Марко, я - твоя война! - Елена Николаева

Марко подходит к стулу и отодвигает его для меня.

Ждёт, когда я прижму пятую точку к мягкому кожаному месту.

* * *

Присаживаюсь, с опаской глядя на него.

Что же на этот раз выкинет наглая морда?

Марко, всё ещё недовольный и напряжённый, берёт себе деревянную табуретку, ставит на пол, вынуждая меня вздрогнуть от стука. Глядя исподлобья, садится напротив.

В воздухе повисает тишина напряженного ожидания. Такое чувство, что даже мир замирает вокруг нас. Душный кабинет наполняется из окна предзакатными лучами. Тёмно-оранжевые блики, скользя по его хмурому лицу, заостряют скулы ещё сильнее, делая прищуренные глаза более хищными, отражающими огонь.

— Дай мне свою ногу, — произносит, как всегда, командным тоном.

— Ты псих? — закатываю глаза.

Угощение шоколадкой — единственный добрый поступок за весь день.

— Я тебе кое-что привёз, Лиса, так что заткнись и поставь пятку на моё бедро. У меня нет настроения спорить с тобой, — в этот раз, на удивление, смотрит мне в глаза.

Что же ты задумал, Мистер Засранец?

— Это заметно, — неохотно подымаю ногу, натягивая подол платья к колену, и делаю, как он велит. Скорее ради интереса, — Надеюсь, костыли в подарок не входят?

— Язва… — ворчит, доставая из кармана пиджака влажные салфетки.

Что? Он собрался протереть мне стопы? Серьёзно? Ну уж нет!

Пытаюсь убрать ногу, но Марк резво хватает за лодыжку, прижимая меня гневным взглядом к спинке стула.

Вот как у него так получается? А? Раз! И я замерла не дыша…

— Можно, я сама? — скорее молю, чем протестую.

— Нельзя! — рявкает, вытаскивая несколько платков. Кладёт всё на стол, затем, подныривая обеими руками под юбку, подцепляет пальцами кромку резинки чулка.

Успеваю всхлипнуть и задрожать от пронзившего бедро тока.

— Черт… — самопроизвольно слетает с уст. Прикусываю инстинктивно губу.

Один чулок готов.

Отправился в мусорку и почил с миром…

— Я боюсь щекотки, — поспешно предупреждаю, как только его пальцы обхватывают стопу.

Ладонь большая и тёплая. В ней уютно. Настолько, что хочется откинуться на спинку кресла и растечься по нему с довольной улыбкой на лице.

Нежно удерживая за ногу, Марк начинает стирать с кожи грязь. По моему копчику тут же пробегает электричество, скручивая внутренности приятными судорогами.

Впиваясь пальцами в мягкие подлокотники, пытаюсь не вертеть попой на стуле. Несколько секунд терплю щекотливые мазки салфеткой по пятке, но стоит мне поднять взгляд на сосредоточенное за занятием лицо Марка, и я тут же взрываюсь порывистым смехом, рефлекторно выдергивая ногу с приятного плена.

— Ну всё, хватит, Марк! Мне и вправду щекотно, ха-ха-ха… — кое-как усмиряю порыв внезапной радости, чувствуя в этой ситуации какой-то подвох.

— Верни ногу обратно, Лис, — Марк всё ещё пытается строить из себя серьёзного босса, но глаза, поблескивая искорками веселья, выдают его с потрохами.

Видимо, то, что он сейчас делает, ему и вправду доставляет удовольствие. Ладно… ради такого момента можно ещё немного потерпеть его потрясающую наглость.

Откидываюсь на спинку кресла, торжественно водружаю на крепкие бёдра мужчины обе ноги и засматриваюсь в очередной раз на движения его красивых рук.

Боже, если бы он был таким заботливым всегда, в него можно было бы запросто влюбиться… Но, зная Марка не понаслышке, приходиться такую мысль сразу задвинуть куда подальше и забыть. У нас с ним не получится спокойно работать и жить под одной крышей. Это вряд ли…

Закончив те же манипуляции с другой ногой, довольный собой мужчина притягивает к себе фирменную коробку, явно из под обуви. Снимает с неё крышку и выуживает красную лакированную туфлю на довольно-таки приличной тонкой шпильке.

«Боже ж ты мой! Ни фига себе… Джимми Чу..?» — на моём лице застывает удивление.

— А..? — не успеваю спросить о размере, как обе оказываются на моих ножках.

Мягкая тонкая кожа, не жмут, словно сделаны под меня.

Черт… О таких можно только мечтать…

«Эй, Лис! А ты случайно не обалдела?» — «А ну-ка! Вернись в реальность!»

— Удобно? — спрашивает Марк, с осторожностью опуская обе мои ноги на пол.

«Ещё бы!» — думаю я, в отличие от того, что говорю.

— Красные туфли..? — пытаюсь, как можно правдоподобнее, сыграть разочарование. И, черт возьми, у меня выходит!

Марк, заметив мою реакцию, сразу возвращается в своё обычное состояние.

Задело! Конечно же задело! Вот и отлично. Я пока ещё не готова расплываться перед ним лужицей за любое хорошее дело.

— Под стать твоему характеру, — ворчит, гневно поджимая губы.

Поднимается со стула, обходит стол и усаживается напротив меня, раскрывая перед носом папку с документами.

Если это то, о чем я сейчас подумала, то вы, Алиса Батьковна, в полной… ЖО…

Нет, не так! В полнейшем дерьме!

Вот гад!!!

Решил купить меня туфлями, прЫнц недоделанный?!

Марко.

Fodase!!! — сцепив зубы, пытаюсь сдержать эмоции, чтобы не послать её на хрен уже сейчас.

Да ты, похоже, рехнулась, Алиса! Серьёзно? Недовольна последним писком моды за два косаря?

«Ах ты ж..!!!» — рвано втягиваю воздух, обжигая ноздри. — «Стерва!!!»

«Красивая! Гремучая! Змея!»

Я же, покупая эти туфли, представлял, как ты в них кончишь подо мной. А тебя красный не устроил.

Большинство клиенток малайзийца возбуждает его товар, а тебя нет?!

Ха-ха-ха!!! Вот же ж… кретин…

Черкнув ногтями по затылку, сажусь напротив. Пришло время расставить приоритеты.

К черту, гребаную вежливость! К черту, хорошие манеры! С ней ничто не работает, только жёсткое подавление спеси. Не хочет по-хорошему, значит будет, как я наметил. Война, так война, детка. Всё, как ты любишь…

В конце концов, за что я ей должен спускать всё косяки? Кто она мне?

Сначала шале! Пусть даже дело в проводке, допустим, но если бы не её долбанные свечки, можно было бы обойтись косметическим ремонтом, а так… Она ускорила процесс возгорания, чуть не прикончив меня.

Затем её угораздило «трахнуть» мой автомобиль. Черт с ней, с той фарой, но, блять!!! На кой черт было царапать булыжником гребаное сердце?! Да я просто в ах*е от её поступка!

Дыши, Марк… Дыши…