Лузер - Олег Данильченко

– Не ссы, внучек! Прорвемся!

Дальше я действовал как-то бездумно. Вот я пячусь немного, держа в обеих руках оружие. Ноги сами находят правильное положение. Вот туша добирается до полянки и, с хрустом проломив сухостой, совершает прыжок. Хрен его знает, как все выглядело со стороны. Наверное, хорошо, что две лапы у него слушались хуже остальных, однако прыгнула тварь все равно знатно. Одним махом преодолев разделявшее нас расстояние, тело само смещается с линии атаки вправо, под его левую сторону. Того при приземлении на передние лапы за счет поврежденной правой чуть разворачивает влево. Ну, для меня влево. Тварь визжит, а инерция его тащит дальше. Все как-то само собой произошло. Замахнулся я от души. В руках пульсирует что-то могучее и бурлящее, старающееся вырваться наружу. А я и не препятствую. Интуитивно направляю это ощущение в руки и дальше туда, где на солнце сияют заточенные спуски клинка. Самого удара я не почувствовал. Ждал отдачи, но ничего подобного не произошло. Только что-то вспыхнуло, ослепив на мгновение, и всё. Наваждение схлынуло. Я снова видел нормально. Никаких аур. У ног лежала огромная туша с буквально размазанной по земле башкой. Ожидал увидеть рубленый след, но вместо этого будто кто огромной палицей приложил, расплескав башню упыря в радиусе пяти метров. Странно, но на меня и капли этой вонючей мерзости не попало. Что это было, хрен его знает, некогда разбираться. На подходе толпа заинтересованных в фуршете. Начинаю отступать к трассе. Буду уводить в сторону моста. Мне бы дудочку, а вместо зомбаков крыс, получился б сказочный персонаж.

– Мужики!!! – ору во всю глотку. Голос от не схлынувшего еще напряжения сам собой старается сорваться на фальцет. – Я поведу этих в сторону блокпоста. Прыгайте в тачку.

Один из них машет мне рукой. Типа понял. Но я-то еще не закончил.

– Там, возле трассы, – продолжаю драть глотку, отступая, – что с Окатовой идет, ближе к развязке с объездной, на сопке одиннадцать человек. В основном дети. Если от автобусной остановки подняться по склону, прямо на них выйдете. Не бросайте.

Снова машут рукой. Мол, сделаем. А я вот сомневаюсь. Ну как сейчас сядут в тачку, да и дунут к блокпосту? Что я тогда делать буду? С такой толпой «поклонников» на «хвосте» за людьми не пойдешь. Блин!!! Пячусь, толпа за мной как привязанная ковыляет. Пипец! Серега Вольнов, предводитель мертвых. Картина маслом – темный властелин на марше, мля. После боя вялость непонятная. Ладно бы я бегал там, двигался много. Но не было ведь такого. Выстрелил несколько раз да дубиной разок махнул, а устал, вроде пять километров пробежал. Причем не просто устал, а ощущение опустошения какого-то. Будто потерял что-то. Ерунда какая-то со мной происходит. Пока размышлял, отошел уже метров на двести. Слышу визг шин. Оборачиваюсь. Поверх голов моих «миньонов» вижу, как «Тундра» с дымом разворачивается на месте и быстро устремляется в обратную от моста сторону. Куда они? За моими? Хорошо бы. Ладно, будем надеяться на хорошее. Чего это я сразу о плохом?

Раньше-то не было времени разглядеть этих дохляков поближе. А теперь смотри, не хочу. Вот они, в пяти метрах сзади телепаются. Транспарантов им в руки не хватает для полноты картины. «Даешь свежее мясо в массы», «Ударим пожиранием бюрократов по очередям за пенсией», «Долой недоедание». М-м-да-а-а… Если б не адреналин, все еще беснующийся в крови, наверное, точно бы блеванул. Омерзительней зрелища этих перекошенных смертью рож видеть не приходилось. Разглядывая скорбную процессию, чуть замедлился. Неудобно смотреть и идти задом. Один зомбарь, видимо почувствовав близость вожделенного мясца, ускорился, вытянув свои грабалки, пальцы которых конвульсивно то сжимались, то разжимались.

– Хрен тебе, а не бекона! – Дубина описывает дугу, клинок разваливает ему башню надвое. – Покойся с миром.

А ничё так приспособа. На ура черепок расколола. И не застряла. Труп упал, продолжая вяло подергивать конечностями, но я уже на примере Светика знал, что это ненадолго. Остальные, равнодушно переступив через поверженного товарища, продолжают плестись. Какое-никакое, а развлечение. Однако пить охота. И есть. Причем есть сильнее, чем все остальное. Я и так-то отсутствием аппетита никогда не страдал, по мне же видно, но такого голода, который начинал сосать в желудке, отродясь не испытывал. Да что же такое сегодня со мной? Ничего не понимаю. До сегодняшнего дня все было, как обычно, и вот на тебе. Загадки посыпались. Так и шествовал я, время от времени осаживая самых прытких… ну или самых голодных. Наверное, с полчаса шел уже (часов-то нет, я их давно не ношу), когда послышался звук двигателя, приближающийся сзади. Меня догоняла давешняя «Тундра». Догоняла по встречной полосе, что шла от моста. Надо же, догадались. Молодцы. Машина, проехав метров пятьдесят вперед меня, остановилась. Из передней пассажирской двери высунулся мужик в камуфляже и махнул рукой, указывая на кузов. Там уже сидели мои попутчики. И рыжий Виталя размахивал моей шапкой. Кунга не было. Видимо, сняли, чтобы всех поместить. Между левым и правым бортом туго натянуты веревки. Это, походу, страховка от выпадения и чтобы держаться. Снова молодцы. Еще один пункт в копилку уважения. Подумали о людях и кунг не пожалели. Не зря спасал.

Перелезаю через ограждение разделительной полосы. Зомбари заволновались, загалдели утробно. Расстроились, видимо, что вождь и предводитель собрался их скоропостижно покинуть. Ничего, ребятки, мне еще обратно ноги топтать. Я же ненадолго. С вояками парой слов перекинусь, поклянчу маленько, сдам моих подопечных и снова к вам. Вы ждите. Лезу в кузов, предварительно передав дубину в руки Витале. Чтобы не ткнуть кого по запарке. Рюкзак мой тоже тут. Ну, слава богу! Откинутый задний борт, к удивлению, выдерживает мой вес. Вот было бы смеху, если бы я парням его сломал. Пронесло. Дальше ехали с ветерком. Водитель сильно не гнал. Оно и понятно. Полный салон детей, полный кузов взрослых и я. Перегруз приличный. Задницей чую, как на выемках, когда машина проваливается всей массой, амортизаторы пробивает до ограничения и корму водит. В общем, до блокпоста добрались минут за десять.

Останавливаемся. Дальше-то ходу нет. От края до края моста проезжая часть перегорожена бетонными блоками, на высоту метров в пять. Если на глаз. На той полосе, что ведет на остров, сварная конструкция загораживает проем. Это, походу, проезд у них. Сейчас закрыт. Снаружи БТР. «Восьмидесятка», по-моему. Башня то и дело поворачивается, поводя хищным стволом КПВТ. Вот это машинка. Того упыря б в секунду на фарш перемололо. Где же вы были? Защитники, мать вашу. Хотя им отсюда вряд ли ружейную пальбу слышно. Далековато. Километра три, наверно, да еще в низине, да сопка загораживала. Но все равно зло берет.

Народ начинает выгружаться. Ко мне подходит мужик в камуфляже. Лет сорока на вид, а может чуть больше. Вполне возможно, что и ровесник. Ростом не сильно ниже меня. Метр девяносто точно есть, а может и больше. Правда, в отличие от меня, подтянутый. Ни грамма лишнего жиру. Взгляд цепкий. Руку тянет. Рукопожатие крепкое, давит не стесняясь. Ухмыляюсь и придавливаю со своей стороны. Жирный-то я жирный, но зря ты про меня плохо подумал. Силой бог меня не обидел. Гляди ты, держится, давит. А если так? Давлю, уже не сдерживаясь. Лицо мужика расплывается в улыбке, он хлопает меня по плечу.