносит рассвет для двоих, воскресая из звёздного пепла. На обратной стороне виртуальной луны. В объятьях заботливых рук того, кто любит тебя больше всего на свете. Там, где сотни дорог пересекаются в горячем сплетенье под сердцем. Там, где я и ты…

Главное, не переставай в это верить.

Спасибо за то, что Ты всегда рядом…

– Тикает… – сказала Глупындра, тыкая дрожащим пальчиком куда-то на грудь.

– Ваше сердце в норме… – пожал плечами врач.

– Но почему мне так плохо?! – не унималась большая глупая девочка, потерянная в собственных кошмарах.

– Потому что нервы ни к черту, – злился человек в белом халате.

– И что мне делать?

– Не знаю, – отмахнулся медик, выпроваживая девушку из кабинета. – До свадьбы заживет.

Ее звали Глупындра… Она вылупилась из коробки собственного разума и ушла по дороге слепой надежды в никуда. Позади остался берег отчаянья и привычки выживать, которая почему-то названа жизнью. Когда ей становилось плохо, Глупындра пила капли для сердца. Эти капли были горькие, как ее слезы, и бесполезные, как надежды, которые жили в ее искажённых снах.

А ведь когда-то её звали Кристина. И она не была такой идиоткой. А казалась очень даже ничего… Но быть ли дурой – личное дело каждого, и конституция этого не запрещает. Другое дело: как далеко можно зайти в своём маразме? И в какое зазеркалье приведёт тебя собственная беспечность?